Fünfzigtausend Gründe für meine Rache, Roman · Kapitel 1 von 12
Kapitel 1: Die Rechnung
Ich war gerade dabei, das Restaurant meines Bruders zu verlassen, als mir eine schwarz gekleidete Frau den Weg versperrte.
„Fräulein“, sagte sie. „Sie haben Ihre Rechnung noch nicht bezahlt.“
Ich blieb mit einer Hand an der Glastür stehen.
Das Mesa Garmendia befand sich im Erdgeschoss eines Gebäudes in Polanco, mit hohen Decken, Bronzelampen und drei Michelin-Sternen am Eingang.
Ich hatte dort bestimmt schon zweihundertmal gegessen und noch nie auch nur ein Glas Wasser bezahlt.
Die Frau war groß, platinblond, hatte lange dunkelrot lackierte Nägel und ein goldenes Namensschild am Revers.
Ich kannte sie nicht.
„Sie muss neu sein“, dachte ich. „Und sie weiß nicht, wer ich bin.“
Ich lächelte gelassen.
„Setzen Sie es auf die Rechnung von Señor Garmendia“, sagte ich. „Er weiß Bescheid.“
Die Frau musterte mich von oben bis unten.
Ihr Blick glitt über meinen grauen Hosenanzug, die Sonnenbrille auf meinem Kopf und die Tasche ohne Logo.
Verachtung trat in ihre Augen.
„Fräulein, wir sind ein Drei-Sterne-Restaurant“, sagte sie. „Hier wird nichts auf den Deckel geschrieben.“
Sie zog ein ausgedrucktes Blatt aus der Jackentasche und drückte es mir in die Hand.
„Ihre Rechnung.“
Ich senkte den Blick.
Und schwieg einen Moment.
Fünfzigtausend Dollar.
Für ein zweistündiges Mittagessen mit vier Personen, einer Flasche Mineralwasser und einem Salat.
Ich prüfte die Liste Zeile für Zeile.
Pflege glänzenden Geschirrs: dreitausend Dollar.
Exklusive Luftreinigung: fünftausend.
Emotionaler Betreuungsservice für VIP-Kunden: zehntausend.
Honorar für die Beobachtung der Gäste: viertausend.
Und so ging es bis zum Seitenende weiter, mit Dutzenden absurden Posten, die sich nicht einmal ein Hotel in Dubai auszudenken gewagt hätte.
„Das ist ein Scherz“, sagte ich.
„Das ist eine Rechnung, Fräulein.“
„Ich habe noch nie erlebt, dass ein emotionaler Betreuungsservice berechnet wird.“
„Das ist ein exklusiver Service unseres Hauses.“
„Und was haben Sie betreut?“
„Ihr Verhalten.“
Ich konnte mir ein Lachen nur halb verkneifen.
Ich wusste gar nicht, dass mein Bruder ein derartiges Betrugsunternehmen eröffnet hatte.
„Ich bin die Schwester von Señor Garmendia“, sagte ich. „Falls es ein Problem gibt, rufen Sie ihn zu Hause an.“
Die Managerin zog eine schmale Augenbraue hoch.
„Natürlich“, sagte sie lächelnd. „Und ich bin die Königin von England.“
Sie verschränkte die Arme.
„Fräulein, diesen Trick kennen wir schon. Sie kommen rein, essen und erfinden beim Bezahlen eine Verwandtschaft mit dem Küchenchef.“
„Ich erfinde nichts.“
„Das dachte ich mir schon.“
„Rufen Sie Amílcar an.“
„Señor Garmendia ist in der Küche beschäftigt und nimmt sich niemandem an, der nicht bezahlen kann.“
Ich lehnte mich gegen die Tür.
Hinter mir hatten einige Gäste aufgehört zu essen und sahen zu.
Ein Mann im dunklen Anzug an einem Tisch neben dem Fenster tat so, als würde er die Speisekarte lesen.
Ein junges Paar flüsterte miteinander.
Die Managerin bemerkte es und hob die Stimme.
„Jetzt kann sie nicht bezahlen und tut so, als wäre sie mit ihm verwandt?“
Ich hielt ihrem Blick stand.
„Wie heißen Sie?“
„Das geht Sie nichts an.“
„Doch, das geht mich etwas an.“
„Ich bin die Geschäftsführerin.“
„Seit wann?“
„Seit zwei Monaten.“
Zwei Monate.
Seit zwei Monaten rief Amílcar mich nicht mehr zurück.
Seit zwei Monaten antwortete er nur noch mit kurzen Sätzen: „Alles gut, Schwesterherz, viel zu tun.“
Etwas in meiner Brust kühlte ab.
Ich zog mein Handy heraus und schrieb meiner Assistentin.
„Sag meinem Bruder, er soll diese Frau sofort feuern, oder ich ziehe meine gesamte Investition aus dem Mesa Garmendia ab. Noch heute.“
Ich schickte die Nachricht ab.
Die Managerin lachte.
„Was haben Sie geschrieben? Dass Sie uns verklagen wollen?“
„So ähnlich.“
„Damit machen Sie mir keine Angst.“
„Merkt man.“
Ich nahm das Rechnungsblatt, faltete es zweimal und steckte es in meine Tasche.
Die Managerin versuchte, es mir wegzunehmen.
Ich zog es aus ihrer Hand.
„Lassen Sie los. Das gehört dem Restaurant.“
„Das ist meine Rechnung. Ich behalte sie.“
„Ich rufe den Sicherheitsdienst.“
„Rufen Sie ihn.“
Sie gab ein Handzeichen.
Zwei Männer in schwarzen Anzügen kamen hinter der Bar hervor.
Die Gäste hörten auf, so zu tun, als würden sie nichts mitbekommen.
Jemand holte ein Handy heraus, um zu filmen.
Die Managerin trat einen Schritt näher.
Sie roch nach teurem Parfüm und unterdrückter Wut.
„Hören Sie mir gut zu“, flüsterte sie. „Ich erspare Ihnen die Demütigung. Bezahlen Sie, oder ich lasse Sie hinausschleifen.“
Ich lächelte langsam.
„Was ich tun werde“, sagte ich, „ist, auf die Antwort meines Bruders zu warten.“
In diesem Moment vibrierte mein Handy.
Ich senkte den Blick.
Es war eine Nachricht von Amílcar.
Nur eine Zeile.
„Margarita, bitte tu das nicht. Jéssica ist meine Frau.“