Ein Hass, so rein, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Der Riegel
Ein Dutzend Reiter in schwarzen Mänteln betrat in der Erntenacht das Gasthaus, und jede Stimme im Raum verstummte.
Ich trug vier Teller mit Lammfleisch zum langen Tisch.
Eben noch war der Raum vom Gesang erfüllt gewesen, jetzt gab niemand mehr einen Laut von sich.
Der erste Reiter musste sich unter dem Türbalken ducken.
Er trug einen schwarzen Handschuh an der linken Hand, und die Finger darin blieben gekrümmt, während sich der Rest seines Körpers bewegte.
Meine eigene linke Hand war bei Einbruch der Dämmerung taub geworden, wie bei jedem ersten Frost, und den ganzen Abend über hatte ich sie unter der Theke immer wieder bewegt.
Er ließ den Blick einmal durch den Raum schweifen und hielt bei mir inne.
Seine Augen waren grau, so blass, dass sie beinahe silbern wirkten.
Zuletzt hatte ich diese Augen im Gesicht eines Zehnjährigen gesehen.
Ich war das Mädchen gewesen, das diesen Jungen drei Jahre lang jeden Tag zum Weinen gebracht hatte.
Jetzt war er Ansel Rooke, Alpha der Urekai, und ich lief vor ihm davon, seit ich fünfzehn war.
Ich stellte das Lamm vor einem Bauern ab, der es nicht anrührte.
Dann ging ich in die Küche, sagte, ich bräuchte noch Brot, und steuerte geradewegs auf die Hintertür zu.
An diesem Morgen hatte Hester den Riegel repariert.
„Jetzt klemmt er nicht mehr, Nell“, hatte sie gesagt und mir auf den Arm geklopft. „Diesmal hab ich’s richtig gemacht. Du kannst jederzeit hier rausgehen.“
Ich zog am eisernen Griff.
Er bewegte sich nicht.
Von außen war ein neuer Riegel vorgeschoben worden, und ich hörte, wie der Bolzen hielt, als ich dagegen drückte.
„Nicht“, sagte Hester hinter mir.
Sie stand beim Herd und hatte ihre Schürze zu einem Strick verdreht.
Ihr Gesicht war bereits nass von Tränen.
„Sein Mann kam am Dienstag“, sagte sie. „Er hat die Behandlung meines Jungen für den Winter bezahlt. Den ganzen Winter, Nell. Der Husten wurde schlimmer, und ich konnte nicht …“
„Hat er gesagt, was er von mir will?“
„Er hat geschworen, dass er nur mit dir reden will.“
Ich sah sie eine Weile an.
Zwei Jahre lang hatte ich an ihrem Tisch gegessen. Eine ganze Nacht im März hatte ich den Kopf ihres Sohnes über eine Schüssel gehalten.
„Ich wäre viel früher abgehauen, wenn du mich stattdessen um Geld gebeten hättest“, sagte ich.
Sie presste die Hand auf den Mund.
Ich ließ den Griff los.
Meine linke Hand kribbelte, als das Gefühl zurückkehrte, und ich dachte: elf Städte, neun Namen, und ich bin so müde.
Ich hätte mich im Keller verstecken können.
Ich hätte mir das Messer vom Hackklotz holen und jemanden bluten lassen können.
Dann wäre der ganze Raum zum Kampfplatz geworden, und jeder dort draußen hatte eine Familie.
Also hörte ich auf davonzulaufen.
Ich ging durch die Küchentür zurück und quer durch den Schankraum.
Ich ging zwischen den Tischen hindurch, am Bauern und dem Fuhrmann vorbei und an den beiden Schwestern, die Eier verkauften.
Die Reiter an der Wand rührten sich nicht.
Ansel Rooke stand mitten im Raum und sah mir entgegen.
Er war größer, als ich es mir je zu denken erlaubt hatte, und gerade einmal achtundzwanzig Jahre alt.
Ich blieb eine Armlänge von ihm entfernt stehen.
„Alpha Rooke“, sagte ich.
„Cora Tarrant.“
Seine Stimme war tief und ruhig.
Er nannte meinen richtigen Namen und das Rudel meines Vaters laut genug, dass es jeder im Raum hören konnte.
„Saltmarsh“, sagte er. „Achtzehn Jahre.“
Am anderen Ende des Raums schob jemand seinen Stuhl zurück. Die Wölfe von Saltmarsh waren im Norden nicht beliebt.
„Ja“, sagte ich.
„Willst du mich nicht fragen, was ich will?“
„Ich glaube, ich weiß es.“ Ich hielt meine Stimme ruhig. „Was auch immer es ist, tu es draußen. Diese Leute haben dir nichts getan.“
Ein Mundwinkel zuckte.
Es war kein Lächeln.
Er hob seine bloße rechte Hand, und ich sah, wie der ganze Raum sie beobachtete.
Seine bloße Hand schloss sich um meinen Kiefer, heiß, breit und schwer genug, um meinen Kopf festzuhalten.
Sein Daumen drückte unter meinen Wangenknochen, genau dort, wo ich ihn früher geschlagen hatte.
Ich zwang mich, stehen zu bleiben.
„Du glaubst, ich bin gekommen, um dich zu töten“, sagte er.
„Etwa nicht?“
„Ein Messer ist schnell.“ Sein Daumen strich einmal über meine Haut. „Und genau das wäre dir recht. Ein sauberes Ende, ein bisschen Blut, und du wärst damit durch.“
„Was willst du dann?“
Seine grauen Augen hielten meinen Blick fest.
„Ich werde dich nicht töten, Cora“, sagte er. „Ich werde dich behalten.“