Vertrag beendet: Du kannst gehen, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Niemand, der es wert wäre, erwähnt zu werden
An unserem dritten Hochzeitstag stand meine Frau in einem Ballsaal und hatte die Hand auf dem Arm eines anderen Mannes.
Ich stand sechs Meter entfernt bei den Türen, in einem grauen Anzug, den mein Geschäftspartner an diesem Nachmittag gebügelt hatte.
Dort hatte sie mir aufgetragen zu stehen.
Ihre Nachricht war um sechs gekommen.
„Komm um neun. Bleib bei den Türen, bis ich dich finde. Vertrau mir heute Abend, egal, was ich sage.“
Ich hatte sie zweimal gelesen und beschlossen, dass sie nur nervös war.
Die Gala füllte den ganzen Hotelballsaal, mit vierhundert Menschen in Schwarz und einem Streichquartett, dem niemand zuhörte.
Unter meinem linken Ärmel lugte mein tätowierter Arm hervor.
Eine Frau mit einem Champagnerglas sah erst darauf, dann in mein Gesicht und fand schließlich etwas Interessantes auf der anderen Seite des Raums.
Ich ließ sie.
Seit drei Jahren wurde ich so angesehen.
Margot kam um zehn nach neun in einem blassgrünen Kleid herein.
Sie lächelte. Ich hatte sie schon für Kameras und für meinen Sohn lächeln sehen, für so gut wie niemanden sonst.
Der Mann an ihrer Seite war Broderick Lund, der Anwalt ihres Vaters.
Er hatte sandfarbenes Haar und trug einen marineblauen Anzug. Ihre Hand lag auf seinem Ärmel.
Gemeinsam überquerten sie den Saal, und vierhundert Menschen drehten sich um, um ihnen dabei zuzusehen.
Ihr Vater stand mitten im Raum, mit silbernem Haar und sanfter Stimme.
Alistair Southwell hatte mich noch nie mit meinem Namen angesprochen.
Er nannte mich „Margots Arrangement“.
Trotzdem ging ich auf sie zu.
Niemand hielt mich auf, denn niemand dort wusste, wer ich war.
Eine Frau in Gold trat Margot in den Weg.
„Margot, meine Liebe, was für ein Abend. Und wer ist das? Der große Kerl an der Tür, der dich anstarrt.“
Margot sah mich an.
Ihre grauen Augen trafen meine, und ich wartete darauf, dass sie meinen Namen sagte.
„Ach“, sagte sie leichthin. „Niemand, den man erwähnen müsste.“
Broderick lachte.
Zwei Leute in seiner Nähe lachten mit ihm.
Ich stand da, den Ring am Finger und das Schulfoto meines Sohnes in der Brieftasche.
Drei Jahre lang hatte ich ihre Papiere unterschrieben, die Anzüge getragen, die sie aussuchte, und dort gestanden, wo man es mir sagte.
Ich hatte es getan, damit ein Chirurg die Brust meines Sohnes öffnen und sein Herz richten würde.
Es hatte funktioniert. Archie war jetzt sechs und rannte überall herum.
Der Vertrag enthielt eine Klausel, die ich am Tag meiner Unterschrift auswendig gelernt hatte.
Am dritten Jahrestag konnte einer von uns die Vereinbarung beenden, indem er es laut aussprach, ohne dass einer von uns Ansprüche gegen den anderen geltend machen konnte.
Ich blieb vor ihr stehen.
„Declan“, sagte sie, und ihre Stimme klang nicht mehr so unbeschwert wie eben.
Ich zog meinen Ehering ab.
Er blieb am Knöchel hängen. Ich zog ihn frei, während es vorne im Saal still wurde.
Ich legte ihn auf ein silbernes Tablett neben einen Stapel Cocktailservietten.
„Der Vertrag ist beendet“, sagte ich. „Du bist frei.“
Niemand im Ballsaal rührte sich.
Margot nahm die Hand von Brodericks Arm.
„Declan, hör mir zu. Bitte, nicht hier.“
„Drei Jahre“, sagte ich. „Genau hier wolltest du mich haben.“
Am Gesicht ihres Vaters veränderte sich überhaupt nichts.
Broderick sagte etwas leise zu ihr, aber ich verstand es nicht.
Ich drehte mich um und ging durch die Türen hinaus, neben denen sie mir aufgetragen hatte zu stehen.
Niemand folgte mir.
Auf den Stufen des Hotels stand ich in der Kälte und merkte, dass meine Hände zitterten.
Ein Parkservice-Mitarbeiter fragte, ob ich ein Auto wollte.
Ich sagte nein, denn mein Truck stand drei Blocks weiter.
Die Garage verlangte vierzig Dollar, und man hatte mir gesagt, ich solle so aussehen, als gehöre ich dazu.
Ich ging zu Fuß hin.
Margots Nachricht blieb den ganzen Weg über auf meinem Bildschirm.
Vertrau mir heute Abend, egal, was ich sage.
Ich drehte das Handy auf dem Sitz mit dem Display nach unten und fuhr zum Tattoostudio.
Mein Partner, Timothy Brennan, und seine Frau hatten Archie oben in der Wohnung.
Vor all dem hatte ich mit einem Baby in dieser Wohnung gelebt, mit einem Mietvertrag, den ich kaum bezahlen konnte.
Die Lampe im Wohnzimmer brannte.
Archie schlief auf dem Sofa, ein Bibliotheksbuch auf der Brust und die Schuhe noch an.
Über seinem Bett in Margots Haus hing ein blauer Schwalbenprint, den sie in der ersten Woche aufgehängt hatte.
Seine Mutter hatte denselben Vogel auf den Rippen getragen.
Ich hatte Margot nie gefragt, wo sie ihn gefunden hatte. Ich dachte, Schwalben wären ein gängiges Motiv.
Ich hob meinen Sohn hoch.
Jeden Monat wog er mehr.
Timothy wartete oben an der Treppe, die tätowierten Unterarme verschränkt.
Er sah auf meine Hand und den weißen Streifen, wo der Ring gesessen hatte.
„Du hast ihn dagelassen“, sagte er.
„Ich habe ihn dagelassen.“
„Gut.“ Er räusperte sich. „Dec, da ist noch etwas.“
Ich blieb auf dem Treppenabsatz stehen.
„Gegen fünf kam ein Mann ins Studio. Grauer Mantel. Sehr höflich.“
Timothy senkte die Stimme, damit Archie nicht aufwachte.
„Er wollte keine Tätowierung. Er fragte, ob ein Junge namens Archibald Cronin oben wohnt.“
Archies Atem war warm an meinem Hals.
„Was hast du ihm gesagt?“
„Dass ich den Namen von niemandes Kind weitergebe“, sagte Timothy.
Er sah den Jungen in meinen Armen an.
„Er meinte, das sei in Ordnung. Er sagte, er würde es auf anderem Weg herausfinden.“