An Hades gekettet, dem König der Unterwelt, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Der eiserne Dorn
Der Pflanzensaft sollte an einem Silberbaum am Rand des Aschfrostwaldes wachsen.
Ingrith Halvane war seit zwei Tagen unterwegs, um ihn zu finden, und das Einzige, was sie gefunden hatte, war Eis.
Sie war dreiundzwanzig Jahre alt.
Ihre Mutter hatte ein Jahr Frost hinter sich und vielleicht noch einen Monat zu leben.
Der weiße Frost hatte sich letzten Winter an den Fingerspitzen ihrer Mutter ausgebreitet.
Bis zum Frühling hatte er ihre Handgelenke erreicht, und inzwischen lag er über ihrer Brust.
Der Heiler der Feste hatte jede Woche dasselbe gesagt.
„Nur der Pflanzensaft des Silberbaums wird den Frost schmelzen.“
Niemand in Skarnholt hatte den Baum je gesehen.
Ingriths Stiefel brachen durch die Eiskruste, und sie fluchte.
Dann hörte sie jemanden atmen.
Der Atem ging rasselnd und langsam, und er kam von hinter einer gespaltenen Birke.
Sie zog ihr Messer und trat um den Stamm herum.
Ein Mann lag im Schnee, ein schwarzer Eisendorn durch die Schulter getrieben.
Der Dorn war so lang wie ihr Unterarm.
Er hatte ihn am Boden festgenagelt, und der Schnee unter ihm war dunkel von Blut.
Er war groß und schwarzhaarig, mit einer Narbe, die sich an der rechten Seite über seine Rippen zog, wo sein Mantel aufgerissen war.
Seine Augen waren geöffnet.
Sie waren hell, mit einem goldenen Ring um die Mitte.
„Geh“, sagte er.
Seine Stimme war tief und ruhig.
„Jemand hat dich hier zurückgelassen“, sagte Ingrith.
„Geh. Der Dorn ist verflucht. Er verbrennt jeden, der ihn berührt.“
Trotzdem kniete sie sich hin.
Das Eisen war so kalt, dass es an ihrer Handfläche festklebte.
„Dann verbrennt er eben mich“, sagte sie. „Halt still.“
„Mädchen.“
„Meine Mutter liegt im Sterben, und ich habe keine Zeit für Diskussionen.“
Sie schlang beide Hände um den Dorn und zog.
Mit einem schmatzenden Geräusch kam er heraus.
Der ganze Körper des Mannes bäumte sich vom Schnee auf, und die Kälte in ihren Händen verwandelte sich in Feuer.
Sie schrie auf und ließ den Dorn fallen.
Ihre Handflächen waren rot und voller Brandblasen.
Der Mann lag da und keuchte.
Dann drehte er den Kopf und sah sie an.
„Du hast ihn herausgezogen“, sagte er.
„Du hast mir gesagt, ich soll es nicht tun. Ich weiß.“
„Noch nie hat jemand ihn herausgezogen.“
Sie riss einen Streifen von ihrem Schal ab und presste ihn auf seine Schulter.
Die ganze Zeit beobachtete er ihre Hände.
„Wie heißt du?“
„Ingrith.“
„Ingrith wie?“
„Ist das wichtig?“
„Ja.“
„Halvane“, sagte sie. „Aus Skarnholt. Und jetzt drück da drauf und halt es fest.“
Er fasste ihr Handgelenk.
Sein Griff war sanft, und sie hätte sich nicht daraus befreien können.
„Ingrith Halvane“, sagte er. „Du wirst meine Königin sein.“
Sie lachte, weil sie müde war und ihre Hände wehtaten.
„Du verblutest in einem Wald“, sagte sie. „Heirate eine Heilerin.“
„Ich brauche keine Heilerin.“
Er drückte ihr etwas in die verbrannte Handfläche.
Es war eine Münze aus dunklem Stein, so kalt wie zuvor der Dorn.
„Behalte sie“, sagte er. „Wenn die Zeit gekommen ist, öffnet sie die Tür.“
„Welche Tür?“
Er schloss ihre Finger darum und lächelte.
Es war kein freundliches Lächeln.
Es war das Lächeln eines Mannes, der seine Entscheidung längst getroffen hatte.
„Die, die zu mir führt.“
Sie riss sich los und stand auf.
Hinter ihm war die Birke der Länge nach gespalten, und in der Spalte leuchtete etwas Silbernes.
Warme Flüssigkeit rann die Rinde hinunter und sammelte sich in der Höhlung einer Wurzel.
In der Kälte stieg Dampf davon auf.
Sie roch nach Eisen und hatte die Farbe des Mondlichts.
„Der Pflanzensaft“, flüsterte Ingrith.
„Nimm ihn“, sagte der Mann. „Nimm, was du brauchst. Er gehört dir.“
Mit zitternden Fingern zog sie den Fingerhut von ihrem Gürtel und füllte ihn.
Als sie sich umdrehte, war der Schnee neben der Birke leer.
Da waren nur Blut, eine Münze in ihrer Faust und der Klang ihres eigenen Atems.
Sie rannte los.
Bei Einbruch der Dämmerung erreichte sie Skarnholt, die Stiefel steif gefroren.
Sie ging direkt in die Krankenstube und träufelte den Inhalt des Fingerhuts zwischen die rissigen Lippen ihrer Mutter.
Einen langen Augenblick lang geschah nichts.
Dann begann der weiße Frost am Handgelenk ihrer Mutter zu schwinden.
Er zog sich von ihren Fingern zurück.
Ihre Mutter holte tief Luft.
„Ingrith“, flüsterte sie. „Du hast ihn gefunden.“
Ingrith weinte und lachte zugleich.
Sie hielt noch immer die Hand ihrer Mutter, als sich die Tür öffnete.
Ihre Stiefmutter Sigrun stand mit verschränkten Armen in der Tür.
Hinter ihr stand Leif Brandvik, der Mann, den Ingrith heiraten sollte.
Hinter ihm standen sechs Reiter in weißem Pelz, und auf jedem Umhang prangte das Siegel ihres Herrn.
Das Wappen der Frostlande.
Sigrun lächelte wie bei Beerdigungen.
„Die Männer von Lord Hrodmar sind gekommen, um dich zu holen“, sagte sie. „Du bist die Braut beim Winterritus.“
„Was?“
„Bei Tagesanbruch.“
Ingrith sah Leif an.
Er erwiderte ihren Blick nicht.