Mein Verlobter demütigte mich – also ruinierte ich ihn, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Flug 23
Ich war die Dritte in der Schlange zum Einsteigen in Flug 23 nach Paris, als die Airline mir mitteilte, dass ich nirgendwohin fliegen würde.
„Wegen eines technischen Problems ist dieser Flug auf unbestimmte Zeit verspätet.“
Am ganzen Gate ging ein Stöhnen durch die Menge.
Mit meiner Übernachtungstasche über der Schulter trat ich aus der Schlange.
Darin lag ein Kleid, in Seidenpapier eingeschlagen. Marineblau. Ashton hatte einmal gesagt, darin sähen meine Augen aus wie das Meer.
Ich hatte das seit einem Monat geplant.
Acht Monate Videotelefonate aus Paris, jedes ein bisschen kürzer als das letzte. Acht Monate lang: „Tut mir leid, Babe, Abendessen mit Investoren.“
Heute Abend wollte ich an seiner Tür klopfen, statt ihn anzurufen.
Die Frau hinter mir in der Schlange tätschelte meinen Arm. „Sie haben so gestrahlt. Wer wartet auf Sie?“
„Mein Verlobter.“
„Ach, der läuft Ihnen nicht davon. Die Richtigen tun das nie.“
Ich suchte mir einen Plastikstuhl am Fenster und klappte meinen Laptop auf.
Draußen auf dem Rollfeld standen Männer in gelben Warnwesten um unser Flugzeug herum und kratzten sich am Kopf.
Mein Handy vibrierte an meiner Hüfte.
Die Vorschau leuchtete auf dem Bildschirm auf.
„Ashton: Hey, Babe, ich weiß, dass du in der Luft bist und das erst nach der Landung siehst, aber ich kann es nicht länger für mich behalten.“
Noch bevor ich die Nachricht überhaupt öffnete, wurde mir eiskalt im Magen.
Trotzdem öffnete ich sie.
Das Flughafen-WLAN hatte seine Nachrichten zurückgehalten. Jetzt kamen sie alle auf einmal, eine nach der anderen.
„Ich bin verlobt.“
„Sie heißt Solène Valery. Ihre Familie lebt seit hundertzwanzig Jahren in Paris. Im Grunde gehört ihnen der Faubourg Saint-Honoré.“
„Ich habe immer wieder gedacht, es gäbe einen Weg, euch beide zu behalten. Aber sie ist alles, was du nicht bist.“
Ich scrollte nach unten. Mein Daumen fühlte sich taub an.
„Du bist ein Niemand von nirgendwo, Diana. Lieb, aber beschränkt. Sie war an der Sorbonne. Sie spricht vier Sprachen. Sie versteht das Leben, das ich mir aufbaue.“
„Ehrlich? Als du das Baby verloren hast, war ich erleichtert. Damals habe ich es nicht gesagt. Was für eine Zukunft hätten wir denn gehabt?“
Ich hörte auf zu atmen.
Im November hatte ich neun Stunden lang allein in einer Notaufnahme in Manhattan gesessen.
Er hatte mich zweimal angerufen. Er sagte, die Flüge nach Hause seien zu teuer.
„Du bist beschädigt, Babe. Ich will nicht grausam sein. Es ist einfach wahr. Solène ist ganz.“
„Mach dir keine Sorgen wegen der Geschenke. Ich behalte sie hier. Und die Diamantstecker, die du so liebst? Solène habe ich letzten Monat dasselbe Paar gekauft. An ihr sehen sie besser aus.“
Es gab noch mehr.
In der letzten stand: „Wir heiraten am 27. Juni. Bitte mach es nicht hässlich.“
Ich las jede einzelne Nachricht, ohne mich zu rühren.
Neun Minuten hatte er mit Tippen verbracht. Das konnte ich an den Zeitstempeln erkennen.
Er hatte gewartet, bis er sicher war, dass ich nicht antworten konnte.
Die Frau aus der Schlange beobachtete mich von drei Sitze weiter. Als ich aufsah, blickte sie schnell weg.
Ich klappte den Laptop zu.
Ashton Trask glaubte, er mache gerade mit Diana Hay Schluss, einer Eventkoordinatorin in einem Hotel, die in einem Einzimmerapartment in Hell’s Kitchen wohnte und ihre Drinks selbst bezahlte.
Diese Frau hatte ich ihn kennenlernen lassen.
Die Bar, in der wir uns vor zwanzig Monaten kennengelernt hatten, gehörte zu einem Hotel, das mir gehörte.
Ich heiße Diana Hayward. Als mein Vater vor fünf Jahren starb, erbte ich Crestline Global Industries. Schiffe, Hotels, eine Luxussparte. Elftausend Beschäftigte.
Ich hatte es ihm nie erzählt.
Ich wollte einen Mann in meinem Leben, der mich liebte, ohne zu wissen, was ich für ihn tun konnte.
Ich hatte geglaubt, ich hätte ihn gefunden.
Ich ging zum Schalter.
Die Mitarbeiterin lächelte. „Ms. Hay? Wir können Sie auf morgen früh umbuchen.“
„Stornieren Sie ihn“, sagte ich. „Ich fliege nicht.“
Sie tippte etwas ein. Ich gab ihr meine Bordkarte.
Auf dem Weg zum Ausgang stand neben den Toiletten ein Abfalleimer aus Stahl.
Ich hob die Hände und schraubte mir die Diamantstecker aus den Ohren, erst den einen, dann den anderen.
Er hatte sie mir in der Nacht seines Antrags geschenkt. Er sagte, sie seien ein Versprechen, bis er in Paris den richtigen Ring gefunden hätte.
Ich warf sie in den Eimer.
Sie machten nicht einmal ein Geräusch.
Draußen kam der Märzwind von den Start- und Landebahnen herüber und pfiff mir durch den Mantel.
Ich rief ein Auto.
„Wohin?“, fragte der Fahrer.
„Zum Crestline-Gebäude an der Park Avenue.“
Um elf Uhr abends war die Lobby bis auf den Sicherheitsschalter dunkel. Der Wachmann sprang so schnell auf, dass sein Stuhl gegen die Wand rollte.
„Ms. Hayward. Wir haben Sie nicht erwartet.“
„Das hat auch sonst niemand.“
Ich fuhr mit dem Aufzug in den einundvierzigsten Stock.
Meine COO war noch in ihrem Büro. Sie war achtundfünfzig, hatte dreißig Jahre für meinen Vater gearbeitet und ging nie vor Mitternacht nach Hause.
Sie sah mein Gesicht und legte ihren Stift hin.
„Was ist passiert? Du solltest über Grönland sein.“
„Der Flug ist ausgefallen“, sagte ich. „Meine Verlobung auch.“
Sie fragte nicht weiter. Sie kannte mich, seit ich sechs war.
Stattdessen stand sie einfach auf und schenkte mir ein Glas von dem Scotch ein, den sie für Vorstandssitzungen aufbewahrte.
Ich setzte mich an ihren Schreibtisch.
„Ruf die Luxussparte auf“, sagte ich. „Alles, was in Paris noch aussteht.“
Sie sah mich seltsam an. Dann drehte sie den Bildschirm zu mir.
Im Paris-Ordner waren vier Geschäfte.
Beim dritten handelte es sich um ein Parfumhaus. Maison Valery, rue du Faubourg Saint-Honoré. Gegründet 1904. Geschäftsführer: Julien Valery.
Valery.
Ich öffnete die Datei.
„Das Angebot kam vor drei Monaten über einen Makler herein“, sagte meine COO. „Er bedrängt uns seitdem wegen eines Treffens mit dir. Ruft jeden Tag an. Ich habe ihn immer wieder vertröstet.“
Oben auf der ersten Seite stand der Name des Maklers.
Ashton Trask.
An seinem Vorschlag war ein Foto angeheftet. Ashton in einem marineblauen Blazer auf den Stufen eines hübschen alten Ladens, über dessen Tür goldene Buchstaben prangten. Er lächelte mit dem Lächeln, das er früher mir geschenkt hatte.
Seit drei Monaten rief er jeden Tag in meinem Büro an.
Nicht ein einziges Mal hatte er geahnt, wer es leitete.
„Er möchte sich am Donnerstag mit dem CEO treffen“, sagte meine COO. „In Paris. Ich wollte jemanden aus der Abteilung schicken.“
Ich trank den Scotch in einem Zug aus.
„Sag ihm zu“, sagte ich. „Sag ihm, der CEO wird persönlich erscheinen.“
Sie hob eine Augenbraue. „Persönlich?“
Ich antwortete nicht.
Ich hatte mich der zweiten Seite zugewandt.
Da stand der Preis. Vierzig Millionen Euro für den Namen und den Laden.
Und da war das Maklerhonorar. Vier Prozent, zahlbar an Ashton Trask bei Vertragsabschluss.
Als vorgeschlagener Abschlusstermin war der 27. Juni angegeben.
Ich kannte dieses Datum.
Es war das Datum in seiner letzten Nachricht.
Sein Hochzeitstag.