Der Inselherrschaftsratgeber für Introvertierte, Roman · Kapitel 1 von 2
Kapitel 1: Hi, ich werde das nicht in die Länge ziehen
Die Sonne schien Maren Ostrow in die Augen, und das war falsch, denn ihr Zelt hatte nach Westen gezeigt.
Sie blieb reglos liegen und ging ihre Liste durch, wie immer, bevor sie sich bewegte.
Ihr linker Unterarm war vom Handgelenk bis zum Ellbogen aufgerissen.
Jedes Mal, wenn sie einatmete, schmerzten die Rippen auf dieser Seite.
Ihr Zelt war weg.
Ihre Kamera lag einen Fuß von ihrem Kopf entfernt im Dreck, und das kleine rote Licht brannte noch.
Maren richtete das Objektiv auf ihr eigenes Gesicht und sagte, was sie am Anfang jedes Videos sagte.
„Hi. Ich werde das nicht in die Länge ziehen.“
Langsam setzte sie sich auf.
Der Boden unter ihr bestand aus Kies und Kiefernnadeln und war leicht schräg.
Sie kroch zwanzig Fuß weit bis zu der Stelle, an der der Boden aufhörte.
Unter ihr war keine Schlucht.
Dort unten lag ein flacher, weißer Wolkenboden, weit unter ihr, und die Sonne ruhte darauf.
Überall um sie herum hingen Bruchstücke ihrer Schlucht in der Luft.
Brocken aus rotem Fels, auf denen Bäume standen, trieben sehr langsam aneinander vorbei, und von manchen stieg Rauch auf.
Maren sah eine Weile zu.
Dann kroch sie vom Rand zurück und überprüfte ihren Rucksack.
Er lag unter einer Kiefer und war noch zu.
Wasserfilter, Beil, Plane, vier gefriergetrocknete Mahlzeiten, laminierte Karten, ein Marker, ein Solarpanel, ihr Tablet.
Und der Zählklicker in der Seitentasche, der kleine Metallzähler, den sie früher bei einer Vogelzählung benutzt hatte.
Jetzt benutzte sie ihn für Menschen.
Drei Gespräche am Tag, ein Klick pro Gespräch, und sobald sie bei drei war, hatte sie bis zum Morgen ihre Ruhe.
Der Klicker zeigte null an, also lief der Morgen bisher gut.
Sie band ihren Arm mit einem Riemen von der Plane ab und schaltete das Tablet ein.
Es gab kein Signal, aber die Seite ihres Kanals war noch auf dem Bildschirm gespeichert.
Ihr letzter Upload stand ganz oben, und darunter war derselbe Kommentar zu sehen, der unter jedem Video stand, das sie je gepostet hatte.
quietbear: Bleib vom Rand weg, Maren. Ich meine es ernst.
Sie tippte auf den Daumen nach oben, wie immer.
Ohne Signal passierte nichts.
Trotzdem tippte sie darauf.
„Hallo?“
Die Stimme kam vom nördlichen Ende der Insel. Es war die Stimme einer Frau, und sie war laut.
„Hallo! Ist hier jemand auf dieser Insel?“
Maren legte das Tablet weg und stellte sich lautlos hinter einen Felsbrocken.
Ein langes, graues Brett spannte sich über die Lücke zwischen ihrer Insel und einer größeren.
Neun Menschen gingen hintereinander darüber, jeder hielt sich am Hemd des Vordermanns fest.
Die Frau an der Spitze war etwa fünfundsechzig, kräftig gebaut und gemächlich, und trug eine Schürze mit einem Bratensoßenfleck darauf.
„Ich sehe dein Stativ, Schätzchen“, rief die Frau. „Und dein Arm blutet.“
Maren trat hervor. „Hallo.“
Das war der erste Klick, und sie machte ihn mit dem Daumen in ihrer Tasche.
„Dot Hendry“, sagte die Frau. „Dreißig Jahre Schulkantine. Hast du Wasser?“
„Ich habe eine Quelle. Sie gehört mir.“
„Natürlich tut sie das. Können wir etwas davon haben?“
„Nein.“
Dot sah sie freundlich an.
Sie hatte ganz offensichtlich schon zehntausend Viertklässlern Nein gesagt, die nach einem zweiten Nachtisch gegriffen hatten.
„Schätzchen, ganz ehrlich: Das war keine richtige Antwort.“
„Auf Wiedersehen“, sagte Maren.
Sie ging weg.
Hinter ihr stiegen neun Menschen vom Brett auf ihre Insel.
Sie kam bis zu den Kiefern, bevor ein dürrer junger Mann in einem T-Shirt der Redfork Rapids neben ihr herangerannt kam und beide Hände ausstreckte.
„Du bist Maren Allein“, sagte er. „Du bist Maren Allein! Ich habe jede Folge gesehen. Ich bin Teddy.“
„Okay.“
„Soll ich dir das tragen?“
Er zeigte auf ihren Rucksack.
Er war vielleicht neunzehn und zitterte.
„Mir geht’s gut. Auf Wiedersehen.“
„Klar. Sicher. Auf Wiedersehen.“
Das waren zwei, und es war noch nicht einmal acht Uhr.
Sie hörte das Wasser, bevor sie dort ankam.
Als sie um die Felsen herumkam, knieten sechs Menschen an ihrer Quelle und tranken aus ihren Händen.
Dot stand über ihnen und hielt eine Schöpfkelle in der Hand, die sie über das Brett mitgebracht hatte.
„Langsam“, sagte Dot. „Kleine Schlucke. Niemand übergibt sich im Wasser der Dame.“
Ein Mann mit sonnenverbrannter Kopfhaut sah zu Maren auf.
Sein Gesicht war nass, und er weinte.
„Danke“, sagte er.
Maren war absichtlich drei Tage lang allein im Hinterland gewesen.
Sie wusste genau, was man bei einer Klapperschlange tun musste, und überhaupt nicht, was sie hier tun sollte.
„Gern geschehen“, sagte sie.
Sie sagte nicht auf Wiedersehen, weil sie nicht wollte, dass es das dritte Gespräch wurde.
Er bedankte sich weiter bei ihr, und damit wurde es trotzdem das dritte.
Der Klicker klickte in ihrer Tasche.
Ihr Daumen hatte es von selbst getan.
Das war jedes Gespräch, das sie an diesem Tag führen würde, und der Tag hatte gerade erst angefangen.
Neun Menschen saßen an ihrer Quelle, und sie gingen nicht weg.
Sie holte ihren Marker und eine laminierte Karte heraus und schrieb in Großbuchstaben darauf.
REGEL 1. VOR MITTAG NICHT MIT DER DAME REDEN.
Sie sah sich die Karte an.
Das reichte nicht.
Die Leute brauchten Regeln, dachte sie. Viele Regeln, schriftlich festgehalten, damit sie sie nie wieder etwas fragen mussten.
Maren beschloss, diese Insel selbst zu leiten.
„Das ist ein gutes Zeichen“, sagte Dot und las über ihre Schulter mit. „Wer Schilder macht, bleibt auch.“
„Ich bleibe nicht. Ich wohne hier.“
„Mhm.“
Dot nahm ihr die Karte aus der Hand und hielt sie gegen die Sonne.
„Und, Liebes, du solltest wissen: Hinter uns sind noch hundertdreißig weitere. Sie werden bis Einbruch der Dunkelheit überqueren.“
Der Zähler zeigte vier an.
Maren konnte sich nicht erinnern, ihn gedrückt zu haben.