Geliebte im Schatten, Roman · Kapitel 1 von 16
Kapitel 1: Die, die mir ähnelt
Ich wurde siebenundzwanzig, mit zwei rosafarbenen Strichen in der Hand.
Ich starrte sie im Badezimmer des Penthouses an, saß auf dem Wannenrand, während die Sonne von Bogotá durch das hohe Fenster schien.
Seit drei Jahren führte ich eine heimliche Beziehung mit Valentín Cuervo, dem besten Freund meines Bruders.
Drei Jahre, in denen ich mit dem Dienstaufzug heraufkam, in seinem Bett schlief und aufstand, bevor der Portier seine Runde begann.
Drei Jahre, in denen ich „Bald machen wir es offiziell“ hörte und ihm glaubte.
Ich hatte nie an ihm gezweifelt.
Aldo, mein Bruder, hatte mir vor langer Zeit erzählt, dass Valentín vor mir mit neunundneunzig Frauen zusammen gewesen war.
Und dass er, seit er mit mir zusammen war, nicht einmal mehr andere ansah.
Das genügte mir.
Als ich die Grippe hatte, ließ er ein vierzig Millionen Dollar schweres Treffen in Cartagena platzen und nahm den ersten Flug nach Hause, um mir einen feuchten Lappen auf die Stirn zu legen.
Ich kannte ihn.
Oder das glaubte ich zumindest.
Ich steckte den Test in die Pyjamatasche.
An dem Abend, nach dem Essen zu meinem Geburtstag, wollte ich es ihm sagen.
Ich hatte es vor dem Spiegel geübt.
„Valentín, bald sind wir zu dritt.“
Es klang gut.
Es klang nach dem, was ich wollte.
Um acht Uhr morgens war ich schon allein zu Hause.
Er war früh gegangen, ohne sich zu verabschieden.
Das kam mir seltsam vor, aber ich ließ es auf sich beruhen.
Um zehn hatte ich keine Nachrichten.
Um zwölf auch nicht.
Nicht einmal ein „Alles Gute zum Geburtstag“.
Ich rief ihn dreimal an.
Es ging die Mailbox ran.
Die Frau, die im Haushalt half, eine ältere Dame, die mich wie eine Tochter liebte, kam aus der Küche und trocknete sich die Hände ab.
„Mein Kind“, sagte sie und konnte mir nicht in die Augen sehen. „Der Herr ist sehr früh losgefahren. Er sagte, er müsse zum Flughafen, um jemanden sehr Wichtiges abzuholen.“
Mein Körper erstarrte.
„Wen?“
„Das hat er mir nicht gesagt. Aber er trug die blaue Krawatte. Die, die er zu den Bankterminen anzieht.“
Ich blieb reglos stehen.
Eine blaue Krawatte zieht man nicht an, um einen Geschäftspartner abzuholen.
Man zieht sie an, um eine Frau abzuholen.
Ich nahm die Schlüssel.
Um zehn nach eins kam ich mit klopfendem Herzen am Flughafen El Dorado an.
Ich parkte auf dem erstbesten freien Platz und rannte durch den Ankunftsbereich für internationale Flüge.
Schon von Weitem sah ich ihn.
Valentín, groß, im dunklen Anzug, die Schultern angespannt, einen Strauß weißer Rosen in den Händen.
Weiße Rosen.
Mir hatte er nie Blumen geschenkt.
Er sagte, das sei eine viel zu öffentliche Geste.
Ich blieb hinter einer Säule stehen.
Ein Arm packte mich am Ellbogen.
„Renata?“
Es war Aldo.
Mein älterer Bruder, mit seinem breiten Lächeln und seiner Lederjacke, in der Hand ein Becher Kaffee.
„Was machst du hier?“
„Ich … wollte verreisen.“
„Was für ein Zufall.“ Er lachte. „Ich bin mit Valentín hier. Er wollte nicht allein warten.“
„Auf wen wartet er?“
Aldos Augen begannen zu leuchten.
Wie schrecklich das war, was danach geschah.
Mein Bruder erzählte mir mit dem Stolz eines Mannes, der eine große Liebesgeschichte zum Besten gibt, was ich nicht gewusst hatte.
Dass Valentín als junger Mann eine erste Liebe gehabt hatte.
Dass sie Josefina hieß.
Dass sie vor acht Jahren nach Spanien gegangen war und ihm das Herz gebrochen hatte.
Dass er sich ihretwegen mit seiner Familie angelegt hatte, sie ihn beinahe enterbt hätten und er den Verstand verloren hatte, als sie ihn verließ.
„Er suchte neunundneunzig Frauen, die ihr ähnlich sahen“, sagte Aldo leise. „Neunundneunzig, Renata. Eine nach der anderen. Er dachte, wenn er eine fand, die genauso aussah, würde der Schmerz verschwinden.“
Mir blieb die Luft weg.
„Ihr … ähnlich?“
„Alle sahen gleich aus. Lange, schwarze Haare, schlank, dunkle Augen.“ Er seufzte gerührt. „Das ist ein Mann, der verliebt ist. So tiefgründig, oder?“
Ich betrachtete meine Hände.
Lang und schwarz waren meine Haare.
Schlank war mein Körper.
Dunkel waren meine Augen.
„Und jetzt kommt sie zurück“, fuhr Aldo fort. „Sie hat sich scheiden lassen. Er hat es vor einer Woche erfahren. Seit sieben Tagen schläft er nicht.“
Die automatischen Türen gingen auf.
Eine Gruppe Reisender kam mit ihren Koffern heraus.
Unter ihnen war eine Frau von etwa siebenundzwanzig Jahren, mit frisch geglätteten langen Haaren, dunklen Augen und einem hellen Mantel.
Sie sah aus wie meine Schwester.
Sie sah aus wie ich.
Genauer gesagt: Ich sah aus wie sie.
Valentín trat vor.
Mit beiden Händen und zitternd hielt er ihr die weißen Rosen hin.
Sie ließ ihren Koffer fallen.
Sie brach in Tränen aus.
Und warf sich in seine Arme.
Ich sah, wie er die Augen schloss.
Ich sah, wie er ihr das Haar küsste und sie an seine Brust drückte, als wäre ein ganzes Leben zurückgekehrt.
Aldo wischte sich eine Träne weg.
„Wie schön“, flüsterte er. „Wie schön die wahre Liebe ist.“
Ich sagte nichts.
Ich sah mir die Szene lange, sehr lange an.
Mein Bruder wusste nie, dass neben ihm eine der neunundneunzig stand.
Die Nummer neunundneunzig Komma fünf.
Die, die drei Jahre blieb.
Dann drehte ich mich um.
Mit sicheren Schritten ging ich zum Auto.
Ich fuhr zu einer Klinik in Chicó, die ich auswendig kannte, denn noch am selben Morgen, bevor er ging, hatte ich dort den Ultraschall machen lassen.
Ein kleiner Herzschlag auf dem Bildschirm.
Acht Wochen.
Ich betrat ohne Termin das Sprechzimmer der Gynäkologin.
Die Ärztin blickte von ihrem Schreibtisch auf.
„Señorita Gaviria. Was ist passiert? Heute Morgen waren Sie noch so glücklich.“
Ich setzte mich ihr gegenüber.
Meine Stimme war ruhig.
Sehr ruhig.
„Frau Doktor“, sagte ich. „Ich möchte dieses Baby nicht bekommen.“