Alpha Hayleys vorbestimmter Gefährte, Roman · Kapitel 1 von 32
Kapitel 1: Keine Bremsen
In der letzten Runde des Hauptrennens sank mein Bremspedal bis zum Bodenblech durch.
Vor Kurve eins lag ich mit einer halben Wagenlänge in Führung.
Dreitausend Menschen standen auf den Rängen.
Ich trat noch einmal aufs Pedal. Nichts. Es sank durch.
Die Mauer raste mit hundertvierzig Kilometern pro Stunde auf mich zu.
Ich schaltete in den zweiten Gang und ließ den Motor aufheulen.
Das Heck brach aus, und ich ließ es gewähren.
Mein rechter Hinterreifen streifte den Beton und schleuderte einen Funkenregen über den Zaun.
Ich kam quer aus Kurve zwei, immer noch an der Spitze.
Der rote Wagen mit der Nummer 44 hing an meiner Stoßstange. Cleve, mein Cousin. Er war die ganze Nacht über dort gewesen.
Ich trat kein zweites Mal aufs Bremspedal. Die letzte halbe Runde fuhr ich mit dem Gas und an der Mauer entlang.
Die Zielflagge senkte sich über meine Motorhaube.
Ich rollte am äußersten Ende der Boxengasse aus und kam zum Stehen, indem ich mit meiner linken Seite an der Reifenbarriere entlangschrammte.
Als ich aus dem Wagen kletterte, zitterten meine Beine so heftig, dass ich mich am Dach festhalten musste.
Myra war als Erste bei mir. Ihre Baseballkappe trug sie verkehrt herum, ihre Brille war beschlagen.
„Du bist in Kurve zwei quer gefahren. In deinem ganzen Leben bist du in Kurve zwei noch nie quer gefahren.“
„Ich hatte keine Bremsen.“
Ihr Grinsen verschwand.
Ich legte mich auf den Lehm und schob mich unter den Wagen.
Die Bremsleitung war fast vollständig durchtrennt. Sauber. Ein einziger Schnitt mit einer Klinge, gerade so tief, dass sie fünfzig Runden halten würde.
Ich kam wieder hervor, die Leitung in der Faust und Dreck in meinen Zöpfen.
Der Parkplatz an der Boxengasse war voll mit meinen Leuten.
Der Großteil des Kern-River-Rudels arbeitete samstagabends auf dieser Rennstrecke. Abschleppwagen, Verpflegungsstände, Eingang, Boxengasse.
Vierzig von ihnen waren herübergekommen, um mir auf den Rücken zu klopfen.
Als sie mein Gesicht sahen, verstummten sie.
Ich hielt die Leitung hoch, damit alle sie sehen konnten.
„Wer hat meinen Wagen angefasst?“
Niemand sagte etwas.
Dann zog Cleve seinen Helm ab und lachte.
Er ist ein großer Mann, mit blondem Bürstenschnitt und einem Hals wie ein Zaunpfahl.
„Vielleicht wird deine Crew schlampig, Cousine. Frauencrew, Frauenauto.“
Myra machte einen Schritt auf ihn zu. Ich legte die Hand auf ihren Arm.
Ich ging zu Cleve hinüber, bis ich nah genug war, um ihn zu riechen.
Bremsflüssigkeit. Scharf und süß, überall an seiner rechten Hand.
„Du hast sie durchtrennt.“
„Beweis es.“
Ich musste es nicht beweisen. Ich bin sein Alpha.
„Knie nieder“, sagte ich.
Das Wort fuhr durch jeden Wolf auf diesem Parkplatz.
Cleves Knie schlugen auf dem Lehm auf.
Sein Gesicht lief dunkelrot an. Er wehrte sich dagegen. Sein ganzer Körper bebte vor Anstrengung.
Er blieb unten.
„Du bist nicht mehr in meiner Crew“, sagte ich. „Du hast in meiner Boxengasse nichts mehr zu suchen. Du rührst auf dieser Strecke nie wieder ein Auto an.“
Hinter mir pfiff jemand leise.
Dann begann jemand langsam zu klatschen, und ich wusste schon vor dem Umdrehen, wessen Hände es waren.
Mein Onkel Lon stand neben seinem Cadillac, in einem Hemd mit Perlmuttdruckknöpfen und seiner guten Bolo-Krawatte.
Unter den Arm geklemmt hatte er ein ledergebundenes Buch.
Die Satzung. Das Gesetz unseres Rudels, bewahrt seit 1880 und irgendwas. Seit der Beerdigung meines Vaters hatte ich sie nicht mehr aus dem Safe im Clubhaus gesehen.
„Das war wirklich hübsch, Hayley“, sagte Lon. „Dein Daddy wäre stolz auf dich.“
„Schaff deinen Sohn aus meiner Boxengasse, Onkel Lon.“
„Oh, das werde ich. Aber zuerst müssen wir noch eine Kleinigkeit klären.“
Er schlug das Buch auf der Motorhaube seines Wagens auf.
„Ein Alpha, der beim Erntemond seines zweiten Jahres ohne Gefährten dasteht“, las er vor, „muss sich einer Blutfehde aus der Gründerlinie stellen.“
Er blickte zu mir auf.
„Noch vier Wochen, Schätzchen. Hast du einen Gefährten, von dem ich nichts weiß?“
Einige aus dem Rudel lachten. Nicht viele.
Cleve stand wieder auf. Meine Stimme hatte ihn freigegeben, als ich den Blick von ihm abgewandt hatte.
Er wischte sich den Lehm von der Jeans.
„Ich fordere dich heraus“, sagte er. „Gründerlinie. Im Ring. In Wolfsgestalt.“
Er grinste mich mit all seinen Zähnen an.
Myra schloss die Hand um mein Handgelenk.
Sie ist die Einzige, die es weiß.
Seit der Nacht, in der mein Vater starb, kann ich mich nicht mehr verwandeln.
Zwei Jahre. Kein Schnurrhaar. Keine Kralle.
Wenn ich mit Cleve in diesen Ring stieg, dann auf zwei Beinen. Er würde mir vor aller Augen die Kehle herausreißen, und das Rudel müsste es als Gesetz anerkennen.
„Na?“, sagte Lon. „Wirst du ihm antworten, Alpha?“
Ich öffnete den Mund.
Dann drehte der Wind, und ich roch ihn.
Zedernholz und Motoröl und kaltes Bergwasser.
Die drei alten Narben auf meinem Rücken wurden heiß, als hätte mir jemand eine Hand daraufgelegt.
Jeder Wolf auf dem Boxengassenparkplatz wandte sich dem Tor zu.
Ein Mann kam aus der Dunkelheit auf uns zu.
Schwarzes Haar, vom Wind zerzaust. Ein weißes Hemd, am Hals offen. Eine dünne Silberkette.
Er war größer als jeder auf meiner Boxengasse, und er sah keinen von ihnen an.
Er sah mich an.
In meiner Brust hob etwas, das zwei Jahre lang geschlafen hatte, den Kopf.
Es sprach mit absoluter Gewissheit:
Gefährte.
Ich kannte sein Gesicht. Jeder Wolf auf diesem Parkplatz kannte sein Gesicht.
Torrey Ossler. Alpha des Greenhorn-Rudels.
Er und sein Bruder Roddy bauten die Hälfte der schnellen Wagen in diesem Tal, und niemand auf meiner Seite des Berges würde einen davon kaufen.
Der Mann, dessen Duft überall an mir gehangen hatte, als ich am Flussufer neben dem Leichnam meines Vaters aufgewacht war.
„Ossler“, sagte Lon ganz leise. „Du hast vielleicht Nerven.“
Torrey warf ihm nicht einmal einen Blick zu.
Er blieb eine Armlänge von mir entfernt stehen. Mein Rennanzug war mir um die Taille gebunden, und mein Tanktop ließ eine Schulter frei.
Sein grauer Blick fiel auf die Narben.
Drei lange silberne Linien über meinem Schulterblatt.
Etwas veränderte sich in seinem Gesicht, und es war kein Triumph. Es sah nach Trauer aus.
„Die Narben auf deinem Rücken“, sagte er leise, „stammen von mir.“