Carter Reed, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Der Radmutternschlüssel
Um zwei Uhr morgens fand ich einen Mann, der meiner besten Freundin eine Waffe an den Kopf hielt.
Ich hatte gerade eine zwölfstündige Schicht in der Notaufnahme des St. Anselm’s hinter mir.
Mir taten die Füße weh, mein Kasack klebte mir am Rücken, und ich wollte nur noch zu meinem Auto.
Das Parkhaus des Krankenhauses war im dritten Stock fast leer.
Toris Lachen hallte von den Betonwänden wider, bevor ich sie sah.
Es war kein echtes Lachen.
Es war dieses dünne, ängstliche Lachen, das sie bei betrunkenen Gästen in der Bar benutzte.
Ich blieb hinter einer Säule stehen und lauschte.
„Nico, komm schon“, sagte sie. „Du hast ein paar zu viel getrunken. Lass mich dir ein Auto rufen.“
Ich spähte um die Ecke und sah Nico Ferraro. Tori war mit dem Rücken gegen das Treppengeländer gedrängt, eine Hand in ihrem Haar.
In der anderen Hand hielt er ihr eine schwarze Pistole an die Schläfe.
Er trug einen grauen Anzug, der mehr kostete als mein Auto, und lächelte.
Ganz South Philly kannte dieses Lächeln, und alle wussten, wessen Sohn er war.
Tori arbeitete als Barkeeperin im Club seines Vaters, dem Lantern Room.
Seit vier Monaten sagte er ihr, dass sie ihm gehörte.
„Du hast mich warten lassen“, sagte Nico. „Das ist unhöflich, Victoria.“
„Ich heiße nicht Victoria. Ich bin Tori. Morgen muss ich eine Doppelschicht machen.“
„Du arbeitest nirgendwo, das nicht mir gehört.“
Ich hatte keine Zeit, nach meinem Handy zu suchen.
Mein Kofferraum war fünf Meter entfernt, und darin lag der Radmutternschlüssel.
Wyatt hatte ihn hineingelegt, in der Woche, in der ich meinen Führerschein bekam.
Er hatte gesagt: „Mädchen sollten immer ein langes Stück Metall dabeihaben.“
In meinen Arbeitsschuhen ging ich leise zum Kofferraum und holte ihn heraus, ohne einen Laut von mir zu geben.
In meinen Händen war er kalt und schwer.
Ich kam um die Säule herum und sagte: „Nico.“
Er drehte den Kopf, aber die Waffe ließ er nicht sinken.
Sein Blick glitt über mich, Kasack, Namensschild, alles, dann lachte er.
„Eine Krankenschwester. Na toll. Geh nach Hause, Süße. Das ist ein privates Gespräch.“
„Lass sie los.“
„Oder was?“ Er sah auf den Radmutternschlüssel. „Flickst du mich danach wieder zusammen?“
„Calla“, flüsterte Tori. „Geh. Bitte, geh einfach.“
Ich ging nicht.
Ich machte einen Schritt auf ihn zu, dann noch einen.
„Auf jeder Ebene gibt es eine Kamera“, sagte ich. „Der Sicherheitsdienst ist unterwegs.“
Das war gelogen, aber meine Stimme klang ruhig.
Nicos Lächeln geriet um einen halben Zentimeter ins Wanken.
Er stieß Tori heftig zur Seite. Sie prallte gegen das Geländer und rutschte daran hinunter.
Dann richtete er die Waffe auf mich.
„Falsche Nacht, um den Helden zu spielen“, sagte er.
Ich schwang den Radmutternschlüssel, bevor er den Satz beendet hatte.
Das Eisen traf seinen Unterarm mit einem Knacken, das ich in meinen eigenen Zähnen spürte.
Die Waffe ging los.
Der Knall war ohrenbetäubend, und eine Kugel riss ein Loch in den Beton hinter meinem Kopf.
Nico schrie. Die Pistole fiel zu Boden und schlitterte davon.
Mit seiner unverletzten Hand stürzte er auf mich zu, packte meinen Parka und rammte mich gegen ein Auto.
Ich roch Whiskey und Kölnisch Wasser.
Seine Finger schlossen sich um meine Kehle, und am Rand meines Blickfelds wurde alles weiß.
Ich hörte Tori meinen Namen schreien.
Ich schwang den Radmutternschlüssel noch einmal, mit aller Kraft, die meine Schulter aufbringen konnte.
Er traf ihn seitlich am Kopf, und seine Hand ließ los.
Er taumelte rückwärts, und das Geländer fing ihn an der Hüfte auf.
Ohne ein Wort kippte er darüber.
Ich hörte den Sturz: drei Stockwerke lang Stille, dann ein dumpfes, nasses Geräusch.
Ich stand da und hielt den Radmutternschlüssel in der Hand.
Meine Kehle brannte, und Tori weinte neben mir.
Ich ging zum Geländer und sah hinunter.
Nico lag auf dem Beton, sein Hals in einem Winkel, den ich aus dem Schockraum kannte.
An der völligen Regungslosigkeit seines Körpers erkannte ich, dass ihn niemand zurückholen würde.
„Ist er“, sagte Tori. „Ist er …“
„Ja.“
„Oh Gott. Calla. Oh Gott.“
Ich nahm ihr Gesicht in beide Hände, so wie ich es bei verängstigten Patienten tat.
„Sieh mich an“, sagte ich. „Er hatte eine Waffe auf dich gerichtet. Auf mich auch. Verstehst du?“
Sie nickte und zitterte.
Unten schlug eine Autotür zu, und Männerstimmen begannen, auf Italienisch zu schreien.
Nico war nie allein unterwegs.
Ich hob seine Pistole vom Boden auf und zog Tori auf der gegenüberliegenden Seite die Treppe hinunter.
Ich hatte keinen Plan, außer immer weiterzugehen.
Wir stiegen in mein Auto, und ich fuhr mit ausgeschaltetem Licht durch die Ausfahrt.
Meine Hände hörten nicht auf zu zittern.
In meiner Parkatasche steckte etwas Hartes, das vorher nicht dort gewesen war.
Ein schwarzes Handy mit einem Riss quer über dem Bildschirm.
Nicos.
Es musste hineingefallen sein, als er mich gepackt hatte.
Ich drehte nicht um, um es ihm zurückzugeben.
An einer roten Ampel, drei Straßen weiter, öffnete ich mit zitternder Hand mein Portemonnaie.
Hinter meinem Führerschein steckte eine weiße Karte, die ich seit zwei Jahren bei mir trug.
Die Handschrift meines Bruders.
Drei Wörter und eine Nummer.
Carter Reed. Nur er.
Wyatt hatte sie mir Monate vor seinem Tod in die Hand gedrückt und mich versprechen lassen.
„Wenn jemals alles schiefgeht, Cal“, hatte er gesagt, „rufst du ihn an und niemanden sonst.“
Ich wählte die Nummer.
Es klingelte einmal.
„Wo bist du?“, fragte eine tiefe Stimme, ruhig und hellwach, als hätte er aufrecht gesessen und gewartet.
„Ich kenne dich nicht“, sagte ich. „Ich bin Wyatt Swires Schwester und glaube, ich habe gerade einen Krieg angezettelt.“
Am anderen Ende der Leitung herrschte lange Stille.
Dann sagte er: „Bleib, wo du bist. Ruf niemanden an. Wyatt hat gesagt, dass du eines Tages anrufen würdest.“