Backstage-Liebe mit dem Popstar, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Abfindung
Das Dach des Marlowe Hotels war für Devon Ransoms Platin-Auszeichnung in goldenes Licht getaucht.
Ich hatte sechs Tage lang alles geplant, bis hin zu den Zitronentörtchen, die niemand essen würde.
Um Viertel nach neun kam Devon mit einem weißen Umschlag in der Hand auf mich zu.
Hank Dorsey, sein Manager, stand zwei Schritte hinter ihm und hielt ein Glas Whiskey in der Hand.
Lexi Rotherhithe stand neben Hank und trug meinen grünen Seidenschal.
Ich hatte den Schal am Dienstag in Devons Auto liegen lassen.
„Laurel“, sagte Devon. „Können wir kurz reden?“
Vor anderen hatte er mich noch nie darum gebeten.
Zwei Jahre lang hatte er mich nur hinter verschlossenen Türen berührt, und ich hatte ihn nur Devon genannt, wenn das Licht aus war.
„Klar“, sagte ich.
Er hielt mir den Umschlag hin.
„Fünftausend Dollar“, sagte er. „Eine gute Abfindung. Hank hat alles prüfen lassen.“
Die Musik vom DJ lief weiter, aber die Leute in unserer Nähe verstummten.
Ein Fotograf senkte seine Kamera und hob sie dann wieder.
Ich sah den Umschlag an und dann sein Gesicht.
„Du feuerst mich“, sagte ich.
„Ich entlasse dich“, sagte Devon. „Für die nächste Tour brauchen wir ein anderes Team.“
Hank schwenkte seinen Whiskey im Glas.
„Jemanden, der die Marke versteht“, sagte er mit seiner sanften Stimme.
Lexi lächelte mich an.
Es war ein strahlendes, hilfsbereites Lächeln, so eins, wie man einer Kellnerin schenkt, die die Bestellung falsch aufgenommen hat.
„Nichts für ungut, Laurel“, sagte sie. „In den kleinen Dingen warst du wirklich gut.“
Ich wartete darauf, dass Devon noch etwas sagte.
Ich wartete darauf, dass er mich so ansah wie um zwei Uhr morgens in meiner Küche.
So, wie er mich über einer Schüssel Müsli hinweg ansah, wenn niemand zusah.
Stattdessen sah er den Umschlag an.
„Ich möchte, dass du ihn annimmst“, sagte er.
„Warum jetzt?“, sagte ich. „Heute Abend, auf deiner Party, mit einem Fotografen direkt daneben?“
„Weil es Zeit ist“, sagte Devon.
Er sagte es nicht grausam.
Genau das machte es schlimmer.
Ich griff in meine Tasche und holte meinen Schlüsselbund heraus.
Ich löste seinen Hausschlüssel davon, den aus Messing mit dem blauen Anhänger.
Ich legte ihn auf den Umschlag.
Dann holte ich das Diensthandy heraus, das er mir vor drei Jahren gegeben hatte, das mit vierhundertzwölf ungelesenen Nachrichten.
Ich legte es auf den Schlüssel.
„Da ist ein Kalender drin“, sagte ich. „Dein Zahnarzttermin ist Donnerstag um zehn. Versäum ihn nicht schon wieder.“
Jemand hinter mir lachte und verstummte dann.
Ich nahm den Umschlag, hielt ihn über das nächste Glas und ließ ihn fallen.
Es war ein hohes Champagnerglas, das einem Mann gehörte, den ich noch nie gesehen hatte.
Das weiße Papier verfärbte sich dunkel und sank zu Boden.
„Laurel“, sagte Devon.
Seine Stimme brach bei der letzten Silbe, und für eine halbe Sekunde glaubte ich beinahe, dass da drin noch ein Mann war.
„Lass es“, sagte ich. „Du hast deine Entscheidung vor all diesen Leuten getroffen. Dann kannst du auch vor ihnen damit leben.“
Hanks Augen verengten sich.
Lexis Lächeln verschwand kurz und kehrte dann sofort zurück.
Ich drehte mich um.
Die Menge machte mir Platz.
Ich nahm den Lastenaufzug, denn ich hatte schon immer den Lastenaufzug genommen.
In der Lobby reichte mir ein Parkservice-Mitarbeiter meinen Mantel, ohne dass ich ihn darum bitten musste.
Ich wartete, bis sich die Taxitür geschlossen hatte, bevor ich meine Hände zittern ließ.
Zwei Blocks lang ließ ich sie zittern.
Dann holte ich mein eigenes Handy heraus, das alte, gesprungene, das auf der Party noch nie jemand hatte benutzen sehen.
Ich hatte eine neue Nachricht, von einer Nummer, die als M gespeichert war.
„Boss, wir haben ein Problem“, stand darin. „Hank Dorsey hat gerade Lexi Rotherhithes Tourvertrag bei unserem Plattenlabel eingereicht. In deinem Namen.“
Ich las die Nachricht zweimal.
Die Party hinter mir war vom Plattenlabel bezahlt worden.
Die Platin-Auszeichnung auf dem Dach war auf Kosten des Plattenlabels angefertigt worden.
Jeder Dollar, den Devon Ransom je verdient hatte, floss zurück an eine Firma namens Lantern Holdings.
Ich war Lantern Holdings.
Mit ruhigem Daumen tippte ich eine Antwort.
„Unterschreib nichts“, schrieb ich. „Ich bin unterwegs.“
Dann öffnete ich den anderen Posteingang, über dem das eine Wort Echo stand.
Ich war Echo.
Devons drei Alben lagen in den Ordnern, mit jeder Einzelspur und jeder Note.
In vier Magazinen hatte er Echo ein Genie genannt.
Nicht ein einziges Mal hatte er vermutet, dass das Genie auf dem Beifahrersitz seines Autos gesessen und seinen Kaffee gehalten hatte.