Drillinge wider Willen mit dem Milliardär, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Der dritte Herzschlag
Die Sonografin bewegte den Schallkopf, und ich lachte laut auf.
Auf dem Bildschirm war ein Herzschlag zu sehen, schnell wie der Flügelschlag eines Kolibris.
Dann schob sie den Schallkopf einen halben Zoll weiter, und da war noch einer.
Dann ein dritter, verborgen hinter den ersten beiden.
„Drei?“, sagte ich. „Es sollte doch nur eins sein.“
Die Sonografin antwortete nicht.
Sie starrte mit leicht geöffnetem Mund auf den Bildschirm.
Ich bin Krankenpflegehelferin. Ich habe schon hundert Ärzte erlebt, die ganz still wurden, kurz bevor sie ein schlimmes Wort aussprachen.
„Ich hole Dr. Sayre“, sagte sie.
Sie verließ den Raum, ohne mich anzusehen.
Ich lag da, das kalte Gel auf dem Bauch, und zählte die Herzschläge noch einmal.
Immer noch drei.
Ich war in der achten Woche und trug ein Baby für ein Paar aus, das ich zweimal getroffen hatte.
Sie waren freundliche, nervöse Leute und hatten das Kinderzimmer schon gestrichen.
Ingrid Sayre kam hastig herein, schloss die Tür und drehte den Bildschirm zur Wand.
Sie ist die Leiterin der Kinderwunschklinik der Halden Family Fertility Clinic, und bei all meinen Besuchen hatte ich sie noch nie mit einem Haar außer der Reihe gesehen.
Heute hatte sich eine dunkle Strähne gelöst.
„Letty, kommen Sie bitte mit in mein Büro?“, sagte sie. „Nur Sie.“
Ich wischte mir den Bauch mit einem Papiertuch ab und folgte ihr den Flur entlang.
Ihr Büro hatte ein großes Fenster und einen Glastisch, auf dem nichts lag.
Sie setzte sich nicht.
„Am Tag des Transfers ist ein Fehler passiert“, sagte sie. „Die Embryonen, die Ihnen eingesetzt wurden, gehörten nicht zu dem Paar.“
Meine Hände wurden kalt.
„Wem gehören sie?“
„Sie gehören einem anderen Klienten. Ich kann Ihnen nicht mehr sagen, bevor ich mit ihm gesprochen habe.“
„Und es sind drei.“
„Ja.“
Ich setzte mich, weil meine Knie es mir nahelegten.
Ich dachte an den Küchentisch meiner Mutter, bedeckt mit Rechnungen, auf denen rote Mahnstempel prangten.
Ich dachte an die neunzigtausend Dollar, für die ich unterschrieben hatte, um ihr Haus zu retten.
Ingrid öffnete eine Schublade und legte einen Scheck auf den Glastisch.
Er war auf meinen Namen ausgestellt.
Der Betrag lautete auf zweihunderttausend Dollar.
„Die Klinik übernimmt die volle Verantwortung“, sagte sie. „Wir können die Schwangerschaft heute Abend hier und unter Ausschluss der Öffentlichkeit beenden. Sie behalten den Scheck und das ursprüngliche Honorar, und niemand erfährt je davon.“
Ich sah lange auf die Zahl.
Ich werde nicht lügen. Es war mehr Geld, als irgendjemand in meiner Familie je gesehen hatte.
Dann flackerte der dritte Herzschlag in meinem Kopf auf, klein und unnachgiebig.
„Heute Abend“, sagte ich.
„Ein Arzt steht bereit.“
„Sie meinen die Babys, die Sie mir gerade versehentlich eingesetzt haben.“
„Letty, das ist die gütigste Lösung für alle.“
„Für alle außer ihnen.“
Mit einem Finger schob ich den Scheck über den Glastisch zurück.
„Nein.“
Sie blinzelte nicht. „Bitte nehmen Sie sich einen Moment und denken Sie an das Haus Ihrer Mutter.“
Ich riss den Kopf hoch.
Ich hatte ihr nie etwas vom Haus meiner Mutter erzählt.
„Es steht in Ihrer Akte“, sagte Ingrid leise. „Bitte. Denken Sie nach.“
Ich stand auf.
„Das habe ich“, sagte ich. „Geben Sie mir meine Akte, und sagen Sie dem Mann, dem sie gehören, dass ich in der Lobby auf ihn warte.“
Wortlos hielt sie mir die Mappe hin.
Ich nahm sie und ging zur Tür.
An der Tür sah ich zurück, und ich verstand nicht, was ich da sah.
Ingrid Sayre hatte die Augen geschlossen und eine Hand flach auf die Brust gelegt.
Beim langsamen Ausatmen sanken ihre Schultern herab.
Dann bemerkte sie, dass ich sie beobachtete, und war wieder die Klinikleiterin.
Ich ging den Flur entlang, die Akte an die Brust gedrückt und eine Hand auf dem Bauch.
Eine Frau am Empfang starrte mich an und sah dann schnell weg.
Ich war fast an der Drehtür, als sie sich drehte.
Zwei Männer in dunklen Anzügen kamen herein und trugen schmale Lederkoffer.
Ein dritter Mann ging zwischen ihnen.
Er war groß, vielleicht fünfunddreißig, mit dunklem Haar und grauen Augen, die so müde waren, dass sie wie verprügelt aussahen.
Sein Mantel hatte wahrscheinlich mehr gekostet als mein Auto.
Als er mich sah, blieb er stehen.
Er sah mir ins Gesicht, dann auf meine Hand an meinem Bauch, und etwas huschte über seine Miene, das ich nicht benennen konnte.
„Frau Penhale?“, sagte er.
„Wer sind Sie?“
„Nathan Corwin.“
Seine Stimme war tief und vollkommen ruhig, seine Hände dagegen nicht.
„Das sind meine Embryonen“, sagte er. „Es sind die letzten drei, die meine Frau und ich je erzeugt haben.“
Er schluckte einmal.
„Sie ist vor zwei Jahren gestorben.“