Der Leitfaden einer Introvertierten zur Inselherrschaft, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Hi, ich halte mich kurz
Die Sonne schien Katja Ostrow in die Augen, und das war falsch, denn ihr Zelt hatte nach Westen ausgerichtet gestanden.
Sie blieb still liegen und ging ihre Liste durch, wie immer, bevor sie sich bewegte.
Ihr linker Unterarm war vom Handgelenk bis zum Ellbogen aufgerissen.
Ihre Rippen auf dieser Seite schmerzten bei jedem Einatmen.
Ihr Zelt war verschwunden.
Ihre Kamera lag einen Fuß von ihrem Kopf entfernt im Dreck, und das kleine rote Licht brannte noch.
Katja richtete das Objektiv auf ihr eigenes Gesicht und sagte, was sie zu Beginn jedes Videos sagte.
„Hi. Ich halte mich kurz.“
Langsam setzte sie sich auf.
Der Boden unter ihr bestand aus Kies und Kiefernnadeln und war leicht schräg.
Sie kroch zwanzig Fuß weit bis dorthin, wo der Boden aufhörte.
Unter ihr war keine Schlucht.
Dort unten lag, weit unter ihr, eine flache weiße Wolkendecke, auf der die Sonne ruhte.
Überall um sie herum schwebten Stücke ihrer Schlucht in der Luft.
Langsam trieben rote Felsplatten mit Bäumen darauf aneinander vorbei, und von einigen stieg Rauch auf.
Katja betrachtete das eine Weile.
Dann kroch sie vom Rand zurück und überprüfte ihren Rucksack.
Er lag unter einer Kiefer und war noch zu.
Wasserfilter, Beil, Plane, vier gefriergetrocknete Abendessen, laminierte Karten, ein Marker, ein Solarpanel, ihr Tablet.
Und der Klickzähler in der Seitentasche, der kleine Metallzähler, den sie früher für eine Vogelzählung benutzt hatte.
Jetzt benutzte sie ihn für Menschen.
Drei Gespräche am Tag, ein Klick pro Gespräch, und sobald sie bei drei angekommen war, hatte sie bis zum Morgen ihre Ruhe.
Der Zähler zeigte null an, also lief der Morgen bisher gut.
Sie band ihren Arm mit einem Planengurt ab und schaltete das Tablet ein.
Es gab kein Signal, aber die Seite ihres Kanals war noch auf dem Bildschirm gespeichert.
Ihr letzter Upload stand ganz oben, und darunter war derselbe Kommentar, der unter jedem Video stand, das sie je gepostet hatte.
quietbear: Bleib vom Rand weg, Katja. Ich meine es ernst.
Sie tippte auf den Daumen nach oben, wie immer.
Ohne Signal bewirkte das nichts.
Trotzdem tippte sie darauf.
„Hallo?“
Die Stimme kam vom nördlichen Ende der Insel. Sie gehörte einer Frau und war laut.
„Hallo! Ist jemand auf dieser Insel?“
Katja legte das Tablet ab und stellte sich lautlos hinter einen Felsbrocken.
Eine lange graue Planke führte über die Lücke zwischen ihrer Insel und einer größeren.
Neun Menschen gingen in einer Reihe darüber, jeder hielt das Hemd der Person vor sich fest.
Die Frau an der Spitze war etwa fünfundsechzig, kräftig und gelassen, und trug eine Schürze mit einem Soßenfleck darauf.
„Ich kann dein Stativ sehen, Schätzchen“, rief die Frau. „Und dein Arm blutet.“
Katja trat hervor. „Hallo.“
Das war der erste Klick, und sie machte ihn mit dem Daumen in ihrer Tasche.
„Dot Hendry“, sagte die Frau. „Dreißig Jahre Schulkantine. Hast du Wasser?“
„Ich habe eine Quelle. Sie gehört mir.“
„Natürlich. Können wir etwas davon haben?“
„Nein.“
Dot sah sie freundlich an.
Offenbar hatte sie schon zehntausend Viertklässlern Nein gesagt, die nach einer zweiten Nachspeise griffen.
„Schätzchen, ganz ehrlich, das war keine richtige Antwort.“
„Auf Wiedersehen“, sagte Katja.
Sie ging weg.
Hinter ihr stiegen neun Menschen von der Planke und auf ihre Insel.
Sie schaffte es bis zu den Kiefern, bevor ein magerer junger Mann in einem T-Shirt der Redfork Rapids neben ihr herlief, beide Hände ausgestreckt.
„Du bist Katja Allein“, sagte er. „Du bist Katja Allein! Ich habe jede Folge gesehen. Ich bin Teddy.“
„Okay.“
„Kann ich dir das abnehmen?“
Er zeigte auf ihren Rucksack.
Er war vielleicht neunzehn und zitterte.
„Mir geht’s gut. Auf Wiedersehen.“
„Klar. Natürlich. Auf Wiedersehen.“
Das waren zwei, und es war noch nicht einmal acht Uhr.
Sie hörte das Wasser, bevor sie dort ankam.
Als sie um die Felsen herumkam, knieten sechs Menschen an ihrer Quelle und tranken aus ihren Händen.
Dot stand über ihnen und hielt eine Schöpfkelle in der Hand, die sie über die Planke getragen hatte.
„Langsam“, sagte Dot. „Kleine Schlucke. Niemand kotzt ins Wasser der Dame.“
Ein Mann mit sonnenverbrannter Kopfhaut sah zu Katja auf.
Sein Gesicht war nass, und er weinte.
„Danke“, sagte er.
Katja war drei Tage lang absichtlich allein in der Wildnis gewesen.
Sie wusste genau, was man bei einer Klapperschlange tun musste, und überhaupt nicht, was sie hier tun sollte.
„Gern geschehen“, sagte sie.
Sie sagte nicht auf Wiedersehen, weil sie nicht wollte, dass es das dritte Gespräch wurde.
Er bedankte sich weiter bei ihr, und so wurde es doch das dritte.
Der Klickzähler tickte in ihrer Tasche.
Ihr Daumen hatte ihn betätigt, ohne dass sie ihn darum gebeten hatte.
Das war jedes Gespräch, das sie an diesem Tag führen würde, und der Tag hatte gerade erst angefangen.
Neun Menschen saßen an ihrer Quelle, und sie machten keine Anstalten zu gehen.
Sie nahm ihren Marker und eine laminierte Karte heraus und schrieb in Druckbuchstaben darauf.
REGEL 1. VOR MITTAG NICHT MIT DER DAME REDEN.
Sie sah sich das an.
Es reichte nicht.
Die Leute brauchten Regeln, dachte sie, eine ganze Menge davon, schriftlich festgehalten, damit nie wieder jemand etwas von ihr fragen musste.
Katja beschloss, diese Insel selbst zu führen.
„Das ist ein gutes Zeichen“, sagte Dot und las ihr über die Schulter mit. „Wer Schilder macht, bleibt auch.“
„Ich bleibe nicht. Ich wohne hier.“
„Mhm.“
Dot nahm ihr die Karte aus der Hand und hielt sie in die Sonne.
„Und Schätzchen, das solltest du wissen: Hinter uns sind noch hundertdreißig weitere. Sie werden bis Einbruch der Dunkelheit herüberkommen.“
Der Zähler zeigte vier an.
Katja konnte sich nicht daran erinnern, ihn gedrückt zu haben.