Ein Spatz stahl mir meinen Platz als Erbe, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Das Geschenk auf dem falschen Tisch
Bei meinem Mündigkeitsfest reichte meine älteste Schwester das Geschenk meiner Mutter einem Spatz.
Der ganze Saal sah ihr dabei zu.
Sie stand auf dem Podest, das Geschenk offen auf den Handflächen, und goldenes Licht strömte aus seinen Seiten.
Neben ihr stand der Spatz, in der menschlichen Gestalt, die er seit einem Jahr trug.
Sein grauer Mantel war mit Sonnengarn bestickt, das nie für ihn bestimmt gewesen war.
„Mutter hätte gewollt, dass es jemand bekommt, der für uns singt“, sagte meine Schwester.
Hinter ihr nickten meine acht anderen Schwestern.
Ich stand am Fuß des Podests und hielt einen bis zum Rand gefüllten Becher Festwein in der Hand.
Ich kannte diesen Augenblick.
Beim ersten Mal hatte ich den Kopf gesenkt und ihnen für die Ehre gedankt.
Noch in derselben Woche war ich tot gewesen, eingeschlossen im Grab meiner Mutter unter diesem Saal, und hatte auf Schritte gelauscht, die nie kamen.
Ich stellte den Becher auf den nächstgelegenen Tisch.
„Das gehört mir“, sagte ich.
Über den Glocken hörte mich niemand.
Ich stieg die Stufen hinauf.
Der Spatz sah mich kommen und lächelte, klein und schuldbewusst, mit schief gelegtem Kopf.
„Daelan, bitte, ich habe nie um irgendetwas gebeten“, sagte Perrin Wick.
„Dann macht es dir ja nichts aus, es zurückzugeben.“
Trotzdem hielt meine älteste Schwester, Thessaly, ihm den Atlas der Herrschaft entgegen, und seine Finger schlossen sich um den goldenen Einband.
Er schrie auf und ließ los.
Der Atlas fiel nicht zu Boden.
Er erhob sich aus der Luft und landete in meinen Händen, warm wie an dem Tag, an dem meine Mutter ihn eingewickelt hatte.
Die Brandmale auf Perrins Handflächen leuchteten vor aller Augen rot auf.
Im Saal wurde es still.
„Du hast ihn verletzt“, sagte Thessaly.
„Er reagiert auf das Blut meiner Mutter. Er hat ihn angefasst.“
„Er ist Gast auf deinem Fest.“
„Er ist Gast am Tisch meiner Mutter und wollte gerade mit ihrem Geschenk verschwinden.“
Eine schwere Hand schloss sich um meinen Arm.
Der Gott der Pferde war von seinem Platz aufgestanden.
Er war ein breitschultriger Gott mit rotem Bart, der den Sonnenwagen meiner Mutter versorgte, und hatte mir noch nie in die Augen gesehen.
„Setz dich, kleine Sonne“, sagte er. „Du hast den Jungen erschreckt. Setz dich, sonst setze ich dich hin.“
Ich sah auf seine Hand an meinem Ärmel.
Ich kannte diese Hand.
Beim ersten Mal hatte sie meine Arme hinter meinem Rücken festgehalten, während meine Schwestern den Schlüssel zum Gewölbe davontrugen.
„Lass los“, sagte ich.
„Oder was?“
Ich hatte ein ganzes Leben auf meine Antwort gewartet.
Ich schloss die Faust um den Atlas und rief, was meine Mutter mir darüber hinaus hinterlassen hatte.
Licht stieg aus dem Boden des Saals auf und sammelte sich über meinem Kopf.
Ein Kreis aus weißem Feuer ließ sich auf meiner Stirn nieder: die Krone der Ersten Sonne.
Jeder Gott im Raum wandte sich ab oder hielt sich einen Ärmel vor die Augen.
Der Gott der Pferde ließ los und stolperte rückwärts gegen die Bank.
„Die Krone fragt nicht, wer sitzt“, sagte ich. „Sie fragt, wer Erbe ist.“
Ich sah zu den Wachen an der Wand.
„Nehmt diesem Gott die Zügel des Wagens meiner Mutter ab und kettet ihn am Himmelstor an, bis ich sein Urteil gefällt habe.“
Zwei Wachen zögerten, dann kamen sie.
Noch nie hatte jemand in diesem Saal gehört, wie ich die Stimme erhob.
„Daelan, hör auf“, sagte Thessaly.
Ihre kalten bernsteinfarbenen Augen waren hart geworden.
„Du wirst dich bei Perrin entschuldigen. Und bei mir. Sofort, vor allen.“
„Entschuldige dich“, sagte die Schwester des Mittags.
„Entschuldige dich“, sagte die Schwester der Abenddämmerung.
Sieben weitere Stimmen fielen nacheinander ein, bis ihr Ruf das ganze Dach erfüllte.
Nur Wynne, die Jüngste, schwieg. Ihre abgebissenen Fingernägel waren in ihren Zopf verkrampft.
In der ersten Reihe stand Maelis Fairwater neben Perrins Stuhl auf.
Sie war meine Verlobte, trug ein hellblaues Kleid und hatte ihr langes schwarzes Haar offen über dem Rücken.
Immer wieder wickelte sie einen dünnen Goldfaden um ihr linkes Handgelenk.
Da wurde mir klar, dass ich ihn noch nie zuvor an ihr gesehen hatte.
„Daelan“, sagte sie sanft, „er ist nur ein Gast. Bitte nicht vor dem ganzen Hof.“
So sprach sie mit Kindern.
Beim ersten Mal hatte ihre Stimme genauso glatt geklungen.
„Ich schulde ihm keine Entschuldigung“, sagte ich. „Ich werde euch zeigen, was er ist.“
„Du kannst uns gar nichts zeigen“, sagte Thessaly. „Du bist nur eifersüchtig.“
„Dann soll der Spiegel der wahren Gestalten es sagen.“
Thessalys Mund wurde schmal, aber sie hatte den Streit angefangen, und der ganze Hof hörte zu.
„Maelis“, sagte sie. „Bring ihn her.“
Zwei Diener trugen den hohen Spiegel unter seinem schwarzen Tuch den Saal hinunter.
Die Fairwaters bewahrten ihn seit zehntausend Jahren auf, und er verließ ihr Haus nie unverhüllt.
Sie stellten ihn vor Perrin auf.
„Nehmt das Tuch ab“, sagte ich.
Ein Diener zog es herunter.
Das Glas war klar und glänzend. Es zeigte den ganzen Saal, jeden Gott und jede Kerze.
Dort, wo Perrin stand, zeigte es einen kleinen braunen Spatz in einem Haufen grauen Stoffes, den Schnabel geöffnet, einen Flügel herabhängend.
Eine Frau nahe der ersten Reihe stieß einen Laut aus und hielt sich die Hand vor den Mund.
Perrin sah in den Spiegel und dann mich an. Sein Gesicht veränderte sich nicht.
Thessaly war es, die das Schweigen brach.
„Legt das Tuch wieder darüber“, sagte sie.
Am Kopfende des Saals stellte mein Vater, der Hochkönig, seinen Kelch ab.
„Deckt ihn zu“, sagte Osric Sunward. „Daelan. Entschuldige dich bei deiner Schwester.“