Chef, Ihre Frau ist ja eine richtige Ermittlerin, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Möbelstück
Die Mitarbeiter der Garvey Group nannten mich das Möbelstück.
Ich hörte es selbst an der Garderobe, von einem Mädchen, das nicht wusste, dass ich hinter ihr stand.
„Das ist sie“, flüsterte sie dem Barkeeper zu. „Die Frau des CEOs. Um sie geht man einfach herum.“
Ich war seit sechs Wochen verheiratet und hatte gelernt, eine Frau zu sein, um die die Leute einfach herumgingen.
Eine haferfarbene Strickjacke über einem grauen Kleid. Schlichte Gläser in runden Fassungen. Mein Haar flach an den Kopf gesteckt.
Niemand sieht eine Frau zweimal an, die ein Möbelstück sein will.
Das war schließlich der Sinn ihrer Rolle.
Es war die Gala der Firmengründer, im Ballsaal des Garvey House, mit zweihundert Gästen und einem Streichquartett, das für niemanden spielte.
Mein Mann stand auf der anderen Seite des Raums bei seinem Vorstand. Er überragte sie alle, den Kopf rasiert, die Hände hinter dem Rücken.
Rowan Garvey hatte seit dem Frühstück kaum mit mir gesprochen. Meistens sagte er nur: „Entschuldige, ich komme spät.“
Graupel prasselte gegen die Fenster.
Ich schlüpfte durch den Personalkorridor hinaus, um etwas Ruhe zu haben, und blieb auf den Fliesen stehen.
Jemand hatte Wasser hineingetragen.
Keine verwischte Spur. Deutliche Abdrücke, eine Ledersohle, Schuhgröße 44, nass und noch glänzend.
Sie führten an der Küche vorbei und endeten vor einer Tür, von der ich wusste, dass sie zum Weinkeller führte.
Die Tür stand einen Spaltbreit offen.
Ich sagte mir, dass mich das nichts anging.
Das sagte ich mir seit vierzehn Monaten, und es hatte nie funktioniert.
Ich zog meine flachen Schuhe aus und ging in Strümpfen hinunter.
Der Keller war aus Stein, kalt und knochentrocken. Deshalb fiel die dritte Stufe auf.
Darauf war ein nasser Abdruck, dieselbe Sohle, diesmal in Richtung Treppe.
Unten, zwischen zwei Weinregalen, lag ein Mann auf dem Rücken, ein Arm unter seinem Körper abgeknickt.
Ich erkannte ihn an seinem Smoking und der Lesebrille, die an einer Kordel hing.
Der Finanzcontroller der Garvey Group, einundfünfzig Jahre alt. Bei der Hochzeit hatte er mich „das Glückskind“ genannt.
Ich ging in die Hocke und legte aus Gewohnheit zwei Finger an seinen Hals.
Warm. Keine Atmung. Vielleicht seit zehn Minuten tot.
Ich berührte nichts weiter und ging die Treppe wieder hinauf.
Zum ersten Kellner, den ich sah, sagte ich: „Rufen Sie den Notruf. Niemand geht hinunter.“
Neun Minuten später wimmelte es im Keller von Uniformierten.
Der ermittelnde Beamte war jung und trug eine Krawatte, die er wohl im Auto gebunden hatte.
Er sah sich die Treppe, den Mann und die zerbrochene Flasche an und verkündete seine Schlussfolgerung.
„Er ist gestürzt. Steile Treppe, teurer Wein, offene Bar. Nehmen Sie die Aussagen der Gäste auf.“
Zweihundert elegant gekleidete Menschen drängten sich bereits hinter dem Absperrband im Korridor.
Mein Mann stand ganz vorne.
Rowan blickte auf den Controller hinunter, und sein Gesichtsausdruck veränderte sich auf eine Weise, die ich nicht deuten konnte.
Ich hätte den Mund halten sollen.
Ich hatte eine Tarnung zu schützen und einen Grund, überhaupt in diesem Haus zu sein.
„Er ist nicht gestürzt“, sagte ich.
Der Detective drehte sich um. Der ganze Korridor auch.
„Ma’am, das ist ein Tatort.“
„Seine Hände sind sauber“, sagte ich. „Wer eine Treppe hinunterstürzt, greift nach dem Geländer. Nicht einmal seine Finger sind aufgeschürft.“
„Außerdem hat ihn jemand hingelegt und alles zurechtgerückt. Niemand stürzt mit zusammengeklappter Brille in der Tasche.“
Der junge Detective öffnete den Mund.
„Unter dem untersten Regal“, sagte ich und deutete mit dem Kinn darauf. „Sehen Sie nach.“
Er holte eine Taschenlampe und kniete sich hin. Im Staub fand er den Gegenstand.
Ein goldener Manschettenknopf, so klein wie ein Daumennagel, in Form eines Ankers.
„Der gehört ihm nicht“, sagte ich. „Seine Manschettenknöpfe sind aus schlichtem Stahl. Das hier ist die Dienstnadel der Firma. Die bekommt man nach fünfzehn Jahren.“
Jemand in der Menge sog scharf die Luft ein.
„Der Abdruck auf der dritten Stufe ist nass, aber dieser Keller ist trocken.“
Ich deutete zur Decke. „Wer auch immer das getan hat, kam vom Lieferanteneingang und war im Graupel draußen.“
Ich ließ den Blick über die Gesichter hinter dem Absperrband wandern.
„Und jemand hat Ihnen erzählt, dass er heute Abend die Lobby nicht verlassen hat.“
Der Sicherheitschef stand am Rand der Menge, ein breitschultriger Mann im schwarzen Anzug, mit einem Knopf im Ohr.
Er hatte die ganze Nacht an der Eingangstür gestanden, hatte er allen erzählt, in denselben glänzend geputzten Schuhen, die er schon um sechs getragen hatte.
Ich hatte ihn das zweimal sagen hören.
„Sein linker Ärmel ist mit einem grünen Gummiband vom Floristen zugebunden“, sagte ich. „Heute Abend hat er einen Manschettenknopf verloren.“
Niemand rührte sich.
„Und die Schuhe, die er trägt, sind trocken. Die nassen stecken in einer Einkaufstüte an der Garderobe.“
Ich hörte das Mädchen an der Garderobe leise aufkeuchen.
Der junge Detective sah erst mich und dann den Sicherheitschef an.
Vier Sekunden brauchte er, um das Ganze zu begreifen, und eine weitere, um nach seinen Handschellen zu greifen.
Der Mann rannte zur Treppe.
Bis zu den Türen des Ballsaals kam er. Dort brachten ihn zwei Kellner und ein Bratschist auf dem Marmor zu Boden.
Zehn Minuten, vom Anfang bis zum Ende.
Ich stand in Strümpfen unten an der Treppe, und meine Hände begannen zu zittern.
Lionel Lonergan, der im Vorstand saß und mich den ganzen Abend zweimal angelächelt hatte, trat zu meinem Mann.
Durch seine halbmondförmige Brille sah er mich lange an.
„Was für eine bemerkenswerte Frau Sie haben, Rowan“, sagte er leise.
Rowan sah ihn nicht an.
Er sah mich an.
„Wer BIST du?“, sagte er.