Gefangen in seiner verdrehten Liebe, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Los 14
Vor drei Jahren habe ich einen Mann getötet, und heute Abend bot er auf ein Gemälde mit einem Segelboot.
Ich arbeitete bei der Harbor-Lights-Gala, trug eine schwarze Weste und balancierte ein Tablett mit Champagnergläsern durch den Ballsaal.
Der Auktionator hatte gerade Los 14 aufgerufen.
Ein Mann in der zweiten Reihe hob einen Finger, und der ganze Saal drehte sich zu ihm um.
Zuerst sah ich seinen Hinterkopf.
Schwarzes Haar, eine graue Strähne an der linken Schläfe, Schultern, die ich auch im Dunkeln erkannt hätte.
Zuletzt hatte ich diese Schultern gesehen, als sie über das Geländer von Pier 9 gingen.
Ich blieb stehen.
Die Frau hinter mir sagte: „Entschuldigung“, dann: „Hey“, und dann etwas Schärferes.
Ich hörte es nicht.
Der Mann drehte den Kopf, um zu sehen, wer gegen ihn bot.
Kalte blaue Augen, eine gerade Nase, ein Mund, der nie etwas preisgab.
Ronan Kavanagh.
Das Tablett glitt mir aus den Händen.
Zwanzig Champagnergläser zerschellten mit einem einzigen langen Krachen auf dem Marmor, und vierhundert Menschen in Abendgarderobe verstummten.
Niemand sah das Glas an.
Alle sahen mich an. Und er auch.
Er wirkte nicht überrascht.
Er sah mich an.
„Tut mir leid“, sagte ich zu niemandem und rannte los.
Ich lief durch die Seitentür neben der Bar, an einer Garderobe vorbei und einen Flur hinunter, der nach Frittieröl und Bodenreiniger roch.
Mein Herz hämmerte gegen meine Rippen.
Er war tot.
Declan hatte mir gesagt, er sei tot, auf dem Pier, während mir noch das Wasser von den Ärmeln rann.
Er sagte, die Familie würde sich darum kümmern, ich dürfe nie darüber sprechen, und ich hatte es auch nie getan.
Drei Jahre lang hatte ich keine einzige Nacht durchgeschlafen.
Jedes Mal, wenn draußen vor meinem Haus ein Auto langsamer wurde, zählte ich die Türen.
Ich schlug mit beiden Händen gegen den Notausgang, und die Alarmstange kreischte los.
Die Laderampe war vom Regen nass.
Unten an der Rampe stand ein schwarzes Auto mit laufendem Motor.
Ich wandte mich der Gasse zu, doch ein Mann trat aus der Dunkelheit und versperrte mir den Weg.
Nicht Ronan.
Ein großer Mann in einem dunklen Mantel, die Hände locker an den Seiten. Er stand einfach da und ließ mich begreifen.
Ich drehte mich wieder zur Tür.
Sie öffnete sich, bevor ich sie erreichte.
Ronan Kavanagh trat im schwarzen Smoking auf die Rampe, ohne jede Hast.
Der Regen hatte ihn noch nicht erreicht.
Ich wich zurück, bis das Geländer gegen meine Kniekehlen stieß.
„Du bist tot“, sagte ich.
Dabei brach mir die Stimme.
„Das hat man mir auch gesagt“, erwiderte er. „Es stimmte nicht.“
Seine Stimme war leise und ruhig, mit einem Hauch irischen Akzents, den die Jahre in Boston abgeschliffen hatten.
Ich sah auf seine Brust und dann auf seine Hände.
Beide waren leer, und das machte mir mehr Angst als eine Waffe.
„Ich habe gesehen, wie du untergegangen bist“, sagte ich.
„Ich weiß.“
Er kam Stufe für Stufe herunter und blieb eine Armlänge von mir entfernt stehen.
Aus der Nähe sah sein Gesicht schmaler aus, als ich es in Erinnerung hatte, und die graue Strähne war früher noch nicht da gewesen.
„Du hast hart zugeschlagen“, sagte er. „Ich habe öfter daran gedacht, als ich sollte.“
Der Regen setzte ein. Große, kalte Tropfen klatschten auf den Beton.
Hinter ihm polterten die Türen zum Ballsaal, als jemand versuchte zu sehen, was los war.
Er drehte sich nicht um.
„Ich könnte sofort die Polizei rufen“, sagte er.
„Eine Frau, die einen Mann mit einem Bootshaken im Hafen versenkt hat, muss einiges erklären.“
„Du würdest niemals die Polizei rufen.“
„Nein“, sagte er. „Ich habe eine bessere Idee.“
Er zog seinen Mantel aus und legte ihn mir über die Schultern. Ich ließ ihn gewähren, weil meine Hände so heftig zitterten, dass ich ihn nicht davon abhalten konnte.
Der Mantel war von seiner Körperwärme noch warm und roch nach Zedernholz und Regen.
„Neve Tierney“, sagte er. Es war das erste Mal, dass ich ihn meinen Namen sagen hörte.
„Du schuldest mir eine Leiche.“