Cyberking erobert seinen Thron zurück, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Der Sturz
Der Mann krachte um 1:40 Uhr nachts auf das Vordach des Imbisswagens, und ich stand sechs Fuß entfernt mit einem kalten Kaffee in der Hand.
Ich hatte gerade meine Nachtschicht im vierten Stock des Versicherungsgebäudes beendet.
Ich dachte an nichts außer mein Bett.
Es knackte, dann ertönte ein langes Reißgeräusch, gefolgt vom dumpfen Aufprall eines Körpers, der vom Stoffdach auf die darunterliegende Lieferplane rollte.
Ich ließ den Kaffee fallen.
Er lag auf dem Rücken in der Gasse zwischen dem Halden Building und meinem Büro.
Blut lief von seiner Kopfhaut in sein graues Auge.
Sein linkes Handgelenk war in die falsche Richtung abgeknickt.
Rein reflexartig blickte ich nach oben.
Neun Stockwerke über uns stand eine Frau im weißen Kittel am Dachrand.
Sie beugte sich vor und blickte direkt zu ihm hinunter.
Sie schrie nicht und rief auch nicht um Hilfe.
Vielleicht drei Sekunden lang sah sie hinunter.
Dann trat sie zurück, und das Dach war leer.
„Hey“, sagte ich, und meine Stimme klang dünn.
Ich kniete mich neben ihn auf den nassen Beton.
„Hey, kannst du mich hören? Ich rufe einen Krankenwagen.“
Seine unverletzte Hand schoss vor und schloss sich um mein Handgelenk.
Sein Griff war schockierend stark für einen Mann, der gerade neun Stockwerke in die Tiefe gestürzt war.
„Keine Polizei“, sagte er.
„Du blutest den ganzen Boden voll.“
„Keine Polizei“, sagte er noch einmal, und sein Blick traf meinen.
„Sie wird es erfahren. In einer Minute weiß sie Bescheid.“
„Wer?“
Er öffnete den Mund, aber es kam kein Ton heraus.
Er runzelte die Stirn, als hätte er nach einem Wort im Regal gegriffen und ein leeres Fach vorgefunden.
Seine Augen fielen zu.
Ich hätte sofort den Notruf wählen sollen.
Jeder vernünftige Mensch hätte das getan.
Aber da war die Frau auf dem Dach, und da war die Art, wie sie ohne jede Überraschung hinuntergeblickt hatte.
Vier Jahre lang hatte ich gelernt, wie es aussieht, wenn mächtige Leute ein Problem verschwinden lassen.
Ich wollte diesen Mann nicht an die Person ausliefern, die sie anrief.
Ich schob die Arme unter seine Schultern und zerrte ihn zu meinem Kleinwagen.
Er wog eine Tonne.
Die ganze Zeit fluchte ich, und zweimal stöhnte er.
Als ich ihn endlich auf die Rückbank verfrachtet hatte, zitterten meine Hände so sehr, dass ich zweimal den Zündschlüssel verfehlte.
Die nächste Notaufnahme war im St. Brigid’s.
Natürlich war sie das.
Ich fuhr mit so fest zusammengebissenem Kiefer dorthin, dass mir die Zähne wehtaten.
Mein Vater war vor vier Jahren auf der Herzstation dieses Krankenhauses gestorben.
Seitdem war ich nicht mehr durch diese Schiebetüren gegangen.
Jetzt ging ich mit dem Blut eines Fremden, das auf meinem Kapuzenpulli trocknete, hindurch.
„Autounfall“, sagte ich zu der Krankenschwester am Empfang.
„Er ist irgendwo heruntergefallen. Ich habe ihn auf der Straße gefunden.“
Es war nah genug an der Wahrheit, um glaubwürdig zu klingen.
Sie schoben ihn auf einer Trage durch die Doppeltüren.
Ich setzte mich auf einen Plastikstuhl unter einen Fernseher, auf dem leise ein Nachrichtensender lief.
Drei Stunden später kam eine Ärztin heraus.
Sie erzählte mir von einer Gehirnerschütterung, drei angebrochenen Rippen, einem gebrochenen Handgelenk und einer Wunde, die mit elf Stichen genäht werden musste.
„Er hat Glück gehabt“, sagte sie.
„Er ist auf etwas Weichem gelandet. Gibt es Angehörige, die wir anrufen können?“
„Ich kenne ihn nicht“, sagte ich.
„Ich habe ihn nur gefunden.“
„Er ist wach und fragt nach Ihnen.“
Ich folgte ihr einen Flur entlang, der nach Bodenreiniger und altem Kummer roch.
Er lag mit Kissen im Rücken da, ein weißer Verband um den Kopf.
Er sah sehr jung und sehr müde aus.
Seine Augen waren klar und ruhig grau, und sie verfolgten mich, als ich hereinkam.
„Du bist die, die mich hergeschleppt hat“, sagte er.
„Deine Rippen würden sich über eine Entschuldigung freuen.“
Sein Mundwinkel zuckte.
„Wie heiße ich?“, fragte er.
Ich blieb stehen.
„Keine Ahnung. Du hast es nicht gesagt.“
„Ich auch nicht“, sagte er.
Er sagte es ruhig, doch seine Finger krallten sich fester in die Decke.
„Ich habe die Ärztin gefragt. Mich selbst auch. Da ist nichts.“
„Ich weiß, wie ein Auto funktioniert, wie man zählt und was eine Tastatur ist.“
„Ich weiß nicht, wer ich bin.“
Die Ärztin sagte irgendetwas über retrograde Amnesie und Schwellungen.
Ich bekam nicht viel davon mit.
Ich beobachtete den Fernseher über seiner Schulter.
Für eine Eilmeldung war der Ton lauter gestellt worden.
Im grauen Morgengrauen stand eine Frau in einem weißen Kittel und mit platinblondem Bob auf den Stufen eines Glasgebäudes.
Tränen liefen ihr mit perfektem Timing über das Gesicht.
Ich kannte diesen Kittel.
Ich kannte die Art, wie sie den Kopf hielt.
Der Schriftzug darunter lautete: MERIDIAN-LABS-GRÜNDER NACH STURZ VERMISST.
„Jonas Wray ist die Liebe meines Lebens“, sagte Yvette Vandermeer zu den Kameras, und ihre Stimme brach auf wunderschöne Weise.
„Er ist heute Morgen aus unserem Gebäude gestürzt. Es ging ihm nicht gut. Wenn jemand etwas gesehen hat, bitte, bitte helfen Sie uns, ihn zu finden.“
Auf dem Bildschirm erschien ein Foto.
Ein Mann mit kurzen dunklen Haaren und grauen Augen, der in eine Kamera lächelte.
Ich sah das Foto an.
Dann den Mann im Bett.
Er sah zum Fernseher und dann wieder zu mir.
„Das bin ich“, sagte er langsam. „Oder?“
Auf dem Bildschirm wischte Yvette sich über die Augen und sagte, sie werde die Hoffnung niemals aufgeben.
Ich hatte gesehen, wie sie vom Dach aus zu ihm hinuntergeblickt hatte.
Sie hatte nicht wie eine Frau ausgesehen, die auf irgendetwas hoffte.