Eine Nacht mit einem Fremden, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Fünfzigtausend Dollar
Ich öffnete die Augen. Mein Kopf hämmerte, und mein Mund war so trocken wie Papier.
Die Decke über mir war viel zu hoch.
Die Laken waren weiß und schwer, und nichts in diesem Zimmer gehörte mir.
Ich versuchte, mich aufzusetzen, doch meine Hüfte tat so weh, dass ich scharf die Luft einsog.
Meine Knie waren aufgeschürft, und an der Naht war ein Träger des Tops gerissen, das ich bei der Arbeit getragen hatte.
Meine Lederjacke hing an einem Haken neben der Tür.
Meine Leinentasche stand geschlossen auf der Armlehne eines Sessels, den jemand ans Fußende des Bettes gezogen hatte.
Eine dünne Hoteldecke lag zerknüllt auf dem Sitz.
Das Letzte, woran ich mich erinnerte, war ein Uhr morgens im Cellar und Bree, die mir ein Glas Rotwein in die Hand drückte.
„Für den Heimweg, Jada“, hatte sie gesagt. „Du hast ihn dir verdient.“
Am Ende hatte er bitter geschmeckt, und ich hatte es auf die billige Flasche geschoben.
Dennis Kroll hatte die ganze Nacht an Tisch neun gesessen und mir dabei zugesehen, wie ich Flaschen herumtrug.
Er gab zweihundert Dollar Trinkgeld pro Flasche, und jedes Mal sagte er: „Komm mit mir, Süße.“
Jedes Mal sagte ich Nein.
Jetzt lag ich in einem Bett, das ich nicht zuordnen konnte, und die ganze Nacht war aus meinem Gedächtnis gelöscht.
Auf der anderen Seite des Zimmers öffnete sich eine Tür.
Ein Mann kam herein. Er trug einen anthrazitfarbenen Anzug, der über den Knien zerknittert war, und seine Krawatte hing locker.
Als er sah, dass ich aufrecht saß, blieb er stehen.
„Du bist wach“, sagte er.
„Wo bin ich?“
„Im Brodsky Grand, im zweiundzwanzigsten Stock. Ich heiße Evan Brodsky.“
Ich zog das Laken bis an die Brust hoch.
„Haben wir …?“
Ich brachte den Satz nicht zu Ende.
Er sah auf den Teppich und dann wieder zu mir.
„Ich weiß es nicht“, sagte er.
„Du weißt es nicht?“
„Ich bin mit dröhnendem Kopf in dem Sessel aufgewacht. An die letzte Nacht erinnere ich mich überhaupt nicht.“
Sein Kiefer war angespannt, und seine Hand zitterte, als er nach der Innentasche griff.
Er holte einen Umschlag heraus und legte ihn neben meinem Knie aufs Bett.
„Das ist für das, was ich getan habe“, sagte er. „Ein Bankscheck über fünfzigtausend Dollar. Nimm ihn, und sag mir, falls du sonst noch etwas brauchst.“
Ich starrte den Umschlag an.
Dann öffnete ich ihn und sah mir den Betrag an.
Die Krankenhausrechnungen meiner Mutter beliefen sich noch immer auf elftausendvierhundert Dollar.
Mit diesem Scheck hätte ich alles bis auf den letzten Cent bezahlen und obendrein mein Studium finanzieren können.
„Du wachst neben einer Frau auf, an die du dich nicht erinnerst“, sagte ich, „und das Erste, was du tust, ist, eine Summe aufzuschreiben.“
„Das Erste, was ich getan habe, war zu warten, bis du aufwachst“, sagte er leise. „Ich wusste nicht, was ich sonst tun sollte.“
Ich war zu wütend, um ihm zuzuhören.
Ich riss den Scheck in zwei Hälften.
Dann zerriss ich ihn immer weiter und ließ die Stücke auf seine blank polierten Schuhe fallen.
„Ich bin nicht käuflich“, sagte ich.
„Das meinte ich nicht.“
„Genau das hast du aber geschrieben.“
Ich glitt aus dem Bett, und meine Knie gaben beinahe nach.
Er kam auf mich zu und streckte eine Hand aus.
„Lass das“, sagte ich.
Er blieb stehen.
Ich nahm meine Jacke vom Haken, schnappte mir die Tasche vom Sessel und schlüpfte in meine Stiefel, ohne sie zu schnüren.
„Sag mir deinen Namen“, sagte er. „Bitte.“
„Den hast du dir nicht verdient.“
Ich ging hinaus und sah nicht zurück.
Im Aufzug vibrierte mein Handy wieder zum Leben. Der Akku war bei vier Prozent.
Ich hatte eine Nachricht von Bree.
„Hoffe, du bist gut nach Hause gekommen!! Du warst SO neben dir, ich hab dich in ein Taxi gesetzt. Ruf mich an, ich mach mir Sorgen.“
An ein Taxi erinnerte ich mich nicht.
An nichts nach diesem Glas erinnerte ich mich.
Dann kam eine zweite Nachricht von einer Nummer, die ich nicht kannte.
Es war ein Foto.
Ich hing schlaff an der Schulter eines Mannes in einem Hotelflur. Mein Kopf war gesenkt, meine Stiefel schleiften über den Teppich.
Darunter stand eine einzige Zeile.
„War eine schöne Nacht, Süße. Ich habe noch mehr.“
Nur eine einzige Person hatte mich je so genannt.