Das Blutrecht der Verachteten, Roman · Kapitel 1 von 3
Kapitel 1: Das Handgelenk am Tor
Das Pergament riss mit einem Knall wie ein Peitschenhieb, und die Menge an den Zehntoren verstummte für eine halbe Sekunde, bevor Gelächter aufbrandete.
Lord Aldous Renn hielt Vesnas Petition, in zwei Hälften zerrissen, über seinen Kopf, eine in jeder Hand, und drehte sich langsam im Kreis, damit alle sie sehen konnten. Die Nachmittagssonne fing sich im Wachssiegel, noch ungebrochen, noch immer mit dem eigenen Wappen des Hofes. Er hatte das Schreiben nicht einmal geöffnet.
„Petition abgelehnt“, rief er, und die niederen Adligen auf den Steinstufen hinter ihm lachten noch lauter.
Vesna stand im Staub unter dem Tor und sah zu, wie die Fetzen zu Boden flatterten. Sie landeten vor ihren Füßen, einer davon in einer Pfütze aus etwas Dunklem. Sie bückte sich nicht, um sie aufzuheben.
Sechs Solstitien-Zehnte.
Sechsmal hatte sie in demselben Staub gestanden, und jedes Mal hatte der Hof einen neuen Weg gefunden, sie dabei zusehen zu lassen, wie sich die Tür vor ihr schloss. Im ersten Jahr hatte sie geweint. Im zweiten Jahr hatte sie gestritten. Im dritten Jahr hatte sie Zeugen mitgebracht, und die Zeugen waren am Tor abgewiesen worden. Im vierten Jahr hatte sie das Gesetz selbst mitgebracht, mit eigener Hand abgeschrieben, und ein Wächter hatte damit ein Kohlebecken angezündet.
Diesmal hatte sie die Petition mitgebracht, ordnungsgemäß versiegelt, ordnungsgemäß bezeugt, aus Verfahrensgründen unmöglich abzulehnen. Aldous Renn hatte zwei Jahreszeiten damit verbracht, ihr beizubringen, wie sie sie aufsetzen musste, damit sie nicht aus Verfahrensgründen abgelehnt werden konnte.
Er lachte mit den anderen.
„Geh nach Hause, Zehntmädchen“, rief er hinunter. „Der Hof hat heute keine Zeit für Bitten von Sterblichen. Komm zur Herbstsitzung wieder.“
Die Herbstsitzung käme zu spät. Die Solstitien-Zehntschuld wurde in sechs Wochen fällig, ihr Bruder Piotr lag im Sterben in einem Zimmer über Fens Apotheke, und der Hof durfte die Schuld gesetzlich mit Blut eintreiben, sobald die Sonne ihren höchsten Stand erreicht hatte.
Also wusste er es. Aldous wusste genau, was er tat.
Vesna sah zu den Wachen am Tor. Sie beobachteten, wie die Adligen lachten, ihre Hände lagen locker an den Speeren, und einer von ihnen warf ihr einen Blick zu und sah dann wieder weg. Sie warteten auf den Befehl, sie fortzuschaffen.
Sie gab ihnen keine Gelegenheit dazu.
Sie machte auf dem Absatz kehrt und ging. Eine Weile folgte ihr das Gelächter, dann verstummte es, denn sie ging in die falsche Richtung. Der Markt lag hinter ihr. Die Straße nach draußen zu ihrer Linken. Sie ging geradewegs ins verbotene Viertel des Hofes, wo die Steine älter waren und die Schatten selbst am helllichten Nachmittag kalt dalagen.
„Da kannst du nicht hinein“, rief ein Wächter ihr nach. „Das ist das Viertel von Lord Cillian. Sterbliche dürfen dort nicht hinein.“
Sie ging weiter.
Sie hatte die Gesetze gelesen. Sie hatte Nächte damit verbracht, die Genealogien und Verträge des Hofes auswendig zu lernen, und sie wusste genau, was Cillians Viertel war, und sie wusste genau, wer dort lebte. Seit dem dritten Zehnt wusste sie, dass es eine letzte Tür gab, die niemand am Hof je von ihr erwarten würde, wenn ihr irgendwann keine legalen Wege mehr blieben.
Der Stein unter ihren Stiefeln wechselte. Die Sonne erreichte ihn nicht. Die Luft wurde still und kalt, und die Stille war so vollkommen, dass sie ihren eigenen Herzschlag hören konnte.
Das Tor zu Cillians Viertel wurde nicht bewacht. Niemand bewachte es, denn niemand am Hof war dumm genug, hindurchzugehen.
Vesna ging hindurch.
Sie fand ihn im Innenhof neben einem trockenen Brunnen, ein Buch lesend. Er blickte auf, als sie über die Steinplatten kam. Seine Augen waren dunkel, ruhig und unblinzelnd. Er fragte nicht, was sie dort tat. Er sah ihr einfach entgegen.
Sie blieb drei Schritte vor ihm stehen. Ihr Handgelenk blutete bereits, weil sie sich beim Durchgehen am Eisen des Tores geschnitten hatte, oder weil sie hineingebissen hatte, oder weil irgendein Teil von ihr sich entschieden hatte, bevor der Rest nachgekommen war. Das Blut rann ihr über die Finger und tropfte auf den Stein.
„Du bist Lord Cillian“, sagte sie.
„Du bist in meinem Viertel“, sagte er. Seine Stimme war leise. Sie trug nicht weit. Das musste sie auch nicht.
„Ich brauche einen Blutbund“, sagte sie. „Mit dir. Jetzt.“
Er schloss das Buch. „Du hast keine Ahnung, worum du bittest.“
„Mein Bruder liegt im Sterben. Die Zehntschuld wird in sechs Wochen fällig. Der Hof hat meine Petition sechsmal abgelehnt. Mir bleibt keine andere Tür.“ Sie hörte, wie ihre Stimme immer weiterlief, wie es geschah, wenn sie nervös war, und zwang sich, innezuhalten. „Ich weiß genau, worum ich bitte.“
„Tust du das?“ Er sah auf ihr blutendes Handgelenk, und etwas huschte über sein Gesicht, zu schnell, um es zu deuten. „Du bist sterblich. Der Blutbund würde dich töten.“
„Dann sterbe ich“, sagte sie. „Aber der Blutbund wäre trotzdem geschlossen, und die Schuld wäre trotzdem gestundet. So lautet das Gesetz.“
Sie hatte das Gesetz gelesen. Hundertmal hatte sie es gelesen.
Cillian sah noch immer auf ihr Handgelenk. Das Blut rann jetzt schneller, sein Geruch hing zwischen ihnen in der Luft, und sie sah, wie seine Nasenflügel bebten. Ganz leicht. Nur ein einziges Mal.
„Du hast Angst“, sagte er.
„Ja“, sagte sie. „Tu es trotzdem.“
Sie trat vor und presste ihr Handgelenk an seinen Mund.
Seine Hand schnellte hoch und packte ihren Arm. Für einen Augenblick dachte sie, er würde sie von sich stoßen. Dann schlossen sich seine Finger fester um sie, seine Lippen öffneten sich auf ihrer Haut, und sie spürte den scharfen, kalten Stich seiner Zähne.
Der Blutbund detonierte.
Es geschah nicht langsam. Es war, als würde eine Tür aus den Angeln gesprengt. Etwas riss durch sie hindurch, heiß und golden und völlig fremdartig, und sie hörte sich einen Laut ausstoßen, der kein Schrei war, und die Welt wurde weiß.
Dann lichtete sich das Weiß, sie stand noch immer, und ihr Arm brannte.
Gold. Es loderte von ihrem Handgelenk, an das sein Mund noch immer gepresst war, ihren Unterarm hinauf: ein Sigill, das sie noch nie zuvor gesehen hatte, kunstvoll und brennend. Es breitete sich in einem Muster aus, das bis zu ihrem Ellbogen und darüber hinaus, hinauf zu ihrem Schlüsselbein kroch, und sie kannte dieses Muster.
Jeden Sommer ihres Lebens hatte sie es über den Zehnttoren eingemeißelt gesehen.
Das Wappen der Gründer-Dynastie.
Cillian ließ ihren Arm los. Er trat zurück, und zum ersten Mal, seit sie sein Viertel betreten hatte, war sein Gesicht nicht mehr unbewegt. Seine Augen waren weit aufgerissen, sein Mund rot von ihrem Blut, und er starrte auf das Sigill, als hätte es sich erhoben und ihn geschlagen.
Hinter ihr, irgendwo weit entfernt, war ein Geräusch wie Donner zu hören.
Die Torsteine rissen auf.
Sie hörte es, das tiefe, mahlende Knacken uralten Steins, der nachgab, und wusste, ohne sich umzudrehen, dass das Wappen über den Zehnttoren gerade in zwei Hälften zerbrochen war. Und sie wusste, dass jeder Vampir am Vampirhof gerade gespürt hatte, wie sich der Boden unter seinen Füßen bewegte.
Cillian starrte noch immer auf ihren Arm. Das Gold verblasste jetzt und sank zurück in ihre Haut. An ihrem Handgelenk, dort, wo sein Mund gewesen war, blieb nur ein schwacher Schimmer zurück.
Ganz leise sagte er: „Du hast keine Ahnung, was du gerade geerbt hast.“