Meine Stiefschwester auf dem Eis schwängern, Roman · Kapitel 1 von 32
Kapitel 1: Familienloge
Der Mannschaftsarzt stach meinem Stiefbruder zum zweiten Mal in dieser Woche die Nadel in die Schulter, während sein Vater dastand und auf die Uhr sah.
Ich hätte gar nicht in diesem Tunnel sein dürfen.
Ich hätte nicht einmal beim Spiel sein dürfen.
Sechsundzwanzig Stunden zuvor hatte ich mit einem Neuro-Lehrbuch und einem kalten Latte in der Bibliothek gesessen, und mein Handy wollte einfach nicht aufhören zu vibrieren.
Mom: Lainey, Schatz, du kommst morgen zu Tates Spiel, oder? Familienloge. Die Zwillinge drehen durch.
Mom: Er spielt in letzter Zeit so gut. Wir müssen ihn unterstützen.
Mom: Zwing mich nicht, dich aus der Bibliothek zu holen.
Ich legte die Stirn auf das aufgeschlagene Buch.
Auf der anderen Seite des Tisches senkte Gemma Benning ihre Karteikarten. „Ist das deine Mutter oder der Hockey-Heini?“
„Beides. Keins von beidem. Die Familienloge.“
„Bring mir Nachos mit“, sagte Gemma und wandte sich wieder den Hirnnerven zu.
Zehn Jahre lang schon.
Zehn Jahre Familienlogen, Trikots im Partnerlook und Doug, der mich vor anderen Leuten „Kleine“ nannte.
Mit einem Finger tippte ich zurück: Na gut. Ein Drittel.
Ich blieb alle drei Drittel. Das tat ich immer.
Die Familienloge lag über der blauen Linie und war mit Ledersitzen und kostenlosen Nachos ausgestattet.
Die Zwillinge pressten ihre Gesichter gegen die Scheibe. Sie waren neun und hielten ihren großen Bruder für einen Superhelden.
Mom hielt meine Hand.
Doug stand am Geländer, mit seinem General-Manager-Ausweis und seinem Meisterschaftsring, und schüttelte Leuten die Hand, die etwas von ihm wollten.
Etwa zur Hälfte des zweiten Drittels wurde Tate hinter dem eigenen Tor in die Bande gecheckt.
Er stand wieder auf.
Das tat er immer.
Doch sein rechter Arm hing einen Moment lang falsch herab, ehe er den Schläger darunter klemmte.
Niemand in der Loge bemerkte es.
Bevor ich mit dem Medizinstudium angefangen hatte, war ich vier Jahre lang Rettungssanitäterin gewesen. Mir fiel es auf.
„Ihm geht’s gut“, sagte Doug, als ich aufstand. „Setzen Sie sich, Kleine.“
Ich hatte einen Studentenausweis für die Mannschaftsklinik. Mein klinisches Tertial beim Mannschaftsarzt begann am Montag.
Damit kam ich nach unten.
Im Tunnel roch es nach Gummi und Kälte. Die Betreuer eilten zwischen den Türen hin und her.
Tate saß auf einem Klapptisch, das Trikot halb ausgezogen.
Er war einunddreißig, 1,93 Meter groß, hatte eine zweimal gebrochene Nase und diese stille Art, die einen Raum dazu brachte, sich ihm zuzuneigen.
In diesem Moment war sein Gesicht grau.
Dr. Alan Dunne stand mit einer Spritze über ihm. Schlank, mit silbernen Schläfen – der Arzt, den jeder Sportsender in Milwaukee um eine Stellungnahme bat.
Doug war mir nach unten gefolgt. Er stand an der Tür.
„Er spielt das Spiel zu Ende“, sagte Doug.
„Das ist die zweite Spritze innerhalb von sechs Tagen“, sagte ich.
Alle Köpfe drehten sich zu mir.
Dunne hielt nicht inne. Er drückte den Kolben herunter und zog die Nadel sauber heraus.
„Miss Molloy.“ Er lächelte die Betreuer an. „Am Montag beginnen Sie mein klinisches Tertial. Versuchen Sie, es zu bestehen.“
Jemand schnaubte.
„Sie können nicht immer wieder in ein Gelenk spritzen, das Sie nicht untersucht haben“, sagte ich. „Wenn es ein Riss ist, reißen Sie es ihm damit ganz durch.“
Doug legte mir eine Hand auf den Rücken und lenkte mich zur Tür.
Er sagte es freundlich und laut genug, dass alle es hören konnten.
„Geh zu deiner Mutter zurück, Kleine. Hier unten bist du nicht Familie.“
Tate sah über Dunnes Schulter hinweg zu mir.
Er sagte nichts.
Er zog sein Trikot herunter und ging wieder hinaus.
Das dritte Drittel sah ich vom Ende der Spielerbank aus, hinter den Betreuern, wo mich noch niemand weggeschickt hatte.
Vier Minuten nach Beginn ging Tate in der Ecke einem Puck nach.
Er griff mit dem rechten Arm danach.
Die Schulter sprang aus dem Gelenk. Ich sah es von sechs Metern Entfernung.
Er ließ den Schläger fallen und fuhr zur Spielerbank, den Ellbogen gegen die Rippen gepresst.
Dunne war bereits auf den Beinen.
„Renkt sie wieder ein“, sagte Doug ins Telefon eines Betreuers. „Zwei Einsätze schafft er noch.“
Dunne nahm Tates Handgelenk.
Ich kletterte über die Trainerbank und stellte mich zwischen die beiden.
„Fassen Sie ihn nicht an“, sagte ich. „Nicht hier.“
Die Kameras waren direkt da. Die Spielerbank war direkt da. Zwanzig erwachsene Männer in ihrer Ausrüstung starrten eine Frau im grauen Hoodie an.
Ich beugte mich ganz nah zu Tate.
„Wenn du damit wieder aufs Eis gehst, verlierst du den Arm. Nicht die Saison. Den Arm.“
Er sah mich lange an.
Dann stand er auf und ging von der Spielerbank, den Tunnel hinunter, und ich neben ihm.
Seinen Vater sah er kein einziges Mal an.
Um ein Uhr morgens schlichen wir uns ins Haus in Whitefish Bay.
Wir hatten uns auf der Hochzeit von Mom und Doug kennengelernt. Ich war neunzehn. Er war einundzwanzig und von einem Bier betrunken.
Mom und Doug schliefen oben.
In der Notaufnahme hatte man die Schulter wieder eingerenkt. Sie schwoll bereits an.
Ich setzte ihn auf einen Küchenhocker und wickelte einen Eisbeutel in ein Geschirrtuch.
„Beug dich nach vorn.“
Er beugte sich vor. Ich hielt das Eis an die Rückseite des Gelenks und legte die andere Hand flach auf seine Brust.
Sein Herz hämmerte.
„Das hättest du heute Abend nicht tun sollen“, sagte er. „Dad wird dich dafür büßen lassen.“
„Warum bist du mit mir weggegangen?“
Er drehte den Kopf. Unsere Gesichter waren ganz nah.
„Weil ich das immer getan habe“, sagte er. „Ich hab deinen Händen vertraut.“
Mein Herz schlug gegen meine Rippen.
Einen Moment lang dachte ich, er würde mich küssen.
Ich wollte es.
Ich hatte schreckliche Angst, dass er es tun würde.
Er zog sich zurück und verzog das Gesicht.
„Meine Schulter macht wieder Ärger“, murmelte er. „Weißt du noch, wie man sie richtig kühlt, Frau Doktor Molloy in spe?“
Ich verdrehte die Augen und war froh, wieder auf vertrautem Terrain zu sein. „Leider.“
Ich holte ihm ein trockenes Handtuch aus seiner Sporttasche neben der Hintertür.
In der Seitentasche steckte eine kleine weiße Schachtel.
Darin lagen zehn Glasampullen mit Gummikappen und einem aufgedruckten Etikett.
Dunnes Klinik. Tates Name. Testosteron, zweihundert Milligramm.
Ich trug die Schachtel zurück in die Küche und stellte sie vor ihm auf die Arbeitsplatte.
„Was ist das?“
Er sah sie an.
„Ein Regenerationsprotokoll“, sagte er. „Dad hat das organisiert.“