Das Bedauern des Alphas: Der Verlust seiner wahren Gefährtin, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Unterschrieben, ohne zu lesen
Lucan unterschrieb meine Kündigung vor drei Ältesten des Rats und sah dabei kein einziges Mal nach unten.
Er hielt sich das Handy ans Ohr und blickte auf die Uhr über den Saaltüren.
„Elf Uhr vierzig“, sagte er ins Telefon. „Tor B. Ich hole sie persönlich ab.“
Ich stand an seiner Seite und blätterte den Stapel durch, wie ich es seit fünf Jahren jeden Montag tat.
Auf Seite siebenunddreißig stand eine Rechnung für die Reparatur des Zauns. Auf Seite achtunddreißig stand mein Name.
Vier Zeilen, meine Unterschrift, die Worte: mit sofortiger Wirkung.
Ich hatte es an diesem Morgen um sieben in den Stapel gelegt und seitdem den ganzen Tag auf die Uhr geschaut.
Lucans Stift setzte auf der Linie auf und glitt darüber.
Er blätterte um.
Neununddreißig. Vierzig. Er setzte die Kappe auf den Stift und warf ihn auf den Tisch.
Niemand im Raum sagte etwas zu Seite achtunddreißig, denn außer mir wusste niemand, dass sie überhaupt darin war.
„Camille Deverell“, sagte der älteste Älteste, ein schmächtiger Mann, der Lucan seit seiner Taufe kannte. „Sieben Jahre fort, und sie kommt in der Woche vor dem Mond nach Hause. Die Göttin hat Sinn für Timing.“
„Sie ist meine Gefährtin“, sagte Lucan. „Das ganze Rudel weiß es, seit wir zwölf waren.“
„Und die Vorbereitungen für ihren Empfang?“
„Ada kümmert sich darum.“
Er sagte es zu den Ältesten. Er drehte nicht einmal den Kopf.
„Ada kümmert sich um alles“, fügte er hinzu. Die Ältesten lächelten darüber, und Kerensa, die mit einem Kaffee in der Tür lehnte, hörte auf zu lächeln und sah mich an.
Fünf Jahre lang war ich seine Assistentin gewesen.
Vier davon war ich außerdem die Frau gewesen, die er hinter verschlossener Tür mit ins Bett nahm und tagsüber nie erwähnte.
Wölfe sprechen von der Sehnsucht nach einer Gefährtin wie von einem Schmerz, den man nicht ignorieren kann.
Ich hatte sie nie gespürt, kein einziges Mal, nicht einmal für ihn.
Ich hatte immer gedacht, dass Wölfe wie ich, Gammas mit einem Stipendium und einer toten Mutter, einfach keine Gefährtin bekamen.
Meine linke Seite schmerzte unter dem Verband von Samstag, als ein Abtrünniger über den Zaun gekommen war und ich mich zwischen ihn und Kerensa gestellt hatte.
Auch danach hatte Lucan nicht gefragt.
Er nahm seinen Mantel und ging hinaus. Die Saaltüren fielen hinter ihm ins Schloss.
Also nahm ich meinen Karton.
Darin waren ein Tacker, eine Tasse und ein Foto meiner Mutter in ihrer Putzschürze auf den Stufen des Rudelhauses.
Den Schlüssel zur Villa ließ ich auf dem Schreibtisch liegen.
Die Thermoskanne stellte ich daneben. Sie war noch halb voll.
Corwin Hauswirtschafterin hatte sie um sieben gebracht, wie jeden Vollmond, mit einem Zettel, auf dem stand: für ihre Nerven.
Seit dem Begräbnis meiner Mutter hatte ich jeden Monat an diesem Schreibtisch daraus getrunken.
Kerensa holte mich oben an der Treppe ein.
„Sag mir, dass das nicht der Karton ist, für den ich ihn halte.“
„Das ist mein Schreibtisch.“
„Ada. Er hat es nicht einmal gelesen.“
„Ich weiß“, sagte ich. „Deshalb gehe ich.“
Ihr Gesicht durchlief drei Ausdrücke und blieb bei dem schlimmsten hängen: Schuldgefühlen.
„Mach heute nichts. Bitte. Ich rede beim Mittagessen mit ihm, ich bringe das in Ordnung.“
„Du kannst nicht rückgängig machen, dass ein Mann seinen Namen unterschreibt.“
Sie griff nach meinem Ärmel, ließ aber los, als ich zusammenzuckte.
Unten an der Treppe zog Corwin Sterne gerade seinen schwarzen Mantel an, während die Haushälterin ihm die Tür aufhielt.
Er war der Alpha, und in den fünf Jahren war er der gütigste Mann im Rudel zu mir gewesen.
„Ada, meine Liebe. Du bist ganz blass.“ Er legte mir schwer die Hand auf die Schulter. „Du hast dir eine Pause verdient. Nimm sie dir. Das Rudel kümmert sich um die Seinen.“
„Danke, Sir.“
„Und trink weiter, was die Haushälterin dir schickt. Du hast dich völlig verausgabt.“
Ich sagte, das würde ich tun.
Die Haustüren öffneten sich, bevor ich sie erreichte.
Eine Frau trat aus dem Oktoberlicht herein, einen cremefarbenen Mantel über dem Arm und eine zarte Goldkette am Hals. Hinter ihr trug ein Fahrer zwei Koffer.
Sie war zu früh.
Honigblondes Haar, blaue Augen, ein Gesicht, das aussah, als freute es sich, überall zu sein.
Sie ließ ihren Mantel auf die Bank fallen und schlang beide Arme um mich, Karton und alles.
„Du bist Ada. Das musst du sein. In jeder E-Mail, die er mir geschickt hat, stand: Ada sagt, Ada hat es, frag Ada.“ Sie lachte an meiner Schulter. „Du hältst ihn schon seit Jahren am Leben.“
Camille Deverell roch nach Regen und Orangenschale.
Sie ließ mich los und sah erst meinen Karton, dann mich an.
„Corwin meinte, du wärst bis zum Mittagessen weg“, sagte sie. „Das tut mir so leid. Ich hoffe, du gehst an einen wunderschönen Ort.“
Ich hatte es Corwin nicht gesagt.
Ich hatte es niemandem außer Kerensa gesagt, und Kerensa stand hinter mir auf der Treppe und hielt sich die Hand vor den Mund.
Ich trug den Karton die Stufen des Rudelhauses hinunter in die Kälte.
Auf halbem Weg über den Parkplatz vibrierte mein Handy mit einer Rudelmitteilung, der Nachricht, die an das Konto jedes Wolfs geht, wenn sich ein Rang ändert.
Sie zeigte meinen Namen, meinen Rang und mein Foto.
Darunter stand: Status: aus wichtigem Grund entlassen.
Ich hatte Kündigung geschrieben.