Papa kann meine Gedanken hören, Roman · Kapitel 1 von 32
Kapitel 1: Der Glasring
Der Mann vor meiner Tür hielt ein Baby im Arm und stritt sich mit ihm.
„Was meinst du mit Glas?“, sagte er.
Das Baby hatte keinen Laut von sich gegeben.
Schnee wehte an ihm vorbei herein und landete auf meinem sauberen Boden.
„Mach die Tür zu“, sagte ich. „Du lässt die Kälte rein.“
Er trat ein und stieß die Tür mit der Ferse zu.
Der Korb hing an seinem Arm.
Ein Umhang aus grünem Samt mit Pelzkragen. Ein schwarzes Wams. Kein Schwert.
Ich kannte das Gesicht. Inzwischen kannte es jeder in der Lampengasse.
Mittags hatten sie auf dem Platz seinen Namen gebrüllt.
Tristram Harcourt. Bis heute Morgen der Erbe des Herzogs von Harcourt. Dieb des Sonnendiamanten der Königin.
Dreißig Tage, um ihn zurückzugeben, sonst würde er hängen.
„Wir haben geschlossen, Mylord“, sagte ich.
„Ich bin kein Lord. Das haben sie sehr deutlich klargemacht.“
Er stellte den Korb auf meinen Tresen, zwischen die Waage und das Schleifrad.
Darin lag ein kleines Mädchen, vielleicht zehn Monate alt, mit blassgoldenen Locken.
Es war in eine cremefarbene Decke gewickelt, deren Rand mit Gänseblümchen bestickt war.
Sie sah mich an.
Dann sah sie ihn an.
„Sie lag auf der Eingangstreppe des Edelsteinschleifers“, sagte er. „Im Schnee. Sonst war niemand auf der Straße.“
„Dann kommt sie ins Wachhaus.“
„Nein“, sagte er viel zu schnell.
Dann runzelte er die Stirn und sah auf das Baby hinunter. „Das hatte ich nicht vor.“
Ich verschränkte die Arme. „Mit wem redest du?“
Er antwortete nicht.
Er zog einen Ring von seinem kleinen Finger und legte ihn auf den Tresen.
Ein goldener Ring mit einem blauen Stein, so groß wie eine Erbse.
„Der meiner Mutter. Ich muss ihn verkaufen. Ich brauche ein Zimmer für heute Nacht und Milch.“
Ich nahm meine Lupe zur Hand.
„Mach dir keine Mühe“, sagte er. „Es ist Glas.“
Trotzdem sah ich nach.
Unter der Linse war der Stein leblos. Kein Feuer, und an einer Seite eine Naht aus winzigen Bläschen.
Glasfluss. Guter Glasfluss, aber eben Glasfluss.
„Er ist ungefähr zwei Pence wert“, sagte ich. „Woher wusstest du das?“
Lange sah er das Baby an.
„Jemand hat ihn ausgetauscht“, sagte er leise. „Bei mir zu Hause.“
Die Glocke über meiner Tür schellte laut.
Zwei Wachmänner kamen herein und klopften den Schnee ab. Hinter ihnen trat ein Mann in einem schwarzen, goldbestickten Mantel ein.
Schwarze Locken. Ein hübsches Lächeln. Ein Smaragdring an der linken Hand.
Ralph Harcourt. Der neue Erbe. Mittags hatten sie auch seinen Namen gebrüllt.
„Cousin“, sagte er. „Verkaufst du schon das Familiensilber?“
Tristram drehte sich nicht um.
Der Hauptmann der Wache fing an, meine Schubladen aufzuziehen.
„Das sind Steine von Kunden“, sagte ich.
Er kippte ein ganzes Tablett Granate auf den Boden.
Ralph ging direkt an mir vorbei zum Korb.
Er starrte das Baby an.
„Da ist sie ja“, sagte er leise. „Das Balg des Hüters. Jemand hat sie heute Nacht in dieser Straße ausgesetzt.“
„Du weißt, wem sie gehört?“, sagte ich.
„Einem Dieb. Ihre Mutter ist mit etwas davongelaufen, das der Krone gehört.“
Er lächelte mich an.
„Hauptmann, bringt es ins Findelhaus. Die Vorsteherin wird wissen, was damit zu tun ist.“
„Bis zum Frühling sind die Hälfte der Babys dort tot“, sagte ich.
„Dann ist sie in guter Gesellschaft.“
Das Baby fing an zu weinen.
Tristrams Hand fuhr zum Korb, und sein Gesicht wurde kreidebleich.
„Sie sagt, du riechst nach Fluss“, sagte er zu Ralph.
Alle starrten ihn an.
Ralph lachte laut auf.
„Großvater hatte recht, dich hinauszuwerfen. Du hast neben dem Stein der Königin auch noch den Verstand verloren.“
Der Hauptmann griff nach dem Korb.
Ich stellte mich zwischen sie.
Ich hatte sechzehn Kundensteine auf dem Boden und musste am Freitag die Miete zahlen.
Ich tat es trotzdem.
„Sie geht nirgendwohin“, sagte ich. „Sie gehört zu mir.“
Ralph zog die Brauen hoch. „Zu dir.“
„Zu mir. Und zu ihm.“
Ich legte die Hand flach auf Tristrams Rücken. Unter meiner Hand wurde er ganz still.
„Ein Findelhaus kann einem Baby nicht seine eigene Mutter wegnehmen“, sagte ich. „Fragt die Vorsteherin. Fragt irgendeinen Richter in der Stadt.“
Der Hauptmann sah Ralph an.
Ralph musterte mich von oben bis unten. Meine Schürze. Meine verbrannten Fingerspitzen. Der Bleistift in meinem Haar.
„Hawtrey“, sagte er, als würde er es von meinem Schild ablesen. „Die Tochter des alten Hawtrey. Cicely, nicht wahr?“
Ich antwortete nicht.
„Ein Edelsteinschleifer und ein Dieb“, sagte er. „Was für eine hübsche kleine Familie.“
„Verschwinde aus meinem Laden.“
„Morgen früh komme ich mit der Vorsteherin und einem Gerichtsbeschluss wieder.“
Er zog seine Handschuhe an, Finger für Finger.
„Genieß sie, solange du kannst.“
Auf dem Weg hinaus trat er auf einen Granat. Unter seiner Ferse zerbrach er.
Die Tür knallte hinter ihnen zu.
Tristram stieß einen langen Seufzer aus.
„Warum hast du das getan?“, sagte er.
„Dein Cousin hat meine Steine zertreten. Sammel sie auf.“
Er kniete sich in seinem Samtumhang hin und sammelte Granate auf.
Der Enkel eines Herzogs, auf meinem Boden, leise vor sich hin zählend.
Das Baby hörte auf zu weinen und begann, am Korbrand herumzukauen.
„Sie braucht einen Namen“, sagte ich. „Wenn sie zu mir gehört, nenne ich sie nicht das Balg des Hüters.“
Er hielt den Ring seiner Mutter hoch. „Tuppence.“
„Du kannst ein Baby nicht Tuppence nennen.“
Das Baby quietschte und strampelte mit beiden Füßen.
„Es gefällt ihr“, sagte er.
„Woher willst du das denn wissen?“
Er sah zu mir auf. Graue Augen, furchtbar müde.
„Weil sie es mir gesagt hat“, sagte er.
Ich wartete darauf, dass er lachte.
Das tat er nicht.
Er stand auf und hob sie aus dem Korb. Sie packte eine Handvoll seines Pelzkragens.
Dann runzelte er die Stirn, ohne dass es einen Grund dafür gab. „Kalt? Was soll kalt sein?“
Er drehte die Decke um und fuhr mit dem Daumen über den Saum mit den Gänseblümchen.
An einer Ecke hielt er inne.
„Hier ist etwas eingenäht.“
Ich nahm das kleine Messer von meiner Werkbank und trennte drei Stiche auf.
Etwas Schweres glitt in meine Handfläche.
Gelb. So groß wie ein Wachtelei.
Es fing das Lampenlicht ein und warf goldenen Schein über meine ganze Decke.
Ich hatte ihn schon einmal gesehen, als ich vier Jahre alt gewesen war, auf dem Schleifrad meines Vaters.
Meine Hand begann zu zittern.
„Das“, sagte ich, „ist der Stein, für den sie dich hängen werden.“
Tristram sah den Diamanten nicht an.
Er sah das Baby an.
„Sie hat mir gesagt, wo er war“, sagte er.