Lieber Bruder, du hast mich zu spät geliebt, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Die Spieluhr
Die Spieluhr schlug auf dem Marmorboden der Eingangshalle auf und zerbrach in fünf Teile.
Angie Boswell stand auf der dritten Treppenstufe, die Hände noch ausgestreckt, ohne etwas darin.
Delaney Frost sah auf die silbernen Stücke hinunter, dann zu Angie hinauf und lächelte.
Das Lächeln hielt eine Sekunde.
Dann verzog sich ihr Gesicht, und sie schrie: „Angie, warum hast du sie nach mir geworfen?“
Aus dem Speisezimmer kamen eilige Schritte.
Ihr Vater war als Erster da, dann ihr Bruder und schließlich die Haushälterin, die mit einem Geschirrtuch in den Händen im Türrahmen stehen blieb.
Delaney weinte bereits an Colins Brust.
„Ich habe sie nur gebeten, sie mir zu zeigen“, sagte sie. „Sie hat sie mir aus der Hand gerissen und geworfen. Sie hätte mich im Gesicht treffen können.“
Angie kam Stufe für Stufe die Treppe hinunter.
„Sie hat sie mir aus der Hand genommen“, sagte sie. „Ich wollte sie zum Tisch bringen.“
Ihr Vater ging in die Hocke und hob den Deckel mit dem winzigen silbernen Vogel darauf auf.
Langsam drehte er ihn um.
„Der war von deiner Mutter“, sagte Gerald Boswell. „Das Einzige von ihr, das dich überlebt hat.“
„Dad, ich habe sie nicht kaputt gemacht.“
„Delaney hat in diesem Haus noch nie gelogen.“
„Ich auch nicht.“
„Ach nein?“ Er sah nicht auf. „Du hast mir gesagt, du würdest die ganze Woche lernen. Delaney hat dich um Mitternacht aus der Bibliothek kommen sehen.“
„Ich hatte eine Doppelschicht im Diner.“
„Natürlich hattest du das.“
Heute war ihr neunzehnter Geburtstag.
Es hatte weder Kuchen noch eine Karte gegeben.
Ihr Vater hatte ihr wie jedes Jahr ihren Platz am Ende des Tisches zugewiesen.
Das Datum hatte er mit keinem Wort erwähnt.
Seit ihrem achten Lebensjahr hatte sie die Spieluhr einmal im Jahr aufgezogen, immer an diesem Abend.
Es war das einzige Geburtstagslied, das sie je gehabt hatte.
Sie hatte darum gebeten, sie zum Abendessen für eine Minute herunterbringen zu dürfen, nur um sie zu hören, während jemand im Raum war.
Ihr Vater hatte gesagt, na gut, und es als Strafe gemeint.
Jetzt lagen die kleinen Zahnräder in der Ecke neben dem Schirmständer.
Die Haushälterin kniete sich wortlos hin und begann, die Teile mit bloßen Händen aufzusammeln.
Colin hatte noch nichts gesagt.
Er stand da, einen Arm um Delaney gelegt, den Kiefer angespannt, und sah seine Schwester an.
Er war vierundzwanzig und leitete seit dem vergangenen Frühling die Büros von Boswell Freight.
Er war Geralds Sohn aus erster Ehe.
Angies Mutter hatte Gerald geheiratet, als sie im fünften Monat von einem Mann schwanger war, der sie verließ.
Also trug Angie den Namen Boswell und lebte im Haus der Boswells, aber in ihren Adern floss kein einziger Tropfen Boswell-Blut.
Als Angie sechs war, hatte er sie auf dem Rücken durch den Schnee nach Hause getragen.
Jetzt ließ sie sich nicht zu, daran zu denken.
Sie ließ sich auch nicht zu, daran zu denken, wie groß er geworden war.
Oder an ihren Puls, der noch immer schneller schlug, wenn er sie ansah.
„Colin“, sagte sie. „Du kennst mich. Du weißt, dass ich das nicht tun würde.“
„Tue ich das?“
Seine Stimme war sehr leise.
„Du hast Mom umgebracht“, sagte er. „Und jetzt hast du uns das Letzte genommen, was wir noch von ihr hatten.“
„Ich bin geboren worden. Das ist nicht dasselbe, wie jemanden umzubringen.“
„Ist es das nicht?“
Delaney schniefte an seinem Hemd.
Angie sah, wie sich ihre Finger fest und zufrieden in den Baumwollstoff krallten.
Colin wandte den Blick nicht von seiner Schwester ab.
„Als ich klein war, habe ich mir das jede Nacht gewünscht“, sagte er. „Jetzt sage ich es laut, damit du nicht länger so tun kannst, als wüsstest du es nicht.“
„Colin.“
„Ich wünschte, du wärst damals im Krankenhaus gestorben statt Mom.“
In der Eingangshalle herrschte vollkommene Stille.
Selbst die Uhr im Flur schien für einen Moment stehen zu bleiben.
Angie wartete darauf, dass ihr Vater etwas sagte.
Er drehte den silbernen Vogel in seiner Handfläche um und sah ihn weiter an.
Sie wartete auf die Haushälterin, die aufgehört hatte, sich zu bewegen.
Die Haushälterin sah Gerald mit unverhohlener Wut an und sagte nichts, weil sie ihren Job brauchte.
Sie wartete darauf, dass Colin seine Worte zurücknahm.
Das tat er nicht.
„Okay“, sagte Angie.
Ihre Stimme klang gefasst, und das überraschte sie.
Sie ging an allen vorbei zu den Garderobenhaken neben der Haustür.
Ihr Mantel war der übergroße graue Wollmantel, dessen Futter an der Tasche eingerissen war, in der sie einen einzelnen roten Fäustling aufbewahrte.
Sie zog ihn an.
„Wo willst du hin?“, sagte ihr Vater. „Setz dich hin. Entschuldige dich bei Delaney.“
„Nein.“
„Angelica.“
„Ich habe Geburtstag, Dad“, sagte sie. „Ich gehe woanders hin und verbringe ihn dort.“
Niemand hielt sie auf.
Die Tür fiel hinter ihr mit einem leisen, sehr höflichen Klicken ins Schloss.
Auf dem Weg zur Straße traf sie die Kälte im Gesicht.
Sie ging weiter, bis sie die Straßenlaterne am Ende der Auffahrt erreichte.
Jetzt zitterten ihre Hände.
In der Innentasche ihres Mantels steckte der Umschlag, den sie an diesem Nachmittag in der Klinik abgeholt hatte.
Sie hatte ihn während des ganzen Abendessens bei sich getragen und nicht geöffnet.
Mit dem Daumen riss sie ihn an der Kante auf und las den Inhalt im Licht der Laterne.
Die Worte waren getippt und höflich formuliert.
Diffuses Magenadenokarzinom. Stadium IV. Metastasen in Leber und Bauchfell.
Geschätzte Überlebenszeit ohne Behandlung: zwei bis drei Monate.
Angie las es zweimal.
Dann faltete sie den Brief, steckte ihn neben dem Fäustling zurück in die Tasche und ging los.