Ein praktischer Leitfaden für Zauberei im Nachtdienst, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Der Zauberkurs um elf
Der Zauberkurs begann um elf Uhr nachts, und ich war die Einzige, die in Kasack und Hose erschienen war.
Ich war direkt vom Schlafen auf meiner Couch hierhergekommen, immer noch in den Klamotten. Das war noch schlimmer.
Der Besprechungsraum 2 in der Rhodes-Zweigstelle der Bibliothek roch nach altem Teppich und einem Blechkessel, den jemand schon einmal ausgekocht hatte.
Wir saßen zu acht an einem langen Tisch.
Die meisten sahen genauso grau aus wie ich – wie Leute, die arbeiten, während die Stadt schläft.
Zwei Leute aus einer Bäckerei hatten noch Mehl an den Ärmeln.
Eine pensionierte Schulbusfahrerin namens Winona hatte eine Thermoskanne mitgebracht und reichte wortlos Becher über den Tisch.
„Nachtschicht?“, fragte sie mich.
„Notaufnahme“, sagte ich. „Ich bin Notaufnahme-Assistentin. Mittwoch bis Freitag, von sieben bis sieben.“
„Dann brauchst du das hier nötiger als alle anderen“, sagte sie und reichte mir Tee.
Ich brauchte den Kurs aus einem Grund, der sich in Dollar beziffern ließ.
Das County-Krankenhaus zahlte Notaufnahme-Assistentinnen eine Gehaltsstufe mehr, wenn sie ein Zaubereizertifikat hatten.
Wärmedecken, Gipsverbände, die ein steriles Feld sauber hielten, ein Licht, das über einem blutenden Patienten nicht flackerte.
Das machte vier Dollar mehr pro Stunde.
Mein Vermieter hatte gerade die Miete um vierhundert Dollar erhöht.
Und so saß ich an einem Dienstag um 23.04 Uhr hier, angemeldet für zehn Wochen.
Der Lehrer kam als Letzter herein.
Er war groß und dünn und ein wenig gebeugt.
Er hatte lockiges, hellbraunes Haar, das dringend geschnitten werden musste, eine graue Wollweste und ein Hemd, das bis zu beiden Handgelenken zugeknöpft war.
„Guten Abend“, sagte er. „Ich bin Anselm Corday. Willkommen bei Praktische Zauberei für Berufstätige.“
Seine Stimme war tief, trocken und unendlich geduldig.
„Heute Abend wird hier niemand etwas in Brand setzen“, sagte er. „Das ist mein einziges Versprechen.“
Winona lachte.
Ich mochte ihn schon ein bisschen, und das ärgerte mich.
Vorn stand er neben einer Wand voller Lampen.
Es waren vierzehn alte Messinglampen, die im Lauf der Jahre gespendet worden waren und an nichts angeschlossen waren.
„Ein Zauber besteht aus drei Dingen“, sagte er. „Einem Atemzug, einer Formel und offenen Händen.“
„Atmet langsam aus. Ganz am Ende des Atemzugs sprecht ihr die Formel. Lasst sie durch eure Handflächen hinausströmen.“
Er hob beide Hände.
„Die Formel für heute Abend lautet: ‚Halte das Licht.‘ Ich zeige es euch.“
Er atmete aus.
Er sprach die Worte.
Die Lampe am Ende der Reihe ging an, leuchtete sanft und gelb und blieb an.
Alle gaben dieses leise, erfreute Geräusch von sich, das Leute bei einem Kartentrick machen.
Er prüfte seine Anwesenheitsliste und blickte auf. „Reya Novotny?“
„Hier“, sagte ich.
Ich beobachtete seine rechte Hand.
Seine linke Hand blieb dicht am Körper, die Manschette leicht nach innen gedreht.
Ich war müde und beobachtete hauptsächlich die Lampe.
„Jetzt seid ihr dran“, sagte er. „Bildet Paare. Versucht es mit der nächstgelegenen Lampe. Nicht mit Gewalt. Wenn sie nicht angeht, atmet und versucht es noch einmal.“
Der Mann in der Weste versuchte es.
Nichts.
Eine der Bäckerinnen versuchte es, und die Lampe blinkte einmal.
Winonas Lampe blieb dunkel, und sie sagte ein Wort, das den Bäcker zum Schnauben brachte.
Ich wandte mich der Wand zu.
Ich atmete so aus, wie ich für einen Patienten ausatme, der in Panik gerät.
Langsam, lang, bis ganz nach unten.
„Halte das Licht“, sagte ich.
Ich zielte nicht auf eine bestimmte Lampe.
Ich wusste nicht, dass ich das sollte.
Alle vierzehn Lampen gingen gleichzeitig an.
Auch die Deckenleuchte, das grüne Notausgangsschild und die kleine Lampe auf dem Bücherwagen der Bibliothekarin draußen im Flur.
Der Kessel begann von allein zu pfeifen.
Der ganze Raum war hell und golden, und meine Handflächen waren so heiß, dass ich es kaum aushielt.
„Oh mein Gott“, sagte eine der Bäckerinnen.
„Tut mir leid“, sagte ich. „Tut mir leid. Das wollte ich nicht.“
Winona grinste mich über den Rand ihrer Brille hinweg an.
Anselm war vollkommen erstarrt.
Dann durchquerte er mit vier langen Schritten den Raum und kam zu mir.
„Zeig mir deine Hände“, sagte er.
Ich streckte sie ihm hin.
Er nahm mein rechtes Handgelenk zwischen die Finger und drehte meine Handfläche unter den Lampen nach oben.
Seine Finger waren kalt.
So kalt, dass ich die Kühle den Arm hinaufziehen spürte.
„Du ziehst die Daumen ein“, sagte er leise. „Das musst du nicht. Öffne sie.“
Mit einer Fingerspitze streckte er meinen Daumen.
Seine Berührung war vorsichtig und präzise, so wie ich mit einer Vene umging.
Ich spürte sie bis hinunter in die Wirbelsäule.
Ich blickte auf.
Er war viel näher, als ich gedacht hatte.
Seine Augen waren blassgrau, und er sah auf meine Handfläche.
„Das war sehr gut“, sagte er. „Ungewöhnlich gut.“
Dann ließ er mich los, räusperte sich und kündigte für den Kurs eine zehnminütige Pause an.
Ich blieb zurück, um die Lampen auszuschalten.
Ich brauchte vier Versuche.
Alle anderen gingen zum Automaten.
Anselm stand am Tisch vorn und stapelte Arbeitsblätter, mir den Rücken zugewandt.
Als er nach dem letzten Stapel griff, schob er den linken Ärmel einen knappen Zentimeter hoch, damit er nicht im Weg war.
Etwas Kleines fiel aus der Manschette.
Es traf den Teppich und rollte davon.
Es war eine runde, durchsichtige Glasperle, ungefähr so groß wie eine Erbse.
Sie leuchtete.
Sie rollte über den Boden und blieb an meinem Schuh liegen. Ihr warmes, gleichmäßiges gelbes Licht war genau wie das der Lampe, die er vorgeführt hatte.
Ich hob sie auf.
In meiner Hand war sie warm.
In ihrem Inneren pulsierte das Licht einmal, langsam.
Anselm drehte sich um.
Ihm wich alle Farbe aus dem Gesicht.
Er sah auf die Perle in meiner Handfläche und dann mich an. Ich konnte ihm ansehen, wie er sich entschied, nicht zu lügen.
„Bitte“, sagte er. „Bitte nicht.“