Gejagt vom Schatten des Bikers, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Der Hinterraum
Am Samstagabend um 21.40 Uhr, während sechzig Biker um mich herum tranken, leuchtete mein Handy auf. Eine Nachricht von einer Nummer, die ich nicht kannte.
Hinterzimmer. Sofort.
Ich dachte, einer der Anwärter wollte sich einen Scherz erlauben.
Beinahe wäre ich nicht hingegangen.
Bronco hatte mich zwanzig Minuten zuvor geküsst. Hart. Vor der ganzen Bar.
„Misty bedeutet mir nichts, Babe“, hatte er mir an den Mund gehaucht. „Sie ist eine Groupie. Glaubst du, ich würde eine Nacht an so eine verschwenden?“
Ich hatte ihm gesagt, dass ich ihm glaubte.
Ich trug seine Halskette, die silberne mit dem kleinen D am Verschluss, und jeder bei den Iron Saints wusste, was das bedeutete.
Roz Burnside, Broncos Old Lady, seit vierzehn Monaten und kein Ende in Sicht.
Das Handy vibrierte erneut.
Hinterzimmer. Sofort.
Also ging ich den Flur entlang, vorbei an Bahn zwölf der alten Bowlingbahn, mit einer Flasche in der Hand und einem Lächeln, das ich nicht fühlte.
Die Tür zum Hinterzimmer stand einen Spalt offen, vielleicht fünf Zentimeter.
Ich stieß sie mit einem Finger auf.
Misty saß nackt auf ihm, ihr blondiertes Haar schwang ihr über den Rücken.
Broncos Hände lagen fest auf ihren Hüften.
„Härter“, sagte er. „Komm schon, härter.“
Das Klatschen aufeinander treffender Haut erfüllte den Raum.
Ich stand da, die Flasche feucht von Kondenswasser in der Hand, und meine Beine wollten sich einfach nicht bewegen.
Bronco drehte den Kopf und sah mich.
Seine Augen weiteten sich.
Er hörte nicht auf.
Er schob sie nicht von sich.
Er sagte nicht einmal meinen Namen.
Misty sah über die Schulter zu mir zurück und schenkte mir ein langsames, zufriedenes Lächeln.
Dann machte sie weiter, und er ließ sie gewähren.
Hinter mir dröhnte noch immer die Musik aus der Bar.
Vierzehn Monate, und das war ich ihm wert.
Mein ganzer Körper wurde erst eiskalt und dann heiß.
Ich stellte die Flasche ganz vorsichtig auf den Flurtisch, denn sonst hätte ich sie geworfen.
Ich griff nach oben und hakte die Halskette aus.
Der Verschluss war so klein, dass ich zweimal daran herumfummeln musste.
Ich hielt sie vor mich hin, und sie schwang im roten Licht.
„Es ist aus mit uns“, sagte ich.
Bronco schob Mistys Hüfte endlich von sich, und sie glitt lachend von ihm herunter.
„Roz, warte. Es ist nicht so, wie es aussieht.“
„Es sieht genau danach aus.“
Ich ließ die Halskette zwischen uns auf den Boden fallen.
Sie landete mit einem leisen Geräusch und blieb liegen.
„Ich bin nicht die Geliebte von irgendwem“, sagte ich.
Da bemerkte ich, dass sich der Flur hinter mir gefüllt hatte.
Die halbe Bar war der Musik bis zur Tür gefolgt, und alle starrten zu uns.
Niemand sagte ein Wort.
Am anderen Ende des Flurs, neben dem alten Pinaufsteller, stand der einzige Mann im Club, der nie sprach.
Ronan, der Road Captain.
Alle nannten ihn Shadow, weil er bei jeder Ausfahrt als Letzter fuhr und ihn noch nie jemand mehr als nicken gehört hatte.
Er sah mich nicht an.
Bronco sah er auch nicht an.
Er blickte auf die Halskette am Boden.
Sein Kiefer war so angespannt, dass ich sah, wie der Muskel zuckte.
Ich hatte keine Zeit, darüber nachzudenken.
Bronco war inzwischen vom Bett aufgestanden und zog sich seine Jeans hoch.
„Du gehst nicht aus diesem Clubhaus“, sagte er laut genug für den ganzen Raum. „Du gehörst mir, Roz. Du kennst die Regeln.“
„Wart’s ab.“
Ich ging durch die Menge, und die Biker machten mir einer nach dem anderen Platz.
Misty rief mir mit zuckersüßer Stimme nach: „Tschüss, Roz. Ich werde mich gut um ihn kümmern.“
Ich drehte mich nicht um.
Draußen auf dem Parkplatz fühlte sich die Nachtluft auf meinem nassen Gesicht kalt an.
Meine Sportster stand am Ende der Reihe, wo ich sie immer parkte: schwarz, tief und mein.
Den Motor hatte ich mit meinen eigenen Händen überholt, im Jahr, als mein Vater starb.
Niemand hatte mir je etwas geschenkt, das ich mehr liebte.
Ich schwang mich auf den Sattel und drückte den Starter.
Der Motor sprang beim ersten Versuch an.
Hinter mir brüllte Bronco aus dem Eingang, und ich hörte, wie die halbe Truppe lachte und die andere Hälfte nicht.
Ich sah nicht zurück.
Ich raste mit voll aufgedrehtem Gas vom Parkplatz und nahm die Nordstraße in Richtung Staatsgrenze.
Unter dem Helm liefen mir die Tränen in die Ohren.
Ich ließ sie laufen.
Zwanzig Meilen weiter auf der Landstraße bemerkte ich den Scheinwerfer.
Ein einzelner Lichtstrahl, der ruhig in meinem Rückspiegel stand, mir nie näher kam und nie zurückfiel.
Ich beschleunigte, und er beschleunigte ebenfalls.
Ich wurde langsamer, und er wurde auch langsamer.
Nach vierzig Meilen war er immer noch da.
Nach fünfzig Meilen zitterten meine Hände am Lenker.
Bronco würde mir niemals allein nachfahren. Das hieß, er hatte jemanden geschickt.
Ich bog auf einen dunklen Truckstop ab, stellte den Motor ab und riss einen Schraubenschlüssel aus meiner Satteltasche.
Das andere Motorrad rollte hinter mir herein und hielt an.
Ein großer Mann stieg ab. Schwarzer Helm, schwarze Road King, keine Clubfarben zu sehen.
Er nahm den Helm ab.
Dunkler Bart, eine Narbe durch die rechte Augenbraue, graue Augen, die nicht blinzelten.
Ronan, der Road Captain, der Mann, der nie sprach.
Ich hob den Schraubenschlüssel.
„Hat er dich geschickt, um mich zurückzuschleifen?“
Er sah erst den Schraubenschlüssel an, dann mich.
Seine Stimme klang tief und rau von all den Jahren, in denen er sie nicht benutzt hatte.
„Nimm nicht die Ausfahrt neun“, sagte er. „Bronco hat zwei Männer dorthin geschickt, die auf dich warten sollen.“