Bei unserem Hochzeitsmahl stellte mein Mann seine Mätresse vor – also bat ich den Bischof um die Annullierung unserer Ehe, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Die Herrin des Nordflügels
Isalines Ehemann, mit dem sie seit sechs Stunden verheiratet war, erhob sich bei ihrem Hochzeitsmahl und klopfte mit einem Messer gegen seinen Kelch.
Die zweihundert Gäste verstummten.
„Meine Freunde“, sagte Lothaire, „ich werde in meinem eigenen Haus keine Geheimnisse haben.“
Lächelnd sah er auf seine Braut hinab.
Wenn er lächelte, bildete sich ein Grübchen. An diesem Morgen im Tempel hatte Isaline es bezaubernd gefunden.
„Also lasst mich euch die Herrin des Nordflügels vorstellen.“
Die kleine Tür hinter der hohen Tafel öffnete sich.
Eine Frau in Rot trat auf das Podest.
Sie war klein, hatte schwarze Locken, die hochgesteckt waren, und einen roten Mund. Sie ging, als hätte sie das schon hundertmal getan.
Lothaire hielt ihr die Hand hin.
Sie nahm sie.
„Lady Sidonie hat mein Herz“, verkündete er dem Saal. „Und mein Bett. Meine Frau bekommt meinen Namen. Ich finde, das ist fair.“
Jemand lachte.
Dann lachten viele.
Und auf einmal stürzten die Erinnerungen an ein anderes Leben auf Isaline ein.
Die Herrin des Nordflügels.
Sie kannte diese Worte.
Sie hatte sie auf einem Handybildschirm in einem weißen Raum gelesen, der nach Desinfektionsmittel roch.
Sie hatte um drei Uhr morgens, zwischen zwei Nachtschichten, auf einem Hocker hinter der Apothekentheke gesessen und kalten Reis gegessen.
Einen Monat lang hatte sie es in jeder Pause gelesen.
„Die Herrin des Nordflügels.“
Es war eine alberne, übersetzte Liebesgeschichte über die liebreizende Tochter eines Barons und den schönen Herzog, der sie vergötterte.
Und seine kalte, eifersüchtige Frau.
Die Frau hieß Isaline.
Sie selbst hieß Isaline.
Ganz still saß sie da in Seide in Elfenbeinfarbe und ihrem langen Spitzenschleier und ließ alles auf sich einströmen.
Das Krankenhaus. Die Theke. Die Schubladen voller Tabletten, die sie blind zählen konnte.
Die Nacht, in der sie sich nach der zweiten Schicht hingesetzt und sich nie wieder erhoben hatte.
Sie war dreiunddreißig gewesen.
Jetzt war sie sechsundzwanzig, mittags getraut worden und saß in Kapitel drei.
In Kapitel drei stellte der Herzog beim Hochzeitsmahl seine wahre Liebe vor.
Die eifersüchtige Ehefrau ohrfeigte sie vor aller Augen.
Er schickte die Ehefrau in den Nordflügel.
Und im Morgengrauen fand man sie dort, tot durch Gift, mit einem Brief, in dem die liebreizende Heldin beschuldigt wurde.
Ihre Zofe beugte sich über ihre Schulter und schenkte ihr roten Wein in den Kelch.
„Trinkt, Eure Hoheit“, flüsterte die Zofe. „Das hilft.“
Isaline hob den Kelch.
Er roch nach Bittermandeln.
Nicht stark. Unter dem Wein und den Gewürzen lag ein feiner, bitterer Hauch.
Die meisten Menschen können ihn überhaupt nicht riechen.
Sie hatte ihn schon immer wahrgenommen.
Kirschlorbeerwasser. Kirschlorbeerblätter, gekocht und destilliert. Eine Tasse davon genügte, um einer erwachsenen Frau den Atem zu nehmen, bevor sie die Treppe erreichte.
Ihre Hand zitterte nicht.
Zehn Jahre lang hatte sie Fremden ihre Medikamente ausgehändigt. Dabei hatte ihre Hand gelernt, ruhig zu bleiben.
Zu ihrer Linken beugte sich ihr Vater zu ihr.
Er roch nach Bergamotte, wie immer.
Gervais, Graf Ostrevant, hatte diese Heirat selbst arrangiert, bis hin zur letzten Krone.
„Trink deinen Wein und lächle, Liebling“, murmelte er. „Mach es nicht noch schlimmer.“
Isaline sah Lothaire an, der den Arm um die Frau in Rot gelegt hatte.
Sie blickte auf die zweihundert Gesichter, die darauf warteten, die Braut weinen zu sehen.
Dann stand sie auf.
Der Saal verstummte erneut, diesmal schneller.
Sie hob den Kelch.
„Auf meinen Ehemann“, sagte sie. „Und auf die Herrin des Nordflügels.“
Lothaires Grübchen zuckte.
Er hatte Tränen erwartet.
Sie setzte den Kelchrand an ihre Lippen, ließ aber keinen Tropfen darüber hinausgelangen.
Sie stellte den Kelch auf die Tischdecke.
Dann wandte sie sich dem Bischof am Ende der hohen Tafel zu.
Er war siebzig Jahre alt, hatte sie mittags getraut und hielt einen Hühnerschenkel in der Hand.
„Mein Herr Bischof“, sagte Isaline laut genug, dass man sie bis hinten im Saal hören konnte.
„Wie lange muss eine Ehe unvollzogen bleiben, bevor der Tempel sie auflösen kann?“
Niemand atmete.
Der Bischof legte seinen Hühnerschenkel hin.
„Eure Hoheit“, sagte er vorsichtig.
„Wenn der Ehemann vor Zeugen das Ehebett verweigert und es hundert Tage lang dabei bleibt, kann die Ehefrau uns bitten, die Ehe aufzulösen.“
„Und das, was sie in die Ehe eingebracht hat?“
„Wird ihr zurückgegeben.“
Isaline blickte in den Saal.
„Zweihundert Zeugen“, sagte sie. „Sollen wir ab heute Abend zählen?“
Lothaire lachte.
Es war ein lautes, unbeschwertes Lachen für den ganzen Saal.
„Zähl, so viel du willst, Frau. Mein Bett wirst du niemals zu Gesicht bekommen.“
„Dann sind wir uns ja einig“, sagte sie. „Wie schön. Unsere erste Nacht als Eheleute, und schon sind wir uns einig.“
Auf der anderen Seite des Saals lachte ein Mann laut auf.
Nur einer.
Er saß am untersten Tisch nahe der Tür, wo man ihn ganz bewusst platziert hatte.
Selbst im Sitzen war er sehr groß. Er hatte einen schwarzen Bart und trug einen dunkelgrünen Mantel mit grauem Pelzkragen.
Der Zeuge des Königs.
Auch ihn kannte sie.
Der finstere Markgraf der Graumark.
In Kapitel zwanzig starb er mitten im Winter allein an Fieber in seiner eingeschneiten Burg, und der Herzog bekam seine Ländereien.
Er hob ihr über den ganzen Saal hinweg seinen eigenen Becher entgegen.
Unter dem Tisch schlossen sich die Finger ihres Vaters um ihr Handgelenk.
Sie waren kalt.
„Isaline“, sagte er leise. „Setz dich.“
Sie tat es nicht.
Lady Sidonie ließ Lothaires Hand los.
In ihrer roten Seide kam sie die hohe Tafel entlang auf Isaline zu und lächelte mit all ihren Zähnen.
„Die Herzogin scheint keinen Durst zu haben“, sagte sie in den Saal.
Sie nahm Isalines Kelch.
„Wenn sie nicht auf uns trinken will, dann tue ich es.“
Und sie hob es an ihre roten Lippen.