Nach der Zurückweisung wird die geschiedene Luna zur berühmten Ärztin, Roman · Kapitel 1 von 32
Kapitel 1: Klausel vierzehn
Ich unterschrieb die Scheidungspapiere an unserem dritten Hochzeitstag.
Emerson Kenley blickte nicht einmal von seinem Laptop auf.
„Lass den Ehering auf dem Tisch liegen“, sagte er. „Trina zieht morgen ein.“
Trina Galvin.
Seine Collegefreundin.
Drei Millionen Follower, die sie Dr. Trina nannten.
Drei Jahre lang war ich seine heimliche Vertragsehefrau gewesen, und jetzt hatte die Frau, die mich ersetzte, einen Namen, ein Gesicht und einen Einzugstermin.
Der Stift zitterte in meiner Hand.
Trotzdem unterschrieb ich jede Seite.
Was Emerson nicht wusste: An diesem Morgen war ich auf dem Badezimmerboden ohnmächtig geworden.
Der Test, den ich in meiner Manteltasche versteckt hatte, zeigte zwei rosa Linien.
Ich legte meinen Ehering auf den weißen Marmortisch.
Er machte ein ganz leises Geräusch.
Er tippte einfach weiter.
Drei Jahre, in denen ich seinen Haushalt in der Delancey Street geführt hatte.
Drei Jahre mit den Mittagessen seiner Mutter, ihren Wohltätigkeitskomitees und ihren Meinungen zu meinen Schuhen.
Drei Jahre, in denen ich alles, was er aß, selbst gekocht hatte.
„Deine Assistentin kann die Papiere abholen“, sagte ich.
„Mhm.“
„Alles Gute zum Jahrestag, Emerson.“
Da blickte er auf.
Er runzelte die Stirn.
„Ist heute unser Jahrestag?“
„Ja.“
„Na ja.“ Er sah wieder nach unten. „Meine Mutter hat die Abschlusszahlung heute Morgen überweisen lassen. Zweihunderttausend. Du bist nicht schlecht bei der Sache weggekommen, Luna.“
Ich ging in die Küche, um meine Sachen zu holen.
Ich hatte nur sehr wenig.
Die Küche war der einzige Raum im Haus gewesen, der sich jemals wie meiner angefühlt hatte.
Jemand war dort gewesen.
Sechs Pappkartons standen vor meiner Vorratskammer.
KENLEY x DR. TRINA. DER CARNIVORE-RESET.
Mit goldenem Klebeband war ein laminiertes Blatt am Kühlschrank befestigt.
TAG 1: Ribeye, 560 g. Sechs Eier. Keine Kohlenhydrate. Bis Mittag fasten.
TAG 2: Ribeye, 560 g. Knochenbrühe. Vier Proteinshakes.
Alle dreißig Tage bestanden aus Steak, Eiern und Shakes.
Meine Hände wurden kalt.
Ich riss das Blatt vom Kühlschrank und trug es zurück ins Esszimmer.
„Du ziehst das wirklich durch?“
„Wir filmen es für den Launch“, sagte Emerson. „Dreißig Tage. Ich bin das Gesicht der Kampagne. Es ist eine Proteinmarke, Luna. Ich esse nun mal Protein.“
„Nicht so. Das kannst du nicht machen.“
Endlich klappte er den Laptop zu.
„Wie bitte?“
„Weißt du noch, Maine? Unsere Flitterwochen? Der Hummer und das Steak, und dann hast du dich im Auto übergeben und wusstest nicht mehr, welcher Tag war?“
„Ich hatte Migräne.“
„Dein Ammoniakspiegel war dreimal so hoch wie der Grenzwert. Ich habe ihn selbst in der Notaufnahme bestimmt. Ich habe dir gesagt, was ich vermutete. Ich habe dich angefleht, einen einzigen Bluttest machen zu lassen.“
Er lachte.
Es war dasselbe Lachen wie damals in Maine.
„Ich verkaufe Proteinpulver. Ich bin nicht allergisch gegen mein eigenes Produkt.“
„Es ist keine Allergie. Dein Körper kann die Abbauprodukte von Protein nicht ausscheiden. Sie sammeln sich im Blut an und gelangen ins Gehirn.“
„Und meine Kopfschmerzen haben aufgehört“, sagte er. „Weil es Migräne war. Weil ich die Tabletten genommen habe.“
Es hatte nie irgendwelche Tabletten gegeben.
Es hatte nur mich gegeben, morgens um fünf, mit einer Küchenwaage und einem Bleistift.
Vierzig Gramm Protein am Tag. Reis, Brot, Kartoffeln, Obst. Und niemals das Frühstück auslassen.
Drei Jahre lang hatte ich jede Mahlzeit aufs Gramm genau abgewogen, und er dachte, sie schmeckten einfach nur gut.
„Emerson. Bitte. Iss nichts von diesem Plan.“
Er stand auf und knöpfte sein Jackett zu.
„Trina ist Ärztin“, sagte er. „Du hast in meinem Haus gekocht. Überlass die medizinischen Ratschläge ihr.“
Ich sah ihn lange an.
Die meiste Zeit dieser drei Jahre hatte ich ihn geliebt.
Ich sagte es nicht.
Ich legte das laminierte Blatt mit der Schriftseite nach unten auf den Marmor, neben meinen Ehering.
Dann ging ich zurück in die Küche und nahm ein einziges Ding aus dem Regal.
Ein Spiralnotizbuch mit einem weichen blauen Einband.
Drei Jahre seiner Mahlzeiten, in Gramm, mit Bleistift notiert.
Ich steckte es mit dem Foto meiner Mutter in meine Tasche und ging hinaus.
Veronica Kenley stand in der Eingangshalle.
Sie hatte sich selbst hereingelassen, wie immer, mit Perlen um den Hals und dem Gehstock über dem Handgelenk.
Sie sah meinen Koffer an.
Sie sah meine nackte linke Hand.
„Gut“, sagte sie. „Du warst schon immer vernünftig.“
„Auf Wiedersehen, Veronica.“
„Dr. Mayhew.“ Sie lächelte. „So wirst du dich wohl wieder nennen.“
„So heiße ich.“
„Ach ja?“ Sie klopfte mit ihrem Gehstock auf den Boden. „Lies dir unterwegs deine Vertragskopie durch, Liebes. Die ganze.“
Ich antwortete ihr nicht.
Die Tür schloss sich hinter mir und drei Jahren.
In der Delancey Street regnete es.
Ich stieg in das erste Taxi, das anhielt, und nannte dem Fahrer den Namen eines Hotels, das ich mir nicht leisten konnte.
Meine Hand glitt in die Manteltasche.
Der Test war noch da.
Und auch der Vertrag, dreifach gefaltet – die Kopie, die ich nie über die erste Seite hinaus gelesen hatte.
Ich war sechsundzwanzig gewesen, und meine Mutter hatte eine Nachtpflegerin gebraucht.
Ich hatte dort unterschrieben, wo Veronicas Anwalt es mir gesagt hatte.
Das Taxi hielt an einer Ampel an der Walnut Street.
Ich faltete die Seiten unter der Fensterscheibe auseinander und las sie Zeile für Zeile.
Laufzeit. Vergütung. Vertraulichkeit.
Klausel vierzehn war zwei Zeilen lang.
Jedes Kind, das während der Laufzeit dieser Vereinbarung gezeugt wird, wird im Haushalt der Kenleys aufgezogen.
Die Mutter darf die Familie nach deren Ermessen besuchen.