Hinter der Maske: Eine Milliardärsromanze, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Die silberne Maske
Um elf Uhr hatte der Starlight-Maskenball vierhunderttausend Dollar für Kinder gesammelt, die Verbrennungen erlitten hatten.
Ich stand mit Headset hinter einem Vorhang im Merriam Hotel und hatte seit dem Frühstück nichts gegessen.
„Noelle, die Harfenistin möchte Wasser“, sagte der Bühnenmanager in meinem Ohr.
„Gib ihr Wasser“, sagte ich. „Gib ihr, was immer sie will.“
Ich hatte sechs Monate auf diesen Abend hingearbeitet.
Jeder Gast trug eine Maske, und ich hatte jede einzelne genehmigt, bis hin zur letzten Feder.
Ich trug keine, denn als Produzentin musste ich mich unter die Leute mischen und durfte niemand anderes sein.
Deshalb fiel er mir auf.
Er stand allein an der Nordwand, ein sehr großer Mann in schwarzem Anzug und einer schlichten silbernen Maske.
Er sah nicht zu den Tänzern.
Er beobachtete die Türen.
Erst die Haupteingänge, dann die Küchentüren, dann die schmale Dienstbotentür hinter der Garderobe.
Niemand sonst in diesem Ballsaal wusste, dass es die Dienstbotentür gab.
Ich überquerte den Saal und blieb vor ihm stehen.
„Haben Sie sich verlaufen?“, fragte ich. „Die Bar ist auf der anderen Seite.“
„Ich weiß, wo die Bar ist.“
Seine Stimme war tief und trocken, mit einem rauen Unterton.
„Dann suchen Sie den Ausgang“, sagte ich.
„Alle.“
„Warum?“
„Ich möchte wissen, wie ich hier rauskommen würde.“
Ich lachte, denn in jedem Raum, in dem ich je gearbeitet hatte, tat ich dasselbe.
„Die Diensttreppe hinter Ihnen führt zur Laderampe“, sagte ich. „Die Feuertreppe liegt am Ostende. Der Lastenaufzug bleibt stecken.“
„Im vierten Stock“, sagte er. „Und im sechsten.“
„Sie kennen dieses Hotel.“
„Erzählen Sie es mir trotzdem“, sagte er. „Ich mag es, wie Sie das sagen.“
Ich hätte gehen sollen.
Stattdessen blieb ich und erzählte ihm vierzig Minuten lang vom ganzen Gebäude, Stockwerk für Stockwerk.
Er hörte zu.
Gegen Mitternacht setzte eine Geige zu einem langsamen Walzer an, und er hielt mir eine schwarz behandschuhte Hand hin.
„Tanz mit mir.“
„Ich arbeite.“
„Du stehst neben mir“, sagte er. „Das ist Arbeit.“
Ich legte meine Hand in seine.
Er tanzte und wandte den Blick kein einziges Mal von meinem Gesicht ab.
Seine Hand lag flach und warm an meinem Rücken, und meine Haut spannte sich bis hinunter.
„Ich kenne deinen Namen nicht“, sagte er mir ins Ohr.
„Gut.“
„Sag ihn mir.“
„Heute Abend gehöre ich niemandem“, sagte ich.
Er wurde ganz still an mich gedrückt, dann spürte ich, wie er lachte.
„Dann gehör heute Abend niemandem – mit mir“, sagte er. „Nach oben.“
Ich hatte Wasser im Blut und sonst nichts.
Ich wusste genau, wozu ich Ja sagte.
„Der sechste Stock“, sagte ich. „Ich habe den Schlüssel zur Wren-Suite.“
„Der Aufzug bleibt im sechsten stecken.“
„Dann nehmen wir die Treppe.“
Wir nahmen die Treppe.
Er stieg hinter mir hinauf, die Hand auf dem Geländer neben meiner Hüfte, ohne mich zu berühren, und auf jeder Stufe spürte ich ihn dort.
Die Wren-Suite war dunkel und roch nach Lilien von den Gestecken, die ich dort gelagert hatte.
Ich schloss die Tür, und noch bevor das Schloss einrastete, war er über mir.
Er drückte mich gegen das Holz, zog sich einen Handschuh nach dem anderen aus und umfasste dann mit seiner bloßen Hand mein Kinn.
„Die Maske bleibt auf“, sagte er dicht an meinem Mund.
„Gut“, sagte ich. „Dann bleibt meine auch auf.“
Auf der Treppe hatte ich mir eine Halbmaske von einem Tablett geschnappt.
Er küsste mich durch den Spitzenrand hindurch, hart, und mir gaben die Knie nach.
Sein Mund schmeckte nach nichts als Hitze.
Ich zog ihm das Jackett von den Schultern, und er zog den Reißverschluss meines Kleides mit einem einzigen langen Zug an meinem Rücken hinunter.
„Wunderschön“, sagte er, als es zu Boden fiel.
Er sagte es, als täte es ihm weh.
Ich stieß ihn rückwärts aufs Bett und kletterte in Unterwäsche und Maske auf ihn.
Er lag unter mir, groß und schwer atmend, und sah mich an.
„Lass dir Zeit“, sagte er.
„Nein“, sagte ich. „Ich glaube nicht.“
Mit zitternden Händen knöpfte ich sein Hemd auf und küsste mich die Mitte seiner Brust hinunter.
Seine Haut war heiß und fest unter meinem Mund, an einer Seite seines Halses rau, und er stöhnte, als ich seinen Gürtel erreichte.
„Vorsichtig“, sagte er rau, und ich lachte an seinem Bauch, woraufhin er mich unter sich drehte.
Mit Händen und Mund zog er mich aus, erst den BH, dann den Slip, langsam und gründlich. Dann vergrub er sein Gesicht zwischen meinen Schenkeln und kam lange nicht wieder hoch.
Ich hielt seinen Kopf mit beiden Händen fest und sagte nichts, was Sinn ergab.
Als ich zum ersten Mal kam, sagte ich dreimal „Ja“ ins Kissen, und er lachte an mir.
Dann war er über mir, sein harter, schwerer Schwanz an meiner Hüfte, und ich griff hinunter und nahm ihn in die Hand.
„Jetzt“, sagte ich. „Bitte. Jetzt.“
Mit einem langsamen Stoß drang er in mich ein, und wir hielten beide den Atem an.
Er war groß.
Er füllte mich so vollkommen aus, dass ich mich an seinen Schultern festhalten und warten musste, bis mein Körper sich an ihn gewöhnt hatte.
„Sieh mich an“, sagte er.
Ich sah ins Silber.
Er begann sich zu bewegen, tief und gleichmäßig, dann gar nicht mehr gleichmäßig.
Ich schlang die Beine um seinen Rücken und erwiderte jeden Stoß. Das Kopfteil schlug gegen die Wand, und es war mir egal, wer uns hörte.
„Härter“, sagte ich.
Er gab mir, was ich wollte – härter.
Er packte meine Hüfte und stieß so lange in mich, bis ich zitterte und ihn anflehte. Als er dann zwischen uns griff und mit dem Daumen meine Klitoris fand, kam ich mit einem Schrei, den ich in meinem Leben noch nie ausgestoßen hatte, um ihn herum.
Einen Moment später kam auch er, das Gesicht an meinem Hals, und fluchte meinen Namen.
Wir taten es noch einmal, bevor die Sonne aufging, diesmal langsamer, die Maske zwischen unseren Köpfen auf dem Kissen, und keiner von uns sagte ein Wort.
Um zehn vor fünf zog ich mich im Dunkeln an.
„Bleib“, sagte er vom Bett aus.
„Ich kann nicht.“
„Sag mir, wer du bist.“
„Niemandes“, sagte ich und schloss die Tür hinter mir.
Am Montagmorgen betrat ich mit meinem Team im Schlepptau den Sorrell Tower und nahm im Konferenzraum im vierzigsten Stock an der Versammlung aller Mitarbeitenden teil.
Das Unternehmen, das meine Agentur zwei Monate zuvor gekauft hatte, wollte uns endlich seinen Besitzer vorstellen.
Niemand hatte ihn je gesehen.
Zweihundert Menschen füllten den Raum und murmelten miteinander.
Das Licht wurde gedimmt, und ein großer Mann trat durch die Seitentür. In schwarzem Anzug und schwarzem Handschuh blieb er im Schatten stehen, das Gesicht halb abgewandt.
„Guten Morgen“, sagte er.
Ich hörte auf zu atmen.
Es war dieselbe tiefe, trockene Stimme, mit demselben rauen Klang.
„Mein Name ist Elliott Sorrell“, sagte er. „Ich bin der Eigentümer dieses Unternehmens.“
Sein Blick glitt Reihe für Reihe durch den Raum und blieb an mir hängen.
Er verweilte nicht.
Er wanderte weiter zu der Person neben mir.