Verlangen nach meinem britischen Cowboy, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Hohleiche
Der Mietwagen sank auf einer Landstraße bis zu den Achsen ein, die mein Großonkel als „an manchen Stellen ein bisschen weich“ bezeichnet hatte.
Ich stellte den Motor ab und lauschte, wie der texanische Nachmittag gegen das Dach tickte.
Zwanzig Stunden zuvor hatte ich noch auf einer Bank in Heathrow gesessen und einen Mietvertrag für einen Klienten in Mayfair aufgesetzt.
Jetzt stand ich knöcheltief im roten Schlamm, in einem marineblauen Wollmantel und weißen Turnschuhen.
Ich war gekommen, um sechshundertvierzig Acres zu erben, die ich noch nie gesehen hatte.
Das Farmhaus lag am Ende der Straße, aus Kalkstein und Wellblech, mit einer Veranda mit Fliegengittern und einem erleuchteten Fenster.
Jemand war in der Küche.
Ich arbeitete mich die Stufen hinauf und hielt dabei meine Laptoptasche über den Kopf.
Durch die Fliegengittertür roch ich Butter und Kaffee.
Ein Mann stand mit dem Rücken zu mir am Herd meines Großonkels.
Er war groß, schlank und trug ein blaues Arbeitshemd, dessen Ellbogen ganz weich geworden waren.
Mit einer Hand schlug er Eier in eine Pfanne.
„Entschuldigung“, sagte ich.
Er zuckte nicht einmal zusammen.
Langsam drehte er den Kopf und musterte mich von den nassen Haaren bis zu den ruinierten Schuhen.
Seine Augen hatten das Graublau des Meeres vor Cornwall.
„Du bist dann wohl Jemima“, sagte er.
Seine Stimme klang englisch.
Er klang so vornehm wie ein Sprecher von Radio 4.
„Du bist Engländer“, sagte ich.
„Du auch.“ Er wendete ein Ei. „Schade, dass keiner von uns hier etwas damit anfangen kann.“
„Wer bist du, und was machst du in meiner Küche?“
„Rex Carew.“ Er nickte zu einem Becher auf der Anrichte und dann zu dem Stuhl am Kopfende des Tisches.
„Ich wohne hier. Orvilles Stuhl übrigens. Ich würde mich nicht draufsetzen. Er käme zurück und würde dich heimsuchen.“
„Du wohnst hier.“
„Im Schlafhaus. Der Hagel im September hat das Dach abgedeckt, also hat Orville mich ins Gästezimmer gesteckt.“
„Und seit Orville gestorben ist?“
„Das Gästezimmer.“
Er sagte es, ohne sich zu entschuldigen.
Ich öffnete meine Tasche und zog das Schreiben des Anwalts heraus.
„Mir wurde gesagt, das Haus sei leer.“
„Mir wurde gesagt, du wärst in den Fünfzigern“, sagte er. „Orville hat zwanzig Jahre lang von seiner Großnichte erzählt. Ich hatte mir eine Dame mit einem Labrador vorgestellt.“
„Ich bin zweiunddreißig.“
„Das sehe ich jetzt.“
Seine Augen huschten kurz und alles andere als höflich über mich hinweg, dann wandten sie sich wieder der Pfanne zu.
Mir wurde heiß im Gesicht, was lächerlich war, denn ich war stinksauer.
„Mr. Carew.“
„Rex.“
„Mr. Carew, ich bin die alleinige Erbin dieses Grundstücks und muss Sie bitten, …“
Draußen knirschten Reifen auf dem Kies.
Dann noch ein Satz, und ein dritter.
Rex blickte aus dem Fenster und drehte die Flamme ab.
„Das sind wohl die Aufläufe“, sagte er. „Und Lamar.“
Ich ging zur Tür.
Ein weißer Pick-up hatte hinter meinem festgefahrenen Wagen angehalten, dahinter standen vier weitere Trucks.
Fünf Frauen in Sonntagskleidern stiegen aus, jede mit einer mit Folie abgedeckten Form in der Hand.
Sie stellten sich auf meiner Veranda in einer Reihe auf.
Eine winzige Frau mit weißen geflochtenen Zöpfen in der Mitte musterte mich und sagte: „Du bist Orvilles Mädchen. Zelma Rudd. Ich habe dir Pekannusskuchen mitgebracht.“
Als Letzter kam ein breitschultriger Mann in einem gebügelten weißen Hemd und mit einer gewaltigen Gürtelschnalle, der auf einem Zahnstocher kaute.
„Lamar Ullrich“, sagte er und schüttelte mir eine Spur zu lange die Hand. „Ich bin der Nachbar Ihres Onkels. Es tut mir wirklich leid um Ihren Verlust.“
„Danke.“
„Die Leute meinten, Sie wären müde. Also mache ich’s kurz und freundlich.“ Er zog ein gefaltetes Blatt Papier aus seiner Hemdtasche.
„Eine Million zweihunderttausend. Bar. Das ganze Grundstück, wie es steht und liegt.“
Er lächelte.
„Bis Sonntag sind Sie wieder in London, junge Dame.“
Alle fünf Frauen mit den Aufläufen erstarrten.
Hinter mir in der Küche hörte ich, wie Rex die Pfanne abstellte.
Ich sah auf das Papier.
Ich hatte neun Jahre lang im Bereich Unternehmensübernahmen gearbeitet.
Das war eine Summe für jemanden, der sich das Land niemals ansehen würde.
„Mr. Ullrich“, sagte ich. „Haben Sie sich das Grundstück angesehen?“
„Ma’am?“
„Ihr Angebot entspricht zweitausend Dollar pro Acre für ein Grundstück im Hill Country mit Bachzulauf. Vergleichbare Verkäufe liegen beim Vierfachen.“
Sein Lächeln blieb, wo es war.
„Vergleichswerte“, sagte er. „Hörst du das, Zelma? Sie hat einen Taschenrechner mitgebracht.“
„Ich habe Verstand mitgebracht“, sagte ich.
Ich riss sein Angebot in der Mitte durch.
Dann noch einmal in der Mitte.
Dann ließ ich die Stücke zwischen seinen Stiefeln auf die Dielen der Veranda fallen.
„Hollow Oak steht nicht zum Verkauf. Nicht an Sie und auch nicht bis Sonntag.“
Jemand im Chor flüsterte: „Herr.“
Zelma Rudd lächelte.
Lamars Zahnstocher wanderte von einer Seite seines Mundes zur anderen.
„Das lernst du noch“, sagte er freundlich. „Das lernt jeder.“
Er lüftete einen unsichtbaren Hut und ging zu seinem Truck zurück.
Als das letzte Rücklicht verschwunden war, kam Rex mit einer Tasse Kaffee auf die Veranda.
Er legte sie mir in die Hände.
„Das war entweder mutig oder ziemlich dumm“, sagte er.
„Was meinst du?“
„Ich hab mich noch nicht entschieden.“ Er sah auf das zerrissene Papier. „Komm mit. Bevor es dunkel wird.“
Er führte mich um die Scheune herum zu einem Viehtrog, der so groß wie ein Swimmingpool war.
Der Trog war leer.
Der Boden war in blasse Platten aufgerissen.
„Der Bach speist ihn“, sagte Rex. „Er war immer voll, solange Orville das Anwesen besessen hat.“
Er kniete sich hin, hob eine Handvoll trockenen Schlamm auf und ließ ihn durch seine Finger rieseln.
„Dein Bach ist seit Dienstag ausgetrocknet“, sagte er. „Jemand hat ein Wehr eingebaut.“