Eine zweite Chance auf die Liebe, Roman · Kapitel 1 von 12
Kapitel 1: Dritte Reihe
Die Zeichnung auf der großen Leinwand war von mir.
Ich erkannte sie von der anderen Seite des Hörsaals aus.
Der Wärmetauscher war wie eine Brotdose hinter dem Motor versteckt, denn genau so hatte ich ihn um zwei Uhr morgens auf Prescotts Küchentisch gezeichnet.
Darunter stand in großen weißen Buchstaben: „Projektleitung: Prescott Hallworth. Partnerin: Sigrid Engstrom.“
Mein Name war nirgends zu sehen.
Ich saß in der dritten Reihe und trug Prescotts grauen Kapuzenpulli.
Er hatte mich gebeten zu kommen. Er sagte, er wollte mich dabeihaben, wenn er gewann.
Auf dem Campus kannte mich jeder als Prescott Hallworths hoffnungslose Verehrerin.
Drei Jahre lang hatte ich ihm seinen Kaffee gebracht, seine Laborberichte überarbeitet und vor seinen Kursen auf ihn gewartet.
Die Leute fanden das lustig.
Sie fanden auch, dass es Sinn ergab, wegen der Geschichte.
Im ersten Studienjahr war ich durchs Eis im Hafen gebrochen, und Prescott hatte mich herausgezogen.
Es stand in der Studierendenzeitung. Es war das Erste, was jedem Neuling über ihn erzählt wurde.
Auf der Bühne klickte er sich durch meine Zahlen.
Drei Männer in Jacken der Engstrom Fleet nickten am Jurytisch anerkennend.
Mr. Engstrom gehören sieben Erzfrachter und der halbe Hafen, und seine Tochter Sigrid saß in der ersten Reihe, ganz in weißer Wolle.
Prescott war fertig. Die Juroren redeten kaum miteinander.
Mr. Engstrom kam mit einem riesigen Pappscheck über fünfundzwanzigtausend Dollar und einem Jobangebot in einer blauen Mappe nach vorn.
Alle standen auf und klatschten.
Ich klatschte auch.
Ich glaubte immer noch, er würde meinen Namen sagen.
Prescott nahm das Mikrofon wieder an sich.
„Noch eine Sache“, sagte er grinsend.
Die Leinwand wechselte.
Darauf war ein Foto von Sigrid zu sehen, wie sie auf einem Segelboot lachte. Darüber stand in pinken Buchstaben: „SIGRID, WILLST DU MEINE SEIN?“
Der Saal kreischte.
Sigrid schlug beide Hände vor den Mund und nickte. Prescott sprang von der Bühne und küsste sie vor den Augen ihres Vaters.
Dann stieg er die Stufen wieder hinauf, noch immer mit dem Mikrofon in der Hand, und sah mir direkt in die Augen.
„Und Keira“, sagte er. „Danke, dass du gekommen bist. Du kannst jetzt aufhören, mir überallhin nachzulaufen. Ernsthaft. Geh nach Hause.“
Dreihundert Menschen lachten.
Überall um mich herum gingen Handys hoch.
Hinter mir flüsterte ein Mädchen: „Oh mein Gott, sie fängt gleich an zu weinen.“
„Film das“, sagte jemand.
Mein Gesicht glühte. Meine Hände zitterten in meinem Schoß.
Ich sah auf die Zeichnung hinter ihm auf der Leinwand.
Sie war immer noch von mir.
Ich stand auf.
„Das ist mein Entwurf“, sagte ich.
Es kam lauter heraus, als ich beabsichtigt hatte. Das Lachen verstummte stellenweise.
„Ich habe jede Seite davon gezeichnet. Frag ihn, woher die Motordaten in Tabelle drei stammen.“
Prescott lachte ins Mikrofon.
„Seht ihr? Damit habe ich es zu tun.“
Die Leute lachten wieder, diesmal aber weniger.
Mr. Engstrom sah mich nicht einmal an.
„Junge Dame, setzen Sie sich oder gehen Sie.“
Ich zog Prescotts Kapuzenpulli über den Kopf.
Meine Haare verfingen sich im Reißverschluss, und ich riss sie frei.
Ich faltete den Pulli einmal in der Mitte, dann noch einmal, und legte ihn auf meinen Sitz.
Dann ging ich im T-Shirt den Gang hinauf, während sich zweihundert Handys drehten, um mir zu folgen.
Draußen wehte der Schnee seitlich vom See herüber.
Ohne Mantel stand ich allein auf den Stufen des Ingenieurgebäudes, und die Kälte fühlte sich rein an.
Unten am Fuß des Hügels lag der Hafen schwarz da, und die Lichter der Hubbrücke blinkten.
In meinem Handy gab es eine Nummer, die ich nie zurückgerufen hatte.
Im Januar hatte mir die Chefingenieurin der Astrid Engstrom einen Kadettenplatz für die Schifffahrtssaison angeboten.
Neun Monate auf einem tausend Fuß langen Erzfrachter. Stunden im Maschinenraum, die für die Lizenz zählten. Hundertneunzig Dollar am Tag.
Ich hatte Nein gesagt.
Prescott hatte gewollt, dass ich für sein letztes Semester in Duluth blieb.
Es war das Schiff von Sigrids Vater.
Es war auch das Schiff, von dem die Zahlen in Tabelle drei stammten, denn die Chefingenieurin hatte sie mir selbst per E-Mail geschickt.
Ich rief um 23:48 Uhr an.
Sie nahm beim zweiten Klingeln ab.
„Mullane“, sagte sie. „Hast du es dir anders überlegt?“
„Ist der Platz noch frei?“
„Unterschreib am Samstag im Büro. Wir legen Dienstag um sechs Uhr morgens ab. Lars Holm ist der zweite Offizier, er meldet dich an Bord. Ich warte auf niemanden.“
„Ich bin da.“
„Das weiß ich“, sagte sie und legte auf.
Kat war noch wach, als ich in unser Zimmer zurückkam.
Sie hatte das Video schon gesehen. Jeder hatte es gesehen.
Sie umarmte mich so fest, dass mir die Rippen wehtaten, dann hielt sie mich mit ausgestreckten Armen von sich.
„Sag mir, dass du gerade dabei bist, etwas völlig Verrücktes zu tun.“
„Ich gehe.“
„Du verlässt ihn? Gott sei Dank. Wohin gehst du?“
„Überallhin“, sagte ich. „Für neun Monate.“
Sie starrte mich an. Dann holte sie meine Reisetasche vom obersten Schrankfach und warf sie aufs Bett.
„Pack deine guten Socken ein“, sagte sie. „Nicht die niedlichen.“
Ganz unten in meinem Schrank lag der Mantel.
Schweres schwarzes Segeltuch, an den Ärmeln ausgefranst, mit einer Brandstelle am linken.
Es war der Mantel, in den Prescott mich auf dem Eis gewickelt hatte.
Einmal hatte ich versucht, ihn zurückzugeben. Er hatte gesagt: „Behalt ihn“, und das Thema gewechselt.
Drei Jahre lang hatte ich jede Nacht unter ihm geschlafen.
Beinahe ließ ich ihn zurück.
Dann zog ich ihn an.
Während ich packte, vibrierte mein Handy.
Prescott: „Wo bist du? Ich brauche die CAD-Dateien von deinem Laptop für die Engstrom-Leute am Montag.“
Prescott: „Sei nicht so dramatisch, Keira.“
Prescott: „Du weißt doch, dass ich derjenige bin, der dich gerettet hat, oder? Du schuldest mir das.“
Ich schaltete das Handy aus und verstaute es ganz unten in der Reisetasche.
Am Dienstag um Viertel vor sechs ging ich im Dunkeln hinunter zum Erzdock.
Die Astrid Engstrom war länger als drei Footballfelder.
Ihr roter Rumpf ragte immer höher in den Schnee, und ihr Name stand in weißen Buchstaben am Bug, die größer waren als ich.
Eine stählerne Gangway führte vom Dock an Deck.
Ich stieg hinauf, während die Reisetasche gegen meine Beine schlug.
Oben stand ein Mann mit einem Klemmbrett.
Er war groß, etwa sechsundzwanzig, trug eine schwarze Arbeitsjacke, und sein dunkles, lockiges Haar war voller Schnee.
„Name?“
„Keira Mullane. Maschinenkadettin.“
Er fand meinen Namen auf der Liste und hakte ihn ab.
Dann sah er meinen Mantel an und wandte den Blick nicht ab.
„Kann ich deinen Kragen sehen?“
Noch bevor ich antworten konnte, streckte er die Hand aus und schlug den Kragen zurück.
Innen, unter dem umgeschlagenen Kragen, stand in verblasstem schwarzem Filzstift ein Name, den ich nie weit genug aufgeschlagen hatte, um ihn zu sehen.
HOLM.
Er berührte die Buchstaben mit dem Daumen.
„Das ist mein Mantel“, sagte er.