Nachdem mein Mann mich im Stich ließ, herrsche ich über alle Drachen, Roman · Kapitel 1 von 32
Kapitel 1: Der Turm
Emberwatch stand in Flammen, und auf dem Rücken meines Mannes war noch Platz für eine Person.
Ich stand auf dem Dach des Turms, als sein bronzener Drache aus dem Rauch herabstürzte.
Zwei der Jungen aus dem Flügel verbrannten über mir am Himmel.
Ich hatte die Hände um den Mund gelegt und sang ihre Namen über das Lied vom Kochtopf hinweg.
Einer von ihnen hörte mich.
Er taumelte aus dem Rauch und kam auf dem Moor ins Rutschen, durch Heidekraut und Funken.
Er würde als Mann aufwachen, nackt und weinend, und er würde leben.
Der zweite schrie noch immer irgendwo oben in der Dunkelheit.
Drei wilde Drachen aus dem Norden hatten den Turm in der Abenddämmerung angegriffen.
Sie hatten den Heuschober in Brand gesetzt, und die Treppe war mit ihm abgebrannt.
„Alys!“
Lady Celandine Ferrers kauerte in blassgrüner Seide an der Brustwehr und hielt ihren Rock vom Ruß fern.
Sie hatte auf einem Grenzturm nichts zu suchen.
Sie war an jenem Nachmittag hinausgeritten, „um die Stimme bei der Arbeit zu beobachten“.
Ich hatte ihr zweimal gesagt, sie solle nach Hause gehen.
Drystans Drache faltete die Flügel und landete zwischen uns. Das ganze Dach bebte.
Der bronzene Kopf schwang in meine Richtung.
Dann zu ihr.
Celandine brach in Tränen aus.
„Drystan, bitte. Ich bekomme keine Luft.“
Er senkte die Schulter für sie.
Sie stieg in ihrer Seide auf, so ordentlich wie eine Dame, die ein Pony besteigt.
Ich starrte ihn an.
„Da oben verbrennt noch ein Junge“, sagte ich. „Ich muss runter aufs Moor.“
Die Stimme des Drachen drang tief und rau aus seiner Brust.
„Du bist die Stimme. Ruf dich selbst zur Ordnung.“
Dann hob er ab.
Der Wind seiner Flügel warf mich auf die Knie.
Ich sah zu, wie er sie über das Moor davontrug, in Richtung der Lichter von Highcrag.
Fünf Jahre lang war ich seine Frau gewesen.
Fünf Jahre lang hatte ich in jedem Kampf auf seinem Rücken gesessen und ihn jedes Mal mit meinem Summen wieder heruntergeholt, sobald seine Augen weiß wurden.
Nicht ein einziges Mal hatte er gefragt, was ich dort hinten tat.
Der Stein unter meinen Händen wurde heiß.
Rauch drang durch die Ritzen im Dach.
Hinter mir stürzte die nördliche Treppe mit einem Krachen ein.
Ich stand auf.
Ein Schatten kreiste um den Turm, größer als jeder Drache im Flügel.
Seit einer Stunde kreiste er dort, schwarz vor dem Feuer, mit einem ausgefransten Rand am linken Flügel.
Ein wilder Drache.
Jeder Drache im Flügel hatte diesen Drachen ein Jahr lang gejagt.
Niemand war ihm nahe genug gekommen und wieder nach Hause zurückgekehrt.
Ich hatte nichts anderes.
Ich kletterte auf die Brustwehr, legte die Hände an den Mund und sang.
Nur das Lied vom Kochtopf, das die Köche in den Küchen des Horsts summten, als ich klein war.
Kein Name, den ich hätte mitsingen können, denn ich kannte seinen nicht.
Der schwarze Drache drehte den Kopf.
Er kam einmal tief herum, seine Flügelspitze schleuderte Funken vom brennenden Dach.
Dann landete er so hart auf dem Turm, dass die Brustwehr Risse bekam.
Seine Augen waren durch und durch weiß.
Verbrannt.
Er hätte mich in Stücke reißen müssen.
Stattdessen senkte er den Kopf neben meinen Stiefeln und atmete langsam auf mich ein.
„Gut“, sagte ich, und meine Stimme zitterte. „Gut. Hör weiter zu.“
Ich kletterte auf seinen Hals.
Er sprang von Emberwatch, gerade als das Dach einstürzte.
Auf dem Weg übers Moor sang ich den zweiten Jungen herunter.
Er landete in einem Sumpf, was der beste Ort für ihn war.
Dann lenkte ich den schwarzen Drachen nach Highcrag.
Als ich die große Halle betrat, war sie voller Menschen.
Es hatte ein Erntefest gegeben, und der Königshof saß noch an den Tischen.
Drystan stand in Blau und Silber vor dem Thron, wieder ein Mann, das Haar noch nass vom Waschen.
Er hielt Celandines Hand und küsste einen Kratzer auf ihren Knöcheln.
Die Damen am vorderen Tisch seufzten.
Jemand sah mich und hörte auf zu lachen.
Ich war rußschwarz.
Mein Zopf war versengt, und der Saum meines Mantels rauchte noch.
Drystan drehte sich um.
Eine Sekunde lang sah er überrascht aus, dass ich noch lebte.
Dann wirkte er genervt.
„Gut, du bist zurück. Hast du die Jungen gerettet?“
„Beide.“
„Na also“, sagte er zum Königshof. „Ich habe doch gesagt, sie schafft das.“
Celandine lehnte sich an seinen Arm. „Sie ist so mutig. Ich könnte das nie.“
Ich sah sie nicht an.
Ich zog das Einsatzbuch des Flügels unter meinem Mantel hervor.
Ich hatte es seit Mittag bei mir und darauf gewartet, dass er einmal stillstand.
„Du musst das unterschreiben, bevor die Reiter bei Tagesanbruch aufbrechen.“
Er seufzte.
Er nahm dem Schreiber des Königs die Feder ab und unterschrieb jede Seite, die ich ihm hinhielt.
Er las keine einzige davon.
Das hatte er noch nie getan.
Getreidebestellungen. Sattelreparaturen. Die Beurlaubung eines Jungen, der seine Mutter besuchen wollte.
Und auf der elften Seite eine Urkunde zur Auflösung unserer Ehe, auf der mein Name bereits stand.
Auch die unterschrieb er.
Er gab mir das Einsatzbuch zurück, ohne mich anzusehen.
„War das alles?“
„Fast.“
Ich löste den silbernen Halsreif von meinem Hals.
Ich trug ihn, seit ich achtzehn war.
Ich ging zum Fuß des Throns, kniete nieder und legte ihn auf die Stufe.
In der Halle wurde es still.
„Euer Majestät“, sagte ich. „Ich trete als Stimme des Flügels zurück.“
Der alte König blinzelte mich an.
Drystan lachte.
„Sie ist müde. Alys, steh auf. Du kannst nicht ohne meine Erlaubnis zurücktreten, und die hast du nicht.“
„Liebling“, sagte Celandine leise und legte ihm die Hand auf die Brust.
„Die Stimme untersteht allein der Krone. Das weiß jeder.“
„Sie braucht für nichts deine Erlaubnis.“
Als sie das sagte, lächelte sie mich an.
Sie dachte, sie würde mich loswerden.
Damit hatte sie recht.
Der Schreiber hob den Torques mit zwei Fingern auf.
Drystans Kiefer spannte sich an. „Na schön. Dann scheide dich eben von mir. Morgen früh bist du trotzdem noch meine Frau.“
„Nein“, sagte ich. „Das werde ich nicht sein.“
Ich schlug die Mappe auf Seite elf auf und hielt sie hoch, damit die Leute an den vorderen Tischen sie sehen konnten.
„Eine Scheidungsurkunde zwischen Drystan Mortlake und Alys Loxley. Von beiden unterzeichnet, vor dem Schreiber des Königs.“
Ich reichte sie dem Schreiber.
Er sah sich die Unterschriften an, dann Drystan und schließlich den König.
Der König winkte müde mit einer Hand.
Der Schreiber drückte das Siegel auf.
Drystans Gesicht wurde erst rot, dann weiß.
„Du hast mich ausgetrickst.“
„Du hast unterschrieben, ohne es zu lesen“, sagte ich. „Vor dem gesamten Königshof. Genau wie bei allem, was ich dir je gegeben habe.“
Hinten lachte jemand und machte daraus ein Husten.
Ich ging mitten durch die Halle hinaus, und niemand hielt mich auf.
Der schwarze Drache war dort, wo ich ihn zurückgelassen hatte: im Hof des Horstes, unter den Fackeln.
Dreißig Wachen hatten ihn mit Armbrüsten umringt, aber keiner von ihnen war mutig genug, zu schießen.
Dorrit Wicks, der oberste Stallmeister des Horstes, war die Einzige, die nahe bei ihm stand und ihm einen Wassereimer hinhielt.
Bei meinen Schritten hob er den Kopf.
Seine weißen Augen wurden wieder grau.
Er schüttelte sich am ganzen Leib und faltete sich in sich zusammen. Schuppen, Flügel und Feuer sanken hinab auf das Pflaster.
Stattdessen kniete dort ein Mann.
Nackt, riesig, schwarzes Haar im Gesicht, Brandnarben, die sich über seine ganze linke Seite zogen.
Der Königshof war mir nach draußen gefolgt, um zuzusehen.
Jemand flüsterte den Namen.
Dann sagte ihn jeder.
Wystan Hawksley, König der nördlichen Drachen.
Der Wilde, auf dessen Kopf in ganz Aldmere das höchste Kopfgeld ausgesetzt war.
„Seine Schwester hält ihm seit einem Jahr den Norden frei“, hauchte Dorrit neben mir. „Bettris. Sie schießt zum Spaß unsere Reiter von ihren Drachen.“
Er hob das Gesicht und sah mir direkt in die Augen.
„Du hast mich zurückgerufen“, sagte er heiser. „Hör nicht auf.“