Nach meinem Rauswurf wurde ich zur Königin, die für meine Familie unerreichbar ist, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Der Kies
Meine Mutter wurde an einem Donnerstag beerdigt, und noch am selben Abend hatte mein Vater beschlossen, dass ich sie getötet hatte.
Ich war neunzehn.
Ich stand in der Eingangshalle von Redmond Hill und hielt einen Teller mit Schinken in der Hand, den ich nicht essen konnte.
Zweihundert Menschen in Schwarz schüttelten mir die Hand.
Sie sagten, sie sei eine Königin gewesen.
Sie sagten, der Hof würde nie wieder derselbe sein.
Niemand sprach ihren Namen aus, ohne die Stimme zu senken, denn sie hatte dreimal den Redmond Gold Cup gewonnen.
Mein Vater stand mit einem Glas in der Hand auf der Treppe.
Warrick Redmond war neunundvierzig, an den Schläfen schon silbern, und vor Gästen hatte er noch nie die Stimme erhoben.
Jetzt tat er es.
„Soll mir jemand sagen, wo meine Tochter um zwei Uhr morgens war?“
Der Raum verstummte.
Ich stellte den Teller auf den Tisch in der Eingangshalle.
„Dad, bitte.“
„Im Stall“, sagte er.
„Sie war im Stall.“
„Sie ist im Nachthemd und mit ein paar Stiefeln hinausgegangen, weil irgendjemand dich finden musste.“
Eine Frau neben der Tür hielt sich die Hand vor den Mund.
„Du hast dich davongeschlichen, um den Jungen aus dem Futtermittelladen zu treffen“, sagte er.
„Deine Mutter konnte nicht schlafen, bevor du wieder zu Hause warst.“
„Sie ist im Dunkeln die Leiter zum Heuboden hinaufgestiegen, um nachzusehen, ob dein Pferd in seiner Box war.“
„Und sie ist nie wieder heruntergekommen.“
Ich hatte mich nicht davongeschlichen.
Ich war in meinem Zimmer gewesen, das Licht aus, und hatte wegen eines Jungen geweint, der mich nicht zurückgerufen hatte.
Ich war mit dem Handy auf der Brust eingeschlafen.
Ich hatte nicht gehört, wie sie hinausging.
Ich hatte überhaupt nichts gehört.
„Ich wusste es nicht“, sagte ich.
„Natürlich wusstest du es nicht.“
Mein Vater kam Stufe für Stufe die Treppe hinunter, und die Gäste wichen zurück, um ihm Platz zu machen.
„Du weißt ja nie etwas“, sagte er.
„Du warst ein leichtsinniges Mädchen, und jetzt bin ich Witwer.“
Hinter ihm stand oben an der Treppe eine Frau in einem schwarzen Kleid, die eine Hand auf das Geländer gelegt hatte.
Renata Redmond führte die Bücher des Hofes.
Sie war einundvierzig, mit einem ordentlichen blonden Bob und einem freundlichen Gesicht, das sie aufsetzte, wenn sie zusammenrechnete, was andere ihr schuldeten.
Zwei meiner Koffer standen neben ihren Füßen.
Ich hatte sie nicht gepackt.
Sie hatte es getan.
„Du findest alles in dem blauen“, sagte sie in dem Ton, den sie anschlug, wenn sie den Stallburschen mitteilte, dass ihr Lohn zu niedrig war.
„Deine Kleidung, deine Reitstiefel und vierhundert Dollar.“
Ich sah meinen Vater an.
Er sah zur Haustür.
„Du bleibst nicht in diesem Haus“, sagte er.
„Du bleibst nicht auf diesem Hof.“
„Dad, es ist Moms Beerdigung.“
„Nenn mich vor ihren Freunden nicht so.“
Ich würde gern sagen, dass ich weinte.
Ich hatte vier Tage lang geweint und dachte, es wäre nichts mehr übrig.
Stattdessen fühlte ich eine Art Stille in mir.
Ich ging drei Stufen hinauf, nahm Renata die Koffer vor den Füßen weg und trug sie selbst hinunter.
Niemand rührte sich.
Dann wandte ich mich dem Tisch in der Eingangshalle zu, auf dem die Reitgerte meiner Mutter in einer Silberschale neben den Gästekarten lag.
Geflochtenes Leder, eine Messingkappe, ihre Initialen fast glatt abgewetzt.
Sie hatte sie bei jedem Cup, an dem sie teilgenommen hatte, bei sich getragen.
Ich hob sie auf.
„Die gehört zu diesem Haus“, sagte Renata.
„Sie gehört der Königin des Cups“, sagte ich, „und sie liegt dort unten auf deinem Hügel.“
Ich hörte, wie ein paar Leute scharf die Luft einsogen.
Mein Vater lief vom Kragen an aufwärts rot an.
„Leg sie hin, Calla.“
„Nein.“
„Leg sie hin, sonst lasse ich dich hinauswerfen.“
Ich sah die zweihundert Gesichter und die Blumen an.
Ich sah die Trophäen mit dem Namen meiner Mutter an jeder Wand.
Dann sah ich ihn an.
„Das wirst du nicht müssen“, sagte ich.
Ich ging mit je einem Koffer in der Hand und ihrer Reitgerte unter dem Arm zur Haustür.
Die Gäste wichen vor mir auseinander, genau wie vor ihm.
„Callie“, flüsterte jemand.
Vielleicht war es Abel, der alte Stallbursche, der mit seiner zerdrückten Mütze in der Faust neben der Tür stand.
Er sagte nichts weiter.
Auf der Veranda blieb ich stehen und drehte mich um.
„Eines Tages wird mir jemand vor euch allen eine silberne Krone aufs Haupt setzen“, sagte ich.
„Und ihr werdet dastehen und klatschen müssen.“
Mein Vater lachte.
Es war ein kurzes, hässliches Lachen.
„Du könntest nicht mal einen Ponyritt gewinnen.“
Die Tür fiel hinter mir ins Schloss.
Die Oktobernacht roch nach frisch gemähtem Heu.
Ich ging die lange Kiesauffahrt hinunter, denn ich hatte kein Auto und niemanden, den ich anrufen konnte.
Auf halbem Weg zum Tor hörte ich hinter mir Absätze auf dem Stein klacken.
Renata war mir nach draußen gefolgt und hatte es nicht eilig.
Sie blieb unter der Lampe am Fuß der Verandastufen stehen und hielt ihre linke Hand ins Licht.
An ihrem Ringfinger saß ein eckiger Smaragd in einer alten Goldfassung.
Ich kannte diesen Ring.
Meine Mutter hatte ihn jeden Tag meines Lebens getragen, und ich hatte genau ein einziges Mal zugesehen, wie sie ihn abnahm: um ein Fohlen zu waschen.
Sie hatte ihn im Sarg getragen, dachte ich, und ich hatte zugesehen, wie sie den Deckel schlossen.
Jemand hatte ihn ihr vorher vom Finger gezogen.
„Dein Vater hat ihn mir heute Morgen geschenkt“, sagte Renata und drehte ihre Hand, sodass der Stein das Licht der Lampe einfing.
„Er passt mir besser.“