Von meiner Schwester verurteilt, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Fünf Jahre
Dr. Ellerker sah zu, wie ich gleichzeitig lachte und weinte, und legte seinen Stift hin.
„Es ist Leukämie, Eli. Aber es ist nicht das Ende.“
„Wenn wir einen Spender finden, könntest du noch fünf Jahre haben.“
Er band mir das Gummiband um den Arm und schob eine Nadel in meinen Handrücken.
„Das brennt ein wenig. Versuch, stillzuhalten.“
Ich sah die Nadel an und spürte nichts.
Nach fünf Jahren an diesem Ort war ein Brennen das Leichteste, was man mir in diesem ganzen Jahr angeboten hatte.
„Deine Blutgruppe ist AB negativ“, sagte er. „Das ist die am schwersten passende Blutgruppe überhaupt. Fast niemand außer einem Geschwisterteil kommt infrage.“
Er runzelte die Stirn über seiner Krankenakte. „Gibt es Verwandte, die wir testen könnten?“
„Nein“, sagte ich. „Ich habe keine Familie.“
Bei den letzten Worten versagte mir die Stimme.
„Ich bin Waise.“
Dr. Ellerker sah mich lange an und blickte dann weg.
Zwei Beamte kamen herein und stellten sich neben die Tür.
„Sobald der Beutel leer ist, kommt er direkt zurück“, sagte einer von ihnen. „Er hat noch einen Monat seiner Strafe abzusitzen.“
In dieser Nacht war der Trakt dunkel, und alle schliefen.
Ich schleppte mich in die Zelle und stieß mit dem Knie gegen die untere Pritsche.
Sie knarrte.
„Willst du umgebracht werden?“ Vince Garner setzte sich auf und trat mir in den unteren Rücken.
Ich fiel auf den Betonboden.
„Fünf Jahre, Thurlow“, sagte er. „Du bist schwer umzubringen, weißt du das?“
Garner saß lebenslänglich ein und hasste es, dass ich in einem Monat freikommen würde.
Seine Fäuste prasselten auf meine Schultern und Rippen nieder.
Vom Tropf war ich zu schwach, um mich zu wehren, also rollte ich mich zusammen und schützte meinen Kopf.
Ein Beamter hämmerte gegen die Gitterstäbe. „Ruhe, oder die ganze Zelle landet in Einzelhaft!“
Garner spuckte neben mein Gesicht und ließ von mir ab.
„Ein Monat“, sagte er. „Ich hab einen Monat, um das zu Ende zu bringen.“
Ich kroch auf meine eigene Pritsche und zog mir die Decke über den Kopf.
Dann weinte ich, wo mich niemand hören konnte.
Ich weinte nicht wegen der Schläge.
Ich weinte, weil all das, jeder einzelne Tag dieser fünf Jahre, mit vier Worten meiner Schwester angefangen hatte.
In der Nacht, in der Corbin unsere Vordertreppe hinunterstürzte, stand sie in ihrem schwarzen Kostüm im Flur und sagte zur Polizei: „Mein Bruder hat ihn gestoßen.“
Sie hatte mich nie gefragt, was passiert war.
Ich schlief mit nassem Gesicht ein.
Am Morgen hämmerte ein Beamter gegen die Tür und las von einem Blatt Papier ab.
„Thurlow. Die vorzeitige Entlassung wurde letzte Nacht genehmigt. Du kommst heute raus.“
Ich starrte ihn an.
Er musste es zweimal sagen, bevor ich aufstand.
Sie gaben mir eine Plastiktüte mit einem Gürtel und einer Uhr darin sowie eine Karte, auf die 212 Dollar geladen waren.
Dann schwang das Eisentor auf, und zum ersten Mal seit fünf Jahren war der Himmel nicht von Mauern umgeben.
Die Luft roch nach Abgasen und feuchtem Gras.
Am Straßenrand wartete eine Frau neben einem grauen Wagen.
Sie trug ein schwarzes Kostüm, und ihr Haar war straff zurückgebunden.
„Eli.“
Meine Schwester hatte die Hände vor sich gefaltet.
„Du bist so dünn geworden“, sagte Marianne. „Komm nach Hause. Es ist alles vorbereitet. Dein Zimmer ist noch genauso, wie du es verlassen hast.“
Es klang so freundlich, dass ich beinahe einen Schritt auf sie zugemacht hätte.
Dann erinnerte ich mich daran, wer im Flur gestanden und mich verurteilt hatte und wer nie auch nur ein einziges Mal zurückgeschrieben hatte.
„Ich gehe nicht mit dir nach Hause“, sagte ich.
Ihr Gesicht erstarrte.
„Fang nicht damit an“, sagte sie. „Corbin ist den ganzen Weg gekommen, um dich zu sehen. Er ist seit fünf Uhr wach.“
Die hintere Autotür ging auf.
Corbin stieg schnell aus und überquerte mit langen, mühelosen Schritten und leeren Händen den Asphalt.
Er blickte auf und sah, dass ich ihn beobachtete.
Er hielt an, drehte sich um und ging zurück zum Wagen, um seinen Gehstock zu holen.