Ace! Die Rückeroberung des Golfkönigs, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Vier Zoll
Der Kameramann sagte, hinter dem Champion müsse mehr Grün zu sehen sein, also setzte Holt Brannigan seinen Mäher um.
Es war das 14. Loch auf Marsh Point, an einem Montagmorgen Ende Oktober, und der Palmetto Classic war noch zehn Tage entfernt.
Holt mähte den Grünkragen um dieses Grün seit fünf Uhr morgens.
Jetzt stand ein Fernsehteam mit eingeschalteten Scheinwerfern am Abschlag, und Calvin Stratford stand vor ihnen.
Calvin war der Titelverteidiger, fünfunddreißig, sonnengebräunt und lächelnd, mit dem Namen seines Sponsors auf Brust, Kappe und Handschuh gestickt.
„Dieses Loch bedeutet mir viel“, sagte er dem Reporter.
„Vor zwei Jahren ging der beste Spieler, den ich je gesehen habe, mit vier Schlägen Vorsprung davon.“
„Er ließ seine Tasche auf dem Rasen stehen, und ich gewann den Titel kampflos.“
„Ehrlich gesagt, tat er uns allen leid.“
Der Reporter fragte, wo dieser Spieler jetzt sei.
Calvin drehte sich um und entdeckte Holt beim Bunker, auf einen Rechen gestützt, seine Tochter auf der Hüfte.
„Da ist er ja“, sagte Calvin herzlich. „Holt Brannigan, meine Damen und Herren. Dreimaliger Sieger, der immer noch den Platz pflegt.“
Die Scheinwerfer schwenkten auf Holt.
Poppy war seit vier Uhr wach und trug gelbe Gummistiefel und einen Kapselgehörschutz.
Sie war dreiundzwanzig Monate alt und mochte die Scheinwerfer nicht.
Sie vergrub ihr Gesicht an seinem Hals.
Holt sagte nichts.
Calvin kam den Hang zu ihm herunter, das Fernsehteam im Schlepptau.
„Komm schon, Holt. Geben wir ihnen was.“
„Dreitausend Dollar in bar, aus meiner Tasche.“
„Du triffst dieses Grün vom Abschlag, und sie gehören dir.“
Holt sah sich das Grün an.
Es lag hundertdreiundneunzig Yards jenseits eines Gezeitenbachs, mit einem Bunker vorne links und einer dicht dahinter gesteckten Fahne.
Niemand von der Platzcrew hatte ihn in den letzten zwei Jahren vor irgendwem einen Schläger schwingen sehen.
„Und wenn ich verfehle?“, fragte er.
Calvin lächelte für die Kamera.
„Dann erzählst du den Leuten zu Hause, was du an dem Tag zur Familie deiner Frau gesagt hast.“
„Sag es laut. ‚Ich gebe auf.‘“
Jemand aus dem Team lachte.
Holt spürte, wie ihm unter seiner Kappe das Gesicht heiß wurde.
Er dachte an die Miete für das Häuschen, die von seinem Lohn abgezogen wurde.
Er dachte an die Krankenhausrechnung von vor zwei Novembern, die erst die Ersparnisse und dann das Auto verschlungen hatte.
Er schuldete dreitausendeinhundert Dollar.
Er dachte an das Gesicht seiner Tochter an seinem Hals.
„Gib mir einen Schläger“, sagte er.
Calvins Caddie zog ein Eisen fünf aus der Tasche und hielt es ihm mit dem Griff voran hin.
Holt nahm es mit der linken Hand.
Es fühlte sich an wie die Hand eines Fremden in seiner.
Bryn Sanderlin war schon da.
Sie war aus der Werkstatt für die Platzpflege herübergekommen, die Stiefel noch nass, den Kiefer angespannt, und sagte kein Wort.
Sie streckte die Arme nach Poppy aus.
Holt reichte ihr seine Tochter.
Poppy packte eine Handvoll Bryns schwarzes Haar und sagte: „Bee“, dann war sie still.
Holt ging zum Abschlag.
Das Team verteilte sich um ihn herum, und hundert Ehefrauen von Mitgliedern auf der Terrasse des Clubhauses verstummten mitten im Gespräch.
Er legte den Ball hin.
Seine Hände zitterten, also stand er ganz still, bis sie es nicht mehr taten.
Er dachte an nichts, so wie Amos es ihm beigebracht hatte, als er vierzehn war.
Er schlug.
Das Geräusch war wie damals, ein sauberer, kurzer Knack.
Der Ball stieg über den Bach und schwebte vor dem weißen Himmel.
Er landete am vorderen Rand des Grüns, sprang einmal auf und rollte auf die Fahne zu.
Er rollte am Bunker vorbei, bog nach links ab und blieb liegen.
Er lag zehn Zentimeter vom Loch entfernt.
Eine Sekunde lang gab niemand einen Laut von sich.
Dann begann die Platzcrew, ein Dutzend Männer und Frauen in grünen Poloshirts, zu jubeln.
Calvins Lächeln blieb an Ort und Stelle.
Er griff in seine Tasche und zählte dreißig Hunderter ab.
Einen nach dem anderen legte er Holt in die Handfläche.
„Wunderschön“, sagte er laut genug fürs Mikrofon.
Dann beugte er sich vor, sodass nur Holt ihn hören konnte.
„Du hättest beim Dreck bleiben sollen, Kumpel.“
„Brannigan.“
Der Geschäftsführer von Marsh Point kam den Cartweg entlang, das Gesicht rot.
Er war ein Mann im dunkelblauen Blazer, der Holt noch nie mit Namen angesprochen hatte.
„Eine Sponsorveranstaltung mit einem Sponsorengast auf Clubgelände, und du nimmst sein Geld“, sagte er. „Du bist gefeuert.“
„Das war seine Wette“, sagte Bryn.
„Und bis Sonntag bist du aus dem Platzwart-Häuschen raus“, sagte der Geschäftsführer zu Holt, als hätte Bryn gar nichts gesagt.
Holt stand am 14. Abschlag, dreitausend Dollar in der Hand und ohne Arbeit.
Er nahm Poppy von Bryn zurück und ging zum Parkplatz.
Bryn holte ihn bei ihrem grünen Nutzfahrzeug ein.
Sie sagte nicht, dass es ihr leidtäte.
Sie hielt ihm ihr Handy hin.
Darauf war die Quittung der Tour über eine Teilnahmegebühr von achthundert Dollar für die Qualifikation zum Palmetto Classic am nächsten Montag zu sehen.
Darauf stand sein Name.
Der Zeitstempel zeigte 6:02 Uhr morgens, vier Stunden bevor er den Schläger in die Hand genommen hatte.