Nach drei Jahren als Leibeigene fleht das ganze Anwesen mich um Vergebung an, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Die Schriftrolle
Zur zweiten Glocke hatte der Verwalter alle Bediensteten im vorderen Hof des Anwesens des Marquis versammelt.
Der Schnee war nicht weggefegt worden.
Wanning stand in der dritten Reihe und hielt noch einen Scheuereimer in der Hand.
Als der Gong ertönte, hatte sie im Ostkorridor auf den Knien gelegen.
Der Marquis saß auf einem hohen Stuhl auf den Stufen, neben ihm seine Frau.
Seine Tochter Yuxin stand neben ihm in einer pfirsichfarbenen Seidenjacke und hielt ein Messingöfchen in den Händen.
Der Verwalter rollte ein Blatt roten Papiers auseinander.
„Auf Befehl der Kaiserin wird das Haus Pei eine Tochter mit Prinz Wei vermählen, damit sie ihm im Schlaf Glück bringt.“
Alle im Hof kannten den Prinzen.
Vor drei Jahren hatte man ihn mit einer vergifteten Wunde von der nördlichen Grenze nach Hause getragen.
Seitdem hatte er die Augen nicht mehr geöffnet.
Die Soldaten nannten ihn noch immer den Kriegsgott.
„Die Braut wird Miss Pei Wanning, die Adoptivtochter des Marquis, sein.“
Niemand in der Familie Pei hieß Wanning.
Der Verwalter blickte vom Papier auf. „Das bedeutet dich, Shen Wanning. Tritt vor.“
Das Mädchen neben ihr wich zurück, aus Angst, das Unglück könnte auf sie abfärben.
Wanning stellte den Eimer in den Schnee und ging bis an den Fuß der Stufen.
Sie sah Yuxin an.
Yuxin kam langsam die Stufen hinunter, während alle Bediensteten zusahen, und drückte Wanning das warme Öfchen in die kalten Finger.
„Hör mir zu“, sagte sie leise. „Die Kaiserin will eine Tochter der Familie Pei in diesem Bett, und Vater hätte mich geschickt.“
„Du hast meinen Namen auf die Liste gesetzt“, sagte Wanning.
„Ich habe ihn daraufgesetzt, damit du es bist und nicht irgendeine Fremde.“ Yuxin drückte ihr das Handgelenk. „Du wirst Seide haben und ein eigenes Haus. Er kann nicht einmal die Hand heben. Ich besuche dich jeden Monat, das schwöre ich.“
Drei Jahre lang hatte Yuxin ihr abends bei Kerzenlicht im Holzschuppen Lesen und Schreiben beigebracht.
Drei Jahre lang hatte sie Reiskuchen die Hintertreppe hinaufgebracht und ihr an jedem Neujahrstag versprochen, Wanning freizukaufen.
Das Öfchen war das erste warme Ding, das Wanning diese Woche in den Händen gehalten hatte.
Sie gab es zurück.
„Dieses Haus hat dich drei Jahre lang ernährt“, sagte die Marquisin von ihrem Stuhl aus. „Du solltest niederknien und uns danken.“
Wanning kniete nicht nieder.
Solange dieser Vertrag bestand, würde sie weiterhin dem Marquis gehören, selbst im Bett eines Prinzen.
Sie wandte sich dem Marquis zu.
„Ich werde gehen, Mylord. Aber nicht mit diesem Papier.“
„Papier?“, sagte er und runzelte die Stirn. „Sprich weiter.“
„Die Leute der Kaiserin werden vor der Hochzeit die Familienpapiere der Braut sehen wollen.“
Wanning hielt ihre Stimme ruhig.
„Was werden Sie ihnen zeigen? Einen Vertrag für eine Dienerin, auf dem ein Preis steht?“
Das Gesicht des Marquis verhärtete sich.
Niemand im Hof rührte sich.
Der Verwalter beugte sich vor und flüsterte seinem Herrn ins Ohr. Der Marquis starrte sie lange an.
„Holt ihn“, sagte er.
Der Verwalter kam mit der Kassette und dem Papier zurück, das sie drei Jahre lang zu seinem Eigentum gemacht hatte.
Darauf stand: Shen Wanning, Tochter des verurteilten Arztes Shen, zwanzig Tael Silber.
„Verbrennt es hier“, sagte Wanning. „Wo es alle sehen können.“
Der Marquis schnippte es in die Kohlenpfanne am Fuß der Stufen.
Sie sah zu, wie sich der Rand schwarz kräuselte, dann der Name, dann die Zahl.
Als nur noch Asche übrig war, wandte sie sich um und ging zur Hintertreppe. Niemand hielt sie auf.
Ihr Bündel war klein.
Darin waren zwei graue Kleider, ein Holzkamm und das Glas mit Ingwerzucker, das diesen Winter mit ihrem Namen darauf zum Hintertor gebracht worden war.
Jedes Jahr kam ein Glas, ohne Absender, und der Koch reichte es ihr wortlos weiter.
Sie hatte immer gedacht, es sei Mitleid.
Trotzdem nahm sie es mit.
Die Sänfte, die sie durch die Stadt trug, war rot, und die Träger sprachen kein Wort.
Prinz Weis Anwesen lag im Osten hinter einer hohen Mauer. Die Wachen am Tor trugen Schwarz, auf der Brust einen silbernen Wolf.
Sie verbeugten sich vor ihr, ohne ihr ins Gesicht zu sehen.
Die Hochzeitsriten würden morgen stattfinden, sagte der Hauptmann.
Heute Nacht sollte sie in der Kammer des Prinzen warten.
Das Zimmer war groß und düster, neben dem Bett brannte eine einzige Lampe.
Der Mann im Bett lag auf dem Rücken, sein Haar breitete sich über dem Kissen aus.
Er war dünner, als die Geschichten behaupteten, doch seine Schultern waren noch immer breit und sein Gesicht ruhig.
Wanning stand lange am Fuß des Bettes.
„Es tut mir leid“, sagte sie. „Ich bin nur hier, weil sonst niemand kommen wollte.“
Er antwortete nicht.
Sie setzte sich und nahm sein Handgelenk, so, wie ihr Vater es ihr beigebracht hatte.
Drei Finger, zuerst leicht, dann tiefer.
Der Puls war langsam und gleichmäßig, und darunter verlief ein dünner, kalter Faden, der dort nicht hingehörte.
Diesen Faden kannte sie.
Ihr Vater hatte sie ihn an einem sterbenden Hund spüren lassen, als sie neun Jahre alt gewesen war.
Eisenhut, in kleinen Dosen, über lange Zeit eingenommen.
Sie sah zum Tisch.
Neben der Lampe stand eine Arzneischale. Sie legte die Handfläche an deren Seite.
Sie war noch warm.
Jemand hatte den Prinzen heute Morgen gefüttert, am Tag, an dem seine Braut eingetroffen war.
Der Puls unter ihren Fingern verriet ihr, dass jemand das seit Jahren jeden Tag getan hatte.