Jenseits des Frühlingswinds: Ein Sommer im Obstgarten, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Fallende Blütenblätter
Am letzten Tag der Blüte ging ich die nördlichen Reihen entlang, während hinter mir die Küchenfenster verschlossen waren.
Das mache ich jeden Mai.
Die Blütenblätter fielen herab, und ich hielt den Blick auf meine Stiefel gerichtet.
An der Grundstücksgrenze, wo meine Bäume enden und das alte Hendry-Anwesen beginnt, stand ein Truck.
Ein Mann stand daneben und betrachtete meinen Obstgarten.
Neben ihm stand ein kleines Mädchen in einem gelben Regenmantel und hielt einen Plastikkanister in der Hand.
„Morgen“, sagte ich. „Du stehst auf meiner Seite des Zauns.“
„Ich weiß“, sagte er. „Ich wollte gerade anklopfen.“
Er war groß und breitschultrig, hatte sandfarbenes Haar, das an den Schläfen ergraute, und einen kurzen Bart.
Sein Flanellhemd hatte am Ellbogen ein Loch.
„Abram Torrance“, sagte er. „Ich habe das Hendry-Anwesen gekauft. Das ist meine Tochter Dessa.“
„Ich bin neun“, sagte Dessa. „Sind deine Bienen böse?“
„Nur zu Leuten, die unhöfliche Fragen stellen.“
Sie dachte darüber nach und nickte.
„Ich bin Lenka Sedlak“, sagte ich. „Das hier ist der Obstgarten meiner Familie. Ich habe gehört, jemand hätte diese Bruchbude gekauft.“
„Das ist die Bruchbude“, sagte Abram. „Ich besitze sie seit zwei Wochen.“
Er deutete mit dem Kinn auf den Kanister in Dessas Händen.
„Die Brunnenpumpe hat am zweiten Tag den Geist aufgegeben. Der Mann sagt, es dauert eine, vielleicht zwei Wochen, bis eine neue eingebaut ist.“
„Du schleppst das Wasser her?“
„Von der Tankstelle im Ort. Zwölf Meilen pro Strecke.“
„Und du hast Bäume, die am Leben bleiben müssen.“
„Zwanzig Morgen davon. Ich kann nicht sagen, ob überhaupt welche noch leben.“
Ich blickte an ihm vorbei zum Hendry-Obstgarten.
Die Bäume waren hoch, grau und dicht gewachsen, mit Ästen, die seit zehn Jahren nicht mehr geschnitten worden waren.
Die Hälfte war tot.
An den übrigen hingen noch ein paar späte Blüten, blass und hartnäckig.
„Die hinten sind in Ordnung“, sagte ich. „Sie sind nur alt. Schneid sie kräftig zurück, und sie werden dich überraschen.“
„Das kannst du von hier aus erkennen?“
„Ich bin an diesem Zaun aufgewachsen“, sagte ich. „Früher bin ich auf diese Bäume geklettert und habe ihre Äpfel geklaut.“
Fast lächelte er.
„Ich will dich nicht um einen Gefallen bitten“, sagte er. „Ich wollte nur wissen, ob du einen Brunnenbauer kennst, der kein Dieb ist.“
„Ich kenne drei. Sie sind alle Diebe.“
Ich sah den Kanister an, dann das Mädchen und schließlich die leere Ladefläche seines Trucks.
Dann traf ich eine Entscheidung, die ich nicht geplant hatte.
„Mein Wasserhahn ist beim Stall“, sagte ich. „Ich habe einen Schlauch, der bis zu deinem Zaun reicht.“
„Du kannst ihn rüberlegen, bis deine Pumpe repariert ist.“
Abram erstarrte.
„Ich kann dir das Wasser bezahlen.“
„Bring mir einen Laib Brot. Meine Mutter sagt, heutzutage backe niemand mehr.“
„Ich kann nicht versprechen, dass das Brot gut wird.“
„Dann bring mir ein schlechtes. Sie beschwert sich gern.“
Er rieb sich den Nacken.
„Danke. Das meine ich ernst. In letzter Zeit hatte ich nicht viel Glück.“
„Na ja, ich habe eine Gans, die beißt“, sagte ich. „Also sind wir quitt.“
„Eine Gans.“
„Sie ist hinter dir.“
Er drehte sich um.
Die Gans überquerte die Wiese auf seine Stiefel zu, den Hals gesenkt und die Flügel halb ausgebreitet.
Abram sah sie an.
Dessa quietschte vor Freude und rannte in die andere Richtung.
Die Gans jagte drei Schritte lang seinem linken Stiefel hinterher, bevor ich sie zu fassen bekam.
„Normalerweise ist sie nicht so schlimm“, log ich.
„Sie ist direkt auf meinen Knöchel losgegangen.“
„Sie hat wohl noch nie einen Mann mit einem Loch im Hemd gesehen.“
Er sah auf seinen Ellbogen hinunter.
Dann lachte er.
Es war ein tiefes, raues Lachen, wie ein Tor, das sich seit Jahren nicht mehr geöffnet hatte.
Überrascht von sich selbst hielt er sich die Hand vor den Mund.
Ich lachte auch.
Das hatte ich lange nicht mehr getan, und es tat ein bisschen weh.
Die Blütenblätter fielen weiter.
Eines landete in Dessas Zopf.
Ich begleitete die beiden zum Stall und zeigte Abram den Wasserhahn und den aufgerollten grünen Schlauch.
Er trug ihn selbst über die Wiese.
Seine Tochter ging vor ihm rückwärts, damit sie die Gans im Auge behalten konnte.
Als der Schlauch am Zaun entlanglag, bedankte Abram sich noch einmal bei mir und schüttelte mir die Hand.
Seine Handfläche war warm und rau.
Ich ließ als Erste los.
Dessa wartete, bis er beim Truck war.
Dann trat sie näher und sprach leise.
„Du hast ihn zum Lachen gebracht“, sagte sie.
„Das war die Gans.“
„Seit dem Schnee hat er nicht mehr gelacht.“
Sie sagte es ganz schlicht, so wie Kinder Dinge sagen, die Erwachsene jahrelang mit sich herumtragen.
Dann lief sie ihrem Vater nach, und ich stand allein am Zaun, die Hände in den Taschen.
Noch lange, nachdem sein Truck weggefahren war, blieb ich am Zaun stehen.