Mit dem Kind des Milliardärs in der Falle, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Die Gebühr
Die Frau im Finanzbüro schob eine Packung Taschentücher über den Schreibtisch, noch bevor ich ein Wort gesagt hatte.
Da wusste ich, dass es schlimm war.
„Frau Hruska, das Komitee hat Ihrer Schwester am Dienstagmorgen zugestimmt“, sagte sie.
„Das sind gute Neuigkeiten“, sagte ich, weil ich wollte, dass es so war.
„Der Platz für die Studie ist bis Freitag um fünf reserviert.“
„Und die Anzahlung?“
„Vierhundertzehntausend Dollar.“
Ich hatte elfhundert Dollar auf dem Girokonto und einen Honda mit einer gebrochenen Achse.
Ich legte Milas zwei Ablehnungen der Versicherung flach auf den Schreibtisch.
„Die Versicherung sagt, die Therapie sei experimentell“, sagte ich. „Das Krankenhaus sagt, es sei ihre einzige Chance.“
„Ich weiß. Es tut mir leid. Ich habe selbst dort angerufen.“
„Was, wenn ich Sie über vierzig Jahre hinweg zurückzahle?“
Sie sah mich mit echtem Mitleid an, und das war schlimmer als ein Nein.
„Wir können einen Platz nicht auf Ratenzahlung reservieren, Frau Hruska.“
„Was soll ich dann tun?“
„Ich wünschte, ich wüsste es.“
Meine Schwester ist neunzehn Jahre alt.
Unter ihrer gelben Mütze ist sie kahl, und mit einem Kugelschreiber malt sie sich Comics auf die Arme.
Das war ihr zweiter Rückfall, und die Ärzte hatten aufgehört, das Wort „Heilung“ zu benutzen.
Ich verließ das Büro mit so fest zusammengebissenen Kiefern, dass mir die Zähne wehtaten.
Im Flur standen ein Getränkeautomat und eine Reihe Plastikstühle. Ich setzte mich auf den letzten und starrte auf meine Schuhe.
Ich trug noch meine Diner-Uniform, weil ich direkt aus dem Mittagsansturm gekommen war.
Drei Stühle weiter saß ein Mann und las etwas auf seinem Handy, obwohl da nichts zu sehen war.
Er trug einen anthrazitfarbenen Anzug, die Ärmel hochgeschoben, und auf der Innenseite seines linken Unterarms verlief eine glänzende Brandnarbe.
Ich hatte ihn bemerkt, als ich hereingekommen war.
Er hatte auch mich bemerkt, was ich hasste.
„Tut mir leid“, sagte er. „Ich wollte nicht lauschen.“
„Dann hätten Sie sich nicht in einen Flur mit Wänden setzen sollen.“
„Vierhundertzehntausend bis Freitag.“
„Sie haben gelauscht.“
„Mein Großvater hat oben einen Herztermin. Ich bin seit zwei Stunden hier.“
Er stand auf und kam einen Stuhl näher, aber nicht näher zu mir.
Er war groß und schlank, hatte schwarzes Haar, das an den Schläfen grau wurde, und so dunkle Augen, dass ich die Pupillen nicht erkennen konnte.
Er sah nicht aus wie ein Mann, dem oft ein Korb gegeben wurde.
„Ich heiße Gavin Brennick“, sagte er. „Ich leite Brennick Glass.“
Den Namen kannte ich.
Er stand unter jedem Teller in meinem Diner.
„Glückwunsch“, sagte ich. „Ich bin Vera, und ich habe zu tun.“
„Ich kann die Anzahlung noch heute übernehmen.“
Ich lachte einmal, ein hässliches Geräusch.
„Und was wollen Sie dafür?“
„Ein Baby.“
Ich stand so schnell auf, dass der Stuhl über den Boden scharrte.
„Falls Sie gleich das sagen wollen, was ich glaube, dass Sie sagen wollen: Da steht ein Getränkeautomat, und der verkauft heißen Kaffee.“
„Nein.“
Er sagte es nüchtern, ohne jede Schärfe.
„Es würde über eine Klinik und einen Anwalt laufen. Ich brauche eine Frau, die mein Kind austrägt. Ich werde Sie nicht anrühren, und in der Vereinbarung steht nichts dergleichen.“
„Warum ich?“
„Weil ich gesehen habe, wie Sie versucht haben, mit vierzig Jahren Ihres Lebens einen Studienplatz zu kaufen, ohne auch nur eine einzige Sache für sich selbst zu verlangen.“
„Das beantwortet meine Frage nicht.“
„Die anderen, die ich befragt habe, wollten zuerst wissen, wie viel sie dafür bekommen.“
Ich setzte mich langsam wieder hin, weil meine Knie nicht mehr mitmachten.
„Da ist noch mehr“, sagte ich.
„Da ist noch mehr.“
„Sagen Sie es.“
„Mein Großvater ist vierundachtzig, und er will seine Anteile keinem Mann überschreiben, der niemanden an seinem Tisch hat. Ich muss ihn glauben machen, dass du und ich zusammen sind.“
„Eine falsche Freundin und ein echtes Baby.“
„Ja.“
„Wie lange?“
„Bis zur Geburt.“
Ich dachte an die Arme meiner Schwester mit den kleinen Kugelschreiber-Comics.
Ich dachte an Freitag um fünf.
„Das Krankenhaus bekommt sein Geld, bevor ich irgendetwas unterschreibe“, sagte ich. „Direkt. Nicht an mich.“
„Einverstanden.“
„Wenn ich aussteige, bleibt das Geld ausgegeben. Du kannst Mila ihren Platz nicht wieder wegnehmen.“
„Einverstanden.“
„Und ich bin nicht deine Freundin. Ich bin nicht deine Verabredung. Vor deiner Familie spiele ich deine Freundin, und ich werde gut darin sein.“
„Einverstanden.“
„Noch eine Regel.“
„Nenn sie.“
„Niemand verliebt sich.“
Er legte den Kopf schief.
„Ich trage dein Baby aus, übergebe es, nehme, was der Anwalt aufschreibt, und gehe nach Hause, ohne mein Herz mitzunehmen. Wer diese Regel bricht, verliert das Geld für die Geburt.“
„Das“, sagte Gavin Brennick, „ist das Einfachste, worum du mich je bitten wirst.“
Er streckte mir die Hand entgegen. Bevor ich sie nahm, betrachtete ich die Brandnarbe.
Seine Handfläche war warm und trocken, und er hielt meine Hand nicht länger als nötig.
„Gib mir die Kontonummer deiner Schwester“, sagte er.
Ich schrieb sie mit dem Stift aus meiner Schürze auf die Rückseite der zweiten Ablehnung und darunter meine Telefonnummer.
Er machte ein Foto davon und ging den Flur hinunter, während er bereits in sein Handy sprach.
Ich blieb auf dem Plastikstuhl sitzen und atmete nicht.
Zwanzig Minuten später kam die Finanzberaterin mit ihrer Lesebrille im Haar aus ihrem Büro.
„Frau Hruska“, sagte sie, und ihre Stimme zitterte. „Die Anzahlung ist gerade vollständig eingegangen.“
Ich vergrub das Gesicht in den Händen, mitten in einem öffentlichen Flur, vor einem Getränkeautomaten.
Mein Handy vibrierte an meinem Knie.
Die Nummer war unbekannt.
„Sonntag, sechs Uhr, in Sewickley. Mein Großvater möchte dich kennenlernen. Du bist seit acht Monaten meine Freundin. Zieh etwas an, das nicht nach Kellnerin aussieht.“