Eine Kriegerin mit Superkräften im Körper einer falschen Erbin, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Eine Ohrfeige
Gordon Haglund schlug ihr vor den Augen seiner ganzen Familie und zweier Gäste ins Gesicht.
Kerensas Kopf ruckte mit dem Schlag zur Seite.
Der Kronleuchter über dem langen Tisch blendete, und von seinem Gebrüll klingelten ihr noch immer die Ohren.
„Du wirst dich bei deiner Schwester entschuldigen“, sagte Gordon. „Hast du bei diesen Pflegeeltern keine Manieren gelernt? Gar keine?“
Sie fuhr mit der Zunge über die Lippe und schmeckte Blut.
Vor zwei Tagen hatte sie auf einem Bergrücken im nassen Laub gelegen und auf den Hinterhalt für ein Biest der S-Klasse gewartet.
Dann hatte sie die Augen in einem Krankenhausbett geöffnet, in einem Körper, der nicht ihr gehörte.
Seit ihre SSS-Fähigkeit erwacht war, hatte niemand mehr gewagt, auch nur die Stimme gegen sie zu erheben, geschweige denn die Hand.
Jetzt holte ein Mann im dunklen Anzug erneut aus.
Kerensa packte sein Handgelenk mitten in der Bewegung.
Dann verpasste sie ihm eine Ohrfeige.
Für ihre Verhältnisse war es keine besonders kräftige Ohrfeige.
Trotzdem hob Gordon vom Boden ab.
Er flog rückwärts über den Teppich und krachte mit den Schultern gegen das Sideboard aus Eiche.
Das Sideboard bekam einen Riss, der mitten durchging, und alle Gläser darauf fielen herunter.
Niemand sagte etwas.
„Idiot“, sagte Kerensa. „Was stimmt nicht mit dir? Glaubst du, du kannst einfach …“
Sie brach ab.
Die Erinnerungen des Körpers waren auf einmal da.
Ein kleines weißes Haus auf dem Land und eine Pflegemutter, die schief sang.
Ein Brief von vor zwei Monaten, in dem stand, ein DNA-Test habe sie aufgespürt.
Ein Vater, der ihr nie die Windeln gewechselt, nie ihre Hand gehalten hatte, wenn sie eine Straße überquerte, und ihr jetzt eine Lektion erteilen wollte.
Er hieß Gordon.
Das Mädchen, das am Ende des Tisches weinte, war Lorna, die Tochter, die die Haglunds adoptiert hatten, um die Lücke zu füllen, die das echte Kind hinterlassen hatte.
Kerensa war das echte Kind.
Laut Register war sie außerdem eine unentdeckte F-Klasse, und die ganze Familie behandelte sie wie einen Makel.
Sie war von Fremden großgezogen worden, die schief sangen, und wusste nicht, wie sich eine Blutsverwandtschaft anfühlen sollte.
Aber sie wusste, was eine Lektion von einem Fremden wert war.
„Mir eine Lektion erteilen?“, sagte sie. „Versuch’s noch mal. Ganz langsam.“
Gordon zog sich am kaputten Sideboard hoch und blinzelte.
„Ward!“, rief er.
Ihr Bruder trat vor und packte sie am Arm.
„Kerensa, was zum Teufel stimmt nicht mit dir? Du hast Dad geschlagen!“
Sie drehte den Unterarm, und sein Griff löste sich wie von selbst.
Ward stolperte zurück und schüttelte die Hand.
„Er hat zuerst zugeschlagen“, sagte Kerensa. „Vor den Gästen. Das sollte man nicht vergessen.“
Lorna gab ein leises, feuchtes Geräusch von sich.
Sie saß da, die rechte Hand ausgestreckt, die Handfläche nach oben und gerötet, die Augen voller Tränen.
Ihr rosafarbener Cardigan saß perfekt, und ihre Wimpern waren nass.
Sie wirkte zerbrechlich und hilflos, und ihretwegen verhärteten sich alle Gesichter am Tisch gegen Kerensa.
„Ich habe allen gesagt, es sei ein Unfall gewesen“, flüsterte Lorna. „Ich habe gesagt, du hättest es nicht mit Absicht getan.“
Der Raum wartete darauf, dass Kerensa sich entschuldigte.
Kerensa sah auf die Handfläche.
Darauf verlief eine einzige saubere Linie, schnurgerade, mit scharfen Kanten.
Dann sah sie auf den Boden neben Lornas Stuhl. Dort lag eine blaue Vase in vier Stücken.
„Zeig mir die Hand noch mal“, sagte sie.
Lorna zog sie an die Brust.
„Ich habe gar nicht gemerkt, dass ich mich gekratzt habe.“
„Das ist kein Kratzer“, sagte Kerensa. „Das ist Glas. Die Kante dieser Vase.“
Sie deutete auf die Scherben.
„Ich stand am Fenster, am anderen Ende des Raumes, weit weg von ihrem Stuhl.“
Sie wandte sich den beiden Gästen zu, einem Mann und seiner Frau, die sich sehr für ihre Teller interessiert hatten.
„Wo stand ich?“
Die Frau räusperte sich.
„Am Fenster“, sagte sie. „Sie hat sich nicht bewegt.“
Niemand sagte etwas.
Kerensa hob die linke Hand und hielt die Handfläche ins Licht.
Sie war mit schwarzem Faden zugenäht. Kleine, gleichmäßige Knoten verliefen in einer sauberen Linie über die Haut.
Die lockeren weißen Stiche an ihrem Kinn stammten vom Krankenhaus.
Diese hier hatte jemand anderes gesetzt.
„Das ist meine Schnittwunde“, sagte sie. „Ich würde gern wissen, warum ich hier die Einzige bin, die den Unterschied erkennt.“
Wards Gesicht war rot angelaufen.
„Als ich hereinkam“, sagte er langsam, „lag Lorna auf dem Boden und schrie. Ihre Hand blutete. Du warst direkt bei ihr.“
„Ich stand am Fenster.“
„Lorna hat mich zuerst beiseitegenommen“, sagte Ward. „Sie sagte: Sei nicht so hart zu ihr, sie hat es nicht mit Absicht getan.“
„Bevor sie überhaupt jemand etwas gefragt hatte“, sagte Kerensa.
Ward sah seine Schwester an und dann auf seine Schuhe.
Lorna öffnete den Mund, und heraus kam ein leises Schluchzen.
Gordon stand inzwischen wieder auf den Beinen und hielt sich mit einer Hand die Schulter.
„Was auch immer mit dieser Vase passiert ist“, sagte er, „du hast deinen eigenen Vater in diesem Haus geschlagen.“
„Du hast zuerst zugeschlagen“, sagte Kerensa.
„Du entschuldigst dich, oder du gehst.“
Kerensa blickte den langen Tisch entlang zu den Menschen, die ihr Blut und ihr Gesicht teilten.
Keiner von ihnen sah auf ihre aufgesprungene Lippe.
Also nahm sie ihren Mantel vom Stuhl und die einzige Tasche, die sie aus dem Krankenhaus mit nach Hause gebracht hatte.
„Ich gehe“, sagte sie.
„Wenn du durch diese Tür gehst, komm nicht wieder.“
„Das hatte ich auch nicht vor.“
Sie ging durch den Eingangsbereich hinaus.
Ein großer Mann im grauen Mantel hatte die ganze Zeit neben der Tür gestanden, die Hände in den Taschen.
Er hatte sich nicht bewegt, als Gordon zuschlug.
Jetzt bewegte er sich ebenfalls nicht, sondern sah nur auf ihre genähte Handfläche und dann in ihr Gesicht.
Der Regen prasselte auf den Kies.
Er folgte ihr nach draußen und hielt sie unten an der Treppe auf.
„Im Register steht, dass du noch nicht erwacht bist“, sagte er. „Keine Klasse, keine Fähigkeit.“
„Steht das da?“
„Gordon Haglund ist gerade durch ein Sideboard geflogen.“
Am Ende der Auffahrt stand ein schwarzer Wagen mit laufendem Motor. Die hintere Tür war bereits geöffnet.
„Steig ein, Miss Haglund“, sagte er. „In einer Stunde wird die halbe Stadt wissen, was du bist.“