Dem Alpha-König verpflichtet, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Die Bindung
Der König, der meinen Vater getötet hatte, wollte vor Sonnenuntergang ein Carrow-Kind auf den Knien sehen.
Es war ihm egal, welches.
Die Thronhalle von Greywater war so kalt, dass ich meinen Atem sehen konnte.
Zweihundert Wölfe des Steinhofs säumten die Wände und sahen zu, wie meine Leute auf den Steinplatten knieten.
Ich kniete ganz vorn, die Hände gefaltet, meinen Heilbeutel am Gürtel und ein Fläschchen Schwarz Wurzel, eingenäht in meinen linken Ärmelaufschlag.
Ich hatte es selbst eingenäht, in der Nacht, als die Ältesten des Fen mir sagten, ich solle nichts Scharfes mitbringen.
Schwarzwurzel wirkt unauffällig.
Ein Tropfen im Becher, und ein Mann schläft an seinem eigenen Tisch ein.
Rorik Stane saß auf dem steinernen Thron über uns.
Er war größer, als es die Geschichten behaupteten.
Er hatte kurzes, dunkles Haar, einen kurzen Bart, blassgraue Augen und eine fehlende Ohrspitze.
Er sah uns an.
„Das alte Gesetz ist einfach“, sagte die blinde Hüterin der Riten neben ihm.
Ihre Stimme trug bis zur hinteren Wand.
„Ein Eroberer bindet sich an ein Kind des besiegten Alphas, andernfalls erklärt der Mond seine Krone nicht für rechtmäßig.“
„Blut an Blut, Leben an Leben.“
„Stirbt der König, stirbt auch die gebundene Person.“
Ein Raunen ging durch den Saal.
Mein kleiner Bruder Tobren kniete neben mir, neunzehn Jahre alt und vor Hass zitternd.
Ich spürte, wie er die Beine unter sich anzog.
Er wollte den Eid ablegen und dem König dann, sobald seine Hand aufgeschnitten war, ein Messer in den Leib rammen.
Er wäre tot, bevor das Blut getrocknet wäre, und der Fen würde dafür brennen.
„Tobren“, flüsterte ich.
„Tu es nicht“, sagte er.
„Bleib unten.“
„Ich bin der Sohn des Alphas.“
„Du bist ein Junge, der sich nicht beherrschen kann“, sagte ich. „Ich bin diejenige, die einen kühlen Kopf bewahrt.“
Ich stand auf, bevor er es tun konnte.
Jeder Wolf in der Halle drehte sich zu mir um.
Mir taten die Knie vom steinernen Boden weh, und meine Stimme klang fester, als meine Hände waren.
„Ich bin Hedda Carrow, Tochter von Brannick“, sagte ich. „Ich werde den Eid ablegen.“
Der Blick des Königs wanderte zu mir, dann zu Tobren und wieder zurück.
„Ihr seid die Heilerin“, sagte er.
„Ja.“
„Ihr habt nach der Schlacht am Whitford die Verwundeten versorgt.“
„Ich habe alle versorgt. Auch eure Leute.“
Irgendjemand auf der Empore schnaubte.
Der König lächelte nicht.
„Kommt herauf“, sagte er.
Ich stieg die Stufen zum Podest hinauf. Mein Beutel stieß dabei gegen meine Hüfte.
Aus der Nähe roch er nach kaltem Eisen und Holzrauch.
Die Hüterin der Riten legte mir einen Knochenbecher in die Hände und ihm ein Knochenmesser.
Er nahm meine rechte Handfläche in seine riesige, vernarbte Hand.
Seine Finger waren warm.
Das ärgerte mich mehr als das Messer.
„Sprecht die Worte“, sagte die Hüterin der Riten.
Ich sprach sie.
Sie waren in der alten Sprache, und ich hatte sie als Kind von meiner Großmutter gelernt, ohne je zu träumen, dass ich sie einmal benutzen würde.
Die Klinge öffnete meine Handfläche mit einem einzigen sauberen Schnitt.
Es brannte, aber ich wandte den Blick nicht von seinem Gesicht ab.
Als Nächstes schnitt er sich selbst die Hand auf, ohne mit der Wimper zu zucken, und presste sie flach auf meine.
Das Blut rann uns beiden über die Handgelenke in den Becher.
Etwas Kleines und Heißes drehte sich in meiner Brust.
Sein Herzschlag pochte einmal in meinem Brustkorb.
Meiner raste, doch seiner war langsam, und ich spürte beide.
Seine grauen Augen weiteten sich um Haaresbreite.
Auch er hatte es gespürt.
„Es ist vollbracht“, sagte die Hüterin der Riten.
Die Wölfe des Steinhofs begannen zustimmend zu brüllen.
Dann schnarrte eine Armbrustsehne auf der Empore.
Ich sah es, bevor ich es hörte: eine dunkle Linie im Fackelschein.
Der Armbrustbolzen traf Rorik Stane hoch am linken Arm und wirbelte ihn halb herum.
Aus dem Brüllen wurde ein Schrei.
Wachen stürmten die Treppe hinauf.
Rorik packte den Schaft und fletschte die Zähne. Ich roch seine Wunde.
Wolfsbann, zäh und fettig, in Markfett gemischt, damit er haften blieb.
„Zieht ihn nicht heraus“, sagte ich.
Er zog ihn heraus.
„Idiot“, sagte ich und packte seinen Ärmel.
Ich sank auf die Knie und riss den Beutel an meinem Gürtel auf.
Zuerst kam Aschenkohle in die Wunde, dann Ziegenraute, die ich in meinem eigenen Mund zu Brei gekaut hatte.
Meine Hände glommen schon schwach orange, wo sie seine Haut berührten.
Der König zischte durch die Zähne.
„Was ist das?“, sagte er.
„Wolfsbann in Markfett. Haltet still.“
„Ihr erkennt es am Geruch.“
„Ich erkenne es, weil das Erste, was eine Heilerin lernt, ist, es nicht zu berühren.“
Ich drückte die Paste mit beiden Daumen in die Wunde.
Sein Blut rann warm über meine Handgelenke.
Der gebundene Herzschlag in meiner Brust wurde langsamer und beruhigte sich dann.
Meine Schultern entspannten sich.
Als ich aufblickte, war es in der ganzen Halle still geworden.
Rorik Stane sah mit zusammengekniffenen, blassen Augen auf mich herab.
„Ihr habt es benannt, bevor Ihr es gesehen habt“, sagte er so leise, dass nur ich ihn hörte.
„Ich bin Heilerin.“
„Heilerinnen haben Gegengifte dabei.“
Seine unverletzte Hand schloss sich so fest um mein Handgelenk, dass es wehtat.
„Das haben auch die Leute dabei, die den Becher überhaupt erst vergiftet haben.“