Deck mich, Daddy-Alpha, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Die Küche
Mein Wolf erwachte in Kellan MacAskills Küche und suchte sich ausgerechnet den denkbar unpassendsten Mann aus.
Ich war zweiundzwanzig und erst seit Kurzem wieder zu Hause.
Meine Reisetasche hing mir noch über der Schulter, und an meinen Schuhen klebte Chicago.
Marlee hatte mich direkt vom Busbahnhof zu sich nach Hause geschleppt.
„Du isst etwas, bevor du auspackst“, sagte sie. „Dad hat den Eintopf gemacht, den du so gern magst.“
Marlee MacAskill war seit unserem sechsten Lebensjahr meine beste Freundin.
Inzwischen war sie ein Meter achtzig groß. Ihr blondiertes Haar trug sie kurz geschoren, und in ihrer Lippe steckte ein Ring.
Sie drückte mich so fest, dass meine Füße den Boden verließen.
„Vier Jahre“, sagte sie an meinem Hals. „Vier Jahre lang Videotelefonate. Ich lasse dich nie wieder gehen.“
„Am ersten September fange ich in Seattle an“, sagte ich.
„Ich lasse dich nie wieder gehen, und um Seattle kümmere ich mich später.“
In der Küche der MacAskills roch es nach Holzrauch, Zwiebeln und altem Kiefernholz.
Es hatte schon immer so gerochen.
Ich hatte bestimmt tausend Abendessen an diesem Tisch gegessen.
Dann kam Marlees Vater von der hinteren Veranda herein und musste sich unter dem Türrahmen ducken. Der ganze Raum geriet ins Wanken.
Kellan MacAskill war einundvierzig.
Er war der Alpha des Pinegate-Rudels und Besitzer des Sägewerks.
Er war eins fünfundneunzig groß und so gebaut wie die Seitenwand einer Scheune. Sein schwarzbraunes Haar reichte bis zum Kragen, und am Kinn wurde sein Bart grau.
Ich hatte ihn während meiner Kindheit hundertmal gesehen.
Und ihn doch kein einziges Mal wirklich gesehen.
„Everly“, sagte er. „Willkommen zu Hause.“
Seine Stimme durchfuhr mich.
Ich stand da und hatte den Mund offen.
Etwas, das zweiundzwanzig Jahre lang in meiner Brust geschlafen hatte, öffnete die Augen.
Es war ein Wolf.
Es war meiner.
Und er sah ihn an.
„Setzt euch“, sagte Marlee. „Ihr beide. Dad, reich ihr das Brot.“
Er hob den Korb auf und hielt ihn mir hin.
Ich griff danach.
Seine Finger schlossen sich für eine Sekunde um meine.
Hitze schoss meinen Arm hinauf und sammelte sich tief in meinem Bauch.
Meine Knie wurden weich.
Dann roch ich ihn ganz und gar: Zedernholz und Eisen und warme Haut. Jede Zelle meines Körpers sprach dasselbe Wort.
Meiner.
Der Brotkorb krachte auf den Boden.
Niemand rührte sich.
„Ev?“, sagte Marlee. „Geht’s dir gut?“
Mir ging es nicht gut.
Meine Haut spannte sich zu sehr.
Mein Puls hämmerte mir bis zum Hals, und zwischen meinen Beinen wurde ich feucht und sehnsüchtig – vor den Augen meiner besten Freundin und ihres Vaters.
Ich sah zu Kellan auf.
Seine haselnussbraunen Augen waren golden geworden.
Sein ganzer Körper war erstarrt.
Seine Nasenflügel bebten einmal.
Ein Muskel zuckte in seinem Kiefer.
Ich sagte es laut, denn ich habe es in meinem Leben noch nie geschafft, den Mund zu halten.
„Du bist es.“
Marlee lachte verwirrt. „Was ist sie?“
„Everly“, sagte Kellan leise.
„Du bist es“, sagte ich noch einmal. „Ich kann es riechen. Du kannst es auch riechen.“
Marlees Lächeln verschwand.
Sie sah mich an.
Dann sah sie ihren Vater an.
Sie sagte: „Dad?“
Kellan legte die Schöpfkelle hin.
Er tat es vorsichtig, als könnte sie jeden Moment losgehen.
„Marlee“, sagte er. „Iss ohne mich weiter.“
„Was geht hier vor?“
„Es geht nichts vor.“
Er verließ seine eigene Küche.
Die Fliegengittertür knallte hinter ihm zu.
Durchs Fenster sah ich, wie er mit langen, entschlossenen Schritten über den Hof zum Sägewerk ging.
Mein Wolf warf sich gegen meine Rippen und wollte ihm hinterherlaufen.
Marlee packte mein Handgelenk.
„Ev. Deine Augen sind silbern.“
„Sind sie das?“
„Sie waren grau. Jetzt sind sie silbern. Und du zitterst.“
„Ich glaube“, sagte ich, und dabei brach meine Stimme, „ich glaube, ich komme gleich in die Hitze.“
Sie starrte mich an.
„Du hast keinen Wolf“, sagte sie. „Dein Wolf ist nie erwacht.“
„Das ist er gerade.“
„Wegen wem?“
Ich antwortete nicht.
Ich brachte es nicht über mich, es ihr ein zweites Mal ins Gesicht zu sagen.
Sie ließ mein Handgelenk los.
Sie erstarrte auf eine Weise, die mir verriet, dass sie es längst wusste.
Ich hob meine Reisetasche vom Boden auf, weil ich etwas mit den Händen tun musste, und ging durch die Haustür hinaus in den Abend.
Die Luft war kalt und roch nach Kiefern.
Jeder Duft im Tal war plötzlich überwältigend.
Drei Häuser weiter briet jemand Fisch.
Jemand hatte den Rasen gemäht.
Und unten an den Verandastufen stand ein Mann, die Hände in den Taschen, und sog die Luft ein.
Ridley Crowe.
Der Beta des Pinegate-Rudels war fünfunddreißig, drahtig und helläugig. Die Seiten seines Kopfes waren rasiert, oben trug er einen langen, dunklen Haarknoten.
In der Schule war er der Junge gewesen, der Tieren die Flügel ausriss und dann weinte, wenn man ihn dabei erwischte.
Er lächelte mich an.
„Na“, sagte er. „Sieh mal an, wer endlich aufgewacht ist.“
Langsam und widerlich zog er noch einmal tief die Luft durch die Nase ein.
„Du riechst nach Freiwild, Everly.“