Wie ich das Herz meines milliardenschweren Chefs verderbe, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Getränkewagenfahrerin
Am Getränkewagen klebte ein Regelblatt am Lenkrad, und die erste Regel war doppelt unterstrichen.
„Betreten Sie niemals einen Abschlag, wenn ein Mitglied gerade zum Schlag ansetzt.“
Ich las es um 5:58 Uhr an meinem ersten Morgen. Ich trug ein grünes Polohemd, das nach der Plastikfolie aus der Reinigung roch.
Ich war vierundzwanzig und seit ein paar Minuten Angestellte des Cardinal Ridge Country Clubs.
Mein Dad war seit fünf Wochen tot.
Sein letzter Zettel steckte gefaltet in meiner Gesäßtasche.
Darauf stand: „Geh zu Birdie Fenn im Cardinal Ridge. Sag ihr, ich hätte dich wegen des Jobs am Getränkewagen geschickt.“
Also war ich hingegangen, und Birdie hatte mir die Schlüssel in die Hand gedrückt, ohne eine einzige Frage zu stellen.
Sie hatte nur mein Gesicht in beide Hände genommen und gesagt: „Du hast seine Augen.“
Jetzt war sie weg, und ich stand allein im Morgengrauen auf einem Hügel, mit vierzig Wasserflaschen und einem Wagen, dessen Bremsen nicht funktionierten.
Am Hang oberhalb von Loch 4 trat ich auf die Bremse.
Der Wagen rollte trotzdem weiter.
Er rollte leise und ganz gemächlich den Wagenweg hinunter und direkt auf den Abschlag.
Dort stand ein Mann in einem grauen Polohemd, den Driver über der Schulter, und hatte gerade zum Rückschwung angesetzt.
Der Wagen stieß gegen den Schlägerständer.
Das Golfbag kippte um.
Vierzig Golfschläger fielen mit einem einzigen, langen, teuren Klirren ins Gras.
Er senkte den Driver und drehte sich um.
Er war groß, hatte dunkles Haar, das an den Schläfen grau wurde, und ein Gesicht, das sich seit Jahren nicht verändert hatte.
Seine Augen hatten die Farbe von nassem Schiefer. Sein Blick wanderte vom Bag zum Wagen und dann zu mir.
„Es ist 6:01 Uhr“, sagte er.
„Tut mir leid. Die Bremse ist schwach.“
„Dienstags und freitags von sechs bis halb neun gehört dieser Platz einer einzigen Person.“
„Dann hätte das jemand dem Wagen sagen sollen.“
Etwas huschte über sein Gesicht, das nicht ganz ein Lächeln war.
Es verschwand wieder, bevor ich sicher sein konnte.
„Heben Sie das Bag auf“, sagte er.
Ich hob das Bag auf.
Ich richtete gerade den letzten Schläger aus, als hinter mir ein Golfwagen über die Kuppe heraufjaulte.
Vier Frauen in weißen Tenniskleidern stiegen lachend aus. Eine von ihnen hielt einen Plastikbecher mit Eiskaffee in der Hand.
Sie war blond, dreißig und makellos und sah mich an.
„Ramsay, Liebling, ist das die Hilfe, die du angeheuert hast, um dir den Morgen zu ruinieren?“
„Zara“, sagte er.
Mehr kam nicht. Nur ihr Name, so flach wie eine Tischplatte.
„Sie trägt ein Polohemd aus der letzten Saison“, sagte Zara zu ihren Freundinnen.
„Ihre Hände sind verdreckt. Seht euch nur diese Nägel an.“
Ich sah auf meine Nägel.
Sie waren kurz und sauber, abgesehen von etwas Schmierfett vom Wagen, weil ich die Bremse selbst überprüft hatte.
„Sie sind sauber“, sagte ich.
„Wie bitte?“
„Meine Nägel. Ich habe die Bremsleitung mit einer Büroklammer repariert, damit die Getränke deiner Freundin nicht in den Teich rollen.“
Eine ihrer Freundinnen schnaubte.
Zara kippte ihren Becher ganz langsam, und der Kaffee ergoss sich wie ein kalter, brauner Schwall über die Vorderseite meines Polohemds.
„Hoppla“, sagte sie.
Niemand wagte zu atmen.
Der Kaffee war eiskalt, und mein Herz hämmerte mir in den Ohren.
Ich weinte nicht, denn mein Dad hatte mir beigebracht, dass man niemals vor jemandem weint, der genau das von einem will.
Also nahm ich ihr den Becher mit dem Eiskaffee aus der Hand, füllte ihn am Wassertank meines Wagens auf und kippte das Wasser über ihren weißen Rock.
„Hoppla“, sagte ich.
Zara schrie.
Eine ihrer Freundinnen sagte mit unverhohlener Begeisterung: „Oh mein Gott.“
Ramsay Branwell, das sollte ich später erfahren, war auf diesem Golfplatz seit elf Jahren von niemandem mehr so behandelt worden.
Er stand da, den Driver in der Faust, und sah erst den durchnässten Rock an, dann mich.
„Fräulein“, sagte er mit leiser Stimme, die seine Freundinnen verstummen ließ. „Sie sind gefeuert.“
Das Wort traf mich wie ein Schlag.
„Weswegen?“
„Wegen allem. Wegen der Uhrzeit. Wegen des Wagens.“ Sein Kiefer spannte sich an. „Lassen Sie Ihre Schlüssel im Ablagefach.“
Ich zitterte, doch ich zog den Schlüsselbund von meinem Finger und legte ihn in den Getränkehalter.
Dann drehte ich mich um, denn das war die einzige Würde, die mir noch geblieben war.
„Warten Sie.“
Er hatte das Namensschild über meiner linken Tasche gelesen.
Darauf stand MARA K, denn der Club druckte nur Vornamen und den Anfangsbuchstaben des Nachnamens.
Aber er hatte den Lohnzettel aufgehoben, der aus dem Ablagefach meines Wagens flatterte. Darauf stand in schwarzer Schrift: Mara Ketterman.
Er las den Namen zweimal.
Ich sah zu, wie ihm die Farbe aus dem Gesicht wich, bis er sich nicht mehr rühren konnte.
„Wer hat Sie hierhergeschickt?“, flüsterte er.
„Niemand hat mich geschickt.“
Der Driver glitt ihm aus der Hand und fiel ins Gras.
„Stellen Sie sie wieder ein“, sagte er, zu niemandem und zugleich zum ganzen Morgen.
Dann ging er vom Abschlag und geradewegs auf das vernagelte Gebäude an der Bahn neun zu, ohne sich umzusehen.