Nach 33 von meinem Verlobten geplanten Unfällen verließ ich ihn endlich, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Elf Tage
An dem Tag, an dem ich Crispin Ladbrook heiraten sollte, erklärte eine Krankenschwester zweihundert Gästen, dass die Braut nicht kommen würde.
Es war der dreiunddreißigste Hochzeitstermin, der ins Wasser fiel, und ich verschlief ihn.
Ich wachte elf Tage nach dem Unfall auf, in einem weißen Zimmer, ein Auge zugeklebt.
Daphne schlief auf dem Stuhl neben mir, meine Hand in ihren beiden Händen.
Ich wollte ihren Namen sagen, doch nur ein Krächzen kam heraus.
Sofort war sie wach.
„Oh, Gott sei Dank“, flüsterte sie. „Versuch nicht zu reden, Thea. Du bist in Sicherheit. Ich war kein einziges Mal weg.“
Sie hatte meine Diamantohrringe von zu Hause mitgebracht und in eine Untertasse auf den Nachttisch gelegt.
Mein Handy lag daneben, an die Steckdose angeschlossen, das Display an einer Ecke gesprungen.
„Elf Tage“, sagte Daphne und küsste meine Fingerknöchel. „Es sind nur ein paar blaue Flecken, Liebling. Nichts, was zählt.“
Ihr eigenes Handy summte auf der Armlehne des Stuhls.
Auf dem Display stand C.
Sie drehte es mit dem Display nach unten und lächelte mich an. „Die Arbeit.“
Dann nahm sie es und ging damit zur Tür.
Sie ließ die Tür einen Spalt offen, und ich hörte sie leise sagen: „Nein. Sie ist noch nicht bei Bewusstsein.“
Ich war zu müde, um mich zu fragen, wen sie meinte.
Ich lag da und hörte den Aufzug, dann Crispins Schritte im Flur, schnell und leicht wie immer.
„Wie geht es ihr?“, fragte er sanft, und ich hörte, wie ein Pappbecher für Daphne abgestellt wurde. „Ich habe dir Tee mitgebracht. Du hast nichts gegessen.“
„Noch nicht bei Bewusstsein. Nichts. Der Arzt glaubt, sie erinnert sich vielleicht überhaupt nicht an den Unfall.“
„Gut. Unfall Nummer dreiunddreißig, Daph. Mutter kann die Kirche für den Frühling buchen.“
Dreiunddreißig.
Ich hatte diese Zahl noch nie laut ausgesprochen.
Sechs Jahre lang hatte ich im Kopf mitgezählt: ein Sturz, eine Verbrennung, ein Knochenbruch nach dem anderen.
Ich hatte es keiner Menschenseele erzählt, weil es sich wahnsinnig anhörte.
„Du hast gesagt, sie würde nur gestreift werden“, sagte Daphne.
„Wurde sie auch. Der Fahrer war zu schnell.“
Daphne lachte leise.
Crispin lachte ebenfalls.
Ich griff nach dem Nachttisch.
Erst beim dritten Versuch bekam ich das Handy zu fassen.
Ich hielt mit dem Daumen die Aufnahmetaste gedrückt und zog es unter die Decke.
„Bis zum Frühling ist es noch lange hin“, sagte Daphne.
„Im Frühling bleibt der Verlobungsring am Finger und der Kredit bestehen. Danach fällt uns schon etwas ein.“
„Das tut es dir immer.“
Ich lag mit geschlossenen Augen da, während sie wieder hereinkamen. Sie richtete mein Kissen, und er nahm meine Hand.
Seine Hand war warm, und sein Daumen strich über meine Fingerknöchel.
Ich ließ es zu.
Am nächsten Morgen um zehn war das Zimmer voll.
Crispin stand links von mir und hielt einen Strauß weißer Rosen.
Seine Mutter, Honoria, stand am Fußende des Bettes in einem grauen Seidenmantel.
Sie hielt eine Flasche Champagner, die ein Hotelpage für sie geöffnet hatte.
Mein Vater umklammerte mit beiden Händen das Bettgitter, und zwei von Crispins Tanten drängten sich hinter ihm.
Ein Fotograf von einem Gesellschaftsmagazin stand am Fenster, denn Honoria hatte beschlossen, die Welt müsse dieses Wunder sehen.
„Clement war schon vor dem Krankenwagen da“, sagte Honoria und schenkte ein. „Das ist er immer.“
„Unser Schutzengel auf der Gehaltsliste“, sagte Crispin, und alle lächelten.
Ich richtete mich im Bett auf und lehnte mich an die Kissen.
Daphne beugte sich herüber, um mir die Decke um die Schultern zu legen. Ihre Hände waren so sanft wie eh und je.
„Thea, Liebling, sag erst einmal nichts“, sagte Crispin. „Ruh dich einfach aus. Wir haben alle Zeit der Welt.“
„Frühling“, sagte ich.
Meine Stimme war rau, und im Zimmer wurde es still.
Crispins Lächeln blieb genau dort, wo es war. „Was hast du gesagt?“
Ich hob mein Handy und drückte auf Wiedergabe.
„Unfall Nummer dreiunddreißig, Daph. Mutter kann die Kirche für den Frühling buchen.“
Seine Stimme erklang aus dem Lautsprecher im weißen Zimmer.
Dann Daphnes Stimme: „Du hast gesagt, sie würde nur gestreift werden.“
Niemand im Zimmer rührte sich, außer dem Fotografen, der seine Kamera senkte und sie dann langsam wieder hob.
Als die Aufnahme zu Ende war, legte Crispin die Rosen auf das Bett.
„Armes Liebling“, sagte er in den Raum hinein.
„Die Ärzte haben uns gewarnt. Eine Kopfverletzung kann dazu führen, dass eine Frau alle möglichen Dinge hört.“
„Sie hat es deutlich genug gehört“, sagte mein Vater, und ich sah ihn an, einen Moment lang dankbar.
Dann sah er Honoria an, und ich erkannte, was er abwog.
Ich zog den Saphir von meinem Finger.
Er hatte sechs Jahre dort gesessen und ließ sich leicht abziehen.
Ich ließ ihn in Honorias Champagnerglas fallen. Mit einem hellen, leisen Laut sank er auf den Grund.
„Thea“, sagte mein Vater. Seine Stimme brach. „Der Kredit hängt an dieser Verlobung. Bitte. Überleg dir, was du tust.“
Giles Marchbanks hatte dreißig Jahre lang vier Hotels geführt und noch nie jemanden um irgendetwas angefleht.
Ich sah den Mann an, den ich heiraten sollte.
Ich sah die Frau an, die elf Tage lang meine Hand gehalten hatte.
Ich sah den Vater an, der sich gerade entschieden hatte.
Also stieg ich aus.
Ich zog mir den Tropf aus dem Arm und nahm meinen Mantel vom Nachttisch.
Dann ging ich in meinen Krankenhaussocken an ihnen allen vorbei.
Niemand hielt mich auf, und keiner von ihnen wusste etwas zu sagen.
Draußen vor dem Haupteingang schüttete es.
Ich stand mit einem zugeklebten Auge auf den Stufen und rief Clement Ardley an.
Er war der einzige Mann, den ich nie hatte anrufen müssen, weil er mich immer zuerst erreichte.
Beim ersten Klingeln wurde abgenommen.
„Miss Marchbanks“, sagte Clement irgendwo ganz in der Nähe in der Dunkelheit.
„Ich bin auf dem Parkplatz. Ich bin seit dem dritten Tag hier.“