An meinen Bodyguard gefesselt – bis zum Prozess, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Die Kette
Der Zeuge öffnete die Tür von Zimmer 1412. In der Hand hielt er ein Paar Handschellen.
Ray Scanlon sah erst auf den Stahl, dann auf den Mann, der ihn hielt, und ließ sich nichts anmerken.
„Mr. Stavros“, sagte er. „Ich bin Ray Scanlon von Cushing Shield.“
„Ich weiß, wer Sie sind.“ Nico Stavros trat zur Seite, um ihn hereinzulassen. „Sehen Sie sich erst das Zimmer an. Dann erkläre ich Ihnen die Handschellen.“
Ray überprüfte das Zimmer.
Er ging dabei vor wie in jedem Zimmer: von der Tür aus nach innen, die Schränke und das Bad, dann den Spalt hinter den Vorhängen.
Nico sah ihm vom Fußende des Bettes aus dabei zu. Die Handschellen hingen an einem seiner Finger.
Er war schlank und nicht besonders groß, hatte dunkle Locken, die ihm bis zum Kiefer reichten, und eine runde goldene Brille, die leicht schief saß.
Sein cremefarbener Pullover war so oft gewaschen worden, dass die Bündchen ganz weich geworden waren.
Er sah aus wie jemand, der in Tabellenbüchern lebte. Und das tat er auch.
Ray hatte die Akte im Aufzug gelesen.
Neunundzwanzig Jahre alt, forensischer Buchhalter bei Kroll Maritime und der einzige noch lebende Mensch, der die echten Geschäftsbücher des Unternehmens kopiert hatte.
Achtzig Millionen Dollar waren über Rechnungen für Schiffsreparaturen gewaschen worden, die nie stattgefunden hatten.
Der Bundesprozess gegen den Geschäftsführer des Unternehmens begann in achtundvierzig Tagen, und Nico war der Schlüssel zum Fall.
„Vor drei Monaten hatte ich einen Bodyguard in Milwaukee“, sagte Nico.
„Ich habe den Bericht gelesen.“
„Dann wissen Sie auch, dass er im Nebenzimmer schlief, als zwei Männer mit einem Schlüssel hereinkamen.“
„Ja.“
„Sie stülpten mir einen Sack über den Kopf.“ Nico sagte es tonlos, wie eine Zahl in einer Tabelle.
„Bei einer roten Ampel bin ich aus dem Van entkommen. Meine Hände waren mit Klebeband gefesselt, und trotzdem habe ich die Tür aufbekommen.“
In Rays Brust wurde etwas still und aufmerksam.
„Deshalb sind Sie hier“, sagte Nico. „Nicht er. Sie.“
„Warum ich?“
„Weil Ihr Name im Vorfallsbericht von vor vier Jahren steht und darin steht, dass Sie zurückgegangen sind, um Ihren Klienten zu holen.“
Ray sagte nichts.
Der Bericht war eine abgeschlossene Akte, und Nico hätte ihn gar nicht lesen dürfen.
„Ich schlafe in diesem Zimmer“, sagte Nico. „Sie schlafen in diesem Zimmer. Und nachts sind Sie mit einer Handschelle an mich gefesselt.“
„Nein.“
„Ein Handgelenk pro Person. Eine kurze Kette. Niemand kann einen von uns hochheben, ohne den anderen zu wecken.“
„Mr. Stavros, ich bin darauf trainiert, wach zu bleiben.“
„Darauf, eine Nacht wach zu bleiben.“ Nicos Mund verzog sich. „Ich habe achtundvierzig Tage vor mir.“
Ray verschränkte die Arme.
Er war knapp einen Meter fünfundneunzig groß und gebaut wie eine Türöffnung. Die meisten Klienten setzten sich hin, wenn er das tat.
Nico setzte sich nicht.
Stattdessen stand er auf. Er war Ray so nah, dass dieser die Hotelseife an ihm riechen konnte.
„Ich verlange nicht, dass es Ihnen gefällt“, sagte Nico. „Ich habe sie selbst gekauft. Es sind echte Polizeihandschellen, und der Schlüssel ist hier.“
Er zog eine Schnürsenkelkordel unter seinem Pullover hervor.
Daran hing ein kleiner flacher Schlüssel, warm von seiner Haut.
„Ich trage ihn bei mir. Ich kann mich jederzeit selbst befreien. Wenn ich sie abhaben will, kommen sie ab.“
„Das ist das Einzige, was mich davon abhält, mich um drei Uhr morgens zu übergeben.“
Ray musterte ihn einen langen Moment.
Nicos Hände zitterten nicht.
Sein Kiefer war so fest angespannt, dass ein Muskel darin zuckte.
„Wo ist der zweite Schlüssel?“, fragte Ray.
„In meiner Tasche.“
„Gib ihn mir.“
„Nein.“
„Mr. Stavros.“
„Nico“, sagte Nico. „Wenn du am anderen Ende dieser Kette hängen sollst, kannst du mich auch beim Namen nennen.“
Ray streckte sein linkes Handgelenk hin.
Er wusste nicht, warum.
Seine Ausbildung sagte Nein, sein Urteilsvermögen sagte Nein, und trotzdem streckte er die Hand aus, die Handfläche nach oben.
Zum ersten Mal zögerte Nico.
Dann legte er den Stahl um Rays Handgelenk und schloss die Handschelle. Das Ratschen klickte Zahn für Zahn.
Währenddessen ruhten seine Finger an der Innenseite von Rays Handgelenk.
Sie waren warm, und er musste Rays Puls unter ihnen haben springen fühlen.
Er sagte nichts dazu.
Er schloss die andere Handschelle um sein eigenes Handgelenk, schmal und blass neben Rays dunklem. Die Kette zwischen ihnen spannte sich und schwang.
„So“, sagte Nico leise. „Sag mir, dass es sich nicht besser anfühlt.“
Es fühlte sich besser an.
Das war das Problem.
Ray stand ganz still, während sich ein Knoten, den er seit vier Jahren in den Schultern trug, um eine einzige Stufe lockerte.
Er hatte nicht erwartet, sich sicher zu fühlen.
Man hatte ihn dafür engagiert, anderen dieses Gefühl zu geben.
„Wir bleiben im Zimmer“, sagte er. „Die Vorhänge bleiben zu, die Tür wird gesichert, ich führe die Telefonate. Wenn ich sage, runter, gehst du runter.“
„Verstanden.“
„Wenn ich sage, wir gehen, dann gehen wir. Mit Kette und allem.“
„Ich habe den Fluchtwegeplan gelesen.“ Nicos Augenwinkel kräuselten sich hinter der Brille. „Treppenhaus B, dann die Küche und schließlich die Laderampe.“
Ray schnaubte durch die Nase.
Es war beinahe ein Lachen.
Sie legten sich mit ausgeschalteter Lampe auf die Bettdecke, die Handgelenke etwa dreißig Zentimeter voneinander entfernt.
Keiner von beiden konnte sich schon dazu durchringen, unter die Decke zu kriechen.
Ray starrte an die Decke.
Nicos Atem wurde langsamer, dann noch langsamer, bis er gleichmäßig und tief ging.
Er war innerhalb von weniger als zehn Minuten eingeschlafen. Seine Hand lag locker um die Kette.
Ray schlief nicht.
Er lag wach da und lauschte den Geräuschen im Gebäude, dem Aufzug, der Eismaschine den Flur hinunter und der Luft in den Lüftungsschächten.
Um zehn nach drei hörte er ein leises elektronisches Piepen von der Tür.
Er drehte den Kopf.
Das Licht am Türschloss wechselte von Rot zu Grün.
Die Kette war vorgelegt.
Auf der anderen Seite hatte jemand eine Schlüsselkarte, und sie hatte gerade funktioniert.