Als meine Mafiafamilie sich für eine Lügnerin entscheidet, sage ich mich von ihr los, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Die falsche Waffe
Bei meinem Willkommensbankett, vor vierzig Gästen, schob mein Vater eine Pistole über den Tisch und sagte, sie gehöre mir.
Die Mafiafamilie Brancato hatte ein ganzes Jahr gebraucht, um dieses Dinner auszurichten.
Vor einem Jahr hatte ein DNA-Treffer mich aus meinem Leben als Waise und Anwältin herausgerissen und mir eine Mutter, einen Vater und drei Brüder beschert.
Heute Abend war es endlich so weit: Sie wollten ihrer Welt mitteilen, dass ich zu ihnen gehörte.
Meine Adoptivschwester Delfina war an jenem Nachmittag in mein Zimmer gekommen, um mir die Haare hochzustecken.
Sie sagte, ich sähe aus, als gehörte ich hierher, und ich glaubte ihr.
Der Kronleuchter beleuchtete die lange Tafel im Speisesaal, und nur ein Platz war frei.
Am Kopfende standen ein Teller, ein Glas und eine gefaltete Karte auf einem Stuhl, doch niemand saß dort.
Während der Suppe sah Dad zweimal zur Tür.
Als die Teller abgeräumt waren, trug der alte Butler einen Holzkasten herein und stellte ihn vor meinen Vater.
„Jedes Kind in dieser Familie bekommt eine“, sagte Dad. „Eine maßgefertigte 1911er mit dem Wappen der Brancatos auf dem Griff.“
Meine drei Brüder zogen ihre Pistolen aus den Jacken und zeigten sie mir.
Delfina berührte den Griff ihrer Pistole und lächelte.
Dad öffnete den Kasten, nahm meine Pistole heraus und schoss eine Kugel in eine Vase an der gegenüberliegenden Wand.
Die Vase zersprang, und die Gäste lachten und klatschten.
Dann schob er die Waffe über das Tischtuch zu mir. „Deine.“
Ich nahm sie hoch, doch meine Hand passte nicht um den Griff.
Zwischen meinen Fingern und dem Griff blieb ein Spalt, und der Magazinauslöser war zu weit von meinem Daumen entfernt.
Ich wandte mich ihm zu. „Dad, wurde die für mich gemacht?“
„Natürlich.“
Ich hielt die Pistole hoch, damit er den Abstand zwischen meiner Handfläche und dem Holz sehen konnte. „Warum ist der Griff dann für eine kleinere Hand zugeschnitten?“
Die Unterseite des Magazins hatte eine scharfe Ecke, die sich bei einem Gefecht beim Nachladen verhaken würde.
In einem Gefecht musste ich reibungslos nachladen können, doch das wäre mir nicht möglich.
Ich drehte die Waffe um und sah in das offene Patronenlager.
Zwei kleine, ordentlich eingeritzte Buchstaben standen im Stahl. D.B.
Ich sah am Tisch entlang zu meiner Schwester. „Habt ihr die Waffen vertauscht?“
Am ganzen Tisch wurde es still.
Delfina biss sich auf die Lippe. „Nerina, du bist Dads leibliche Tochter. Ich dachte, die Pistole sollte dir gehören, also habe ich dir meine gegeben.“
„Du hast mir deine gegeben“, sagte ich, „weil du nicht von seiner Blutlinie bist und sie loswerden wolltest?“
Ihr Gesicht wurde weiß.
Mein mittlerer Bruder runzelte die Stirn. „Es ist eine Pistole, Nerina. Was macht es schon, wenn sie sie vertauscht hat?“
„Dad hat gesagt, jede einzelne wäre für ihren Besitzer angefertigt worden“, sagte ich. „Warum ist meine dann die alte Waffe von jemand anderem?“
Niemand antwortete, also fuhr ich fort.
„Wenn sie bei einem Auftrag beim Nachladen klemmt und ich sterbe, was verliert die Familie dann? Mich oder den Namen Brancato?“
Mein ältester Bruder Tullio sah auf seinen Teller.
Meine Mutter legte ihre Serviette hin. „Das reicht. Delfina wollte nur nett sein. Hör auf, wegen jeder Kleinigkeit herumzunörgeln.“
„Ich nörgle nicht.“ Ich sah sie an. „Dad hat gesagt, jedes Kind hat eine Waffe, die für es angefertigt wurde. Stimmt das?“
Mom nickte einmal.
„Wo ist meine dann?“
Delfina traten Tränen in die Augen. „Es ist meine Schuld. Ich knie im Hof, bis du zufrieden bist.“
Sie schob ihren Stuhl zurück, und ein Stuhlbein blieb am Teppich hängen.
Sie stürzte schwer auf ein Knie und schrie auf.
Mom war aufgestanden, ehe ich blinzeln konnte, und nahm Delfina in die Arme. „Schätzchen, dein Herz. Reg dich nicht auf.“
Mein mittlerer Bruder stellte sich vor die beiden.
Mein jüngster Bruder fuhr mich an. „Zufrieden jetzt? Du hast den ganzen Abend ruiniert.“
„Ich habe nach dem gefragt, was mir zusteht“, sagte ich. „Wie soll das irgendetwas ruinieren?“
„Du weißt, wie empfindlich sie reagiert, wenn es darum geht, dass sie nicht von unserer Blutlinie ist. Warum musst du ihr das unter die Nase reiben?“
„Habe ich nicht“, sagte ich. „Sie hat es zuerst gesagt. Warum bin ich diejenige, die Ärger bekommt für das, was sie gesagt hat?“
Er öffnete den Mund und schloss ihn wieder.
Delfina hielt sich das Knie und schluchzte. „Es tut mir leid, ihr alle. Ich bin nicht eure leibliche Tochter. Ich hätte heute Abend nicht kommen dürfen. Ich gehe.“
Sie humpelte langsam hinaus, und Mom und meine drei Brüder folgten ihr.
Die Gäste sahen auf ihre Teller, niemand sah mich an.
Dad blieb am Kopfende des Tisches stehen, den Blick auf mich gerichtet.
„Ich lasse eine andere Pistole anfertigen“, sagte er. „Delfina ist nicht von meinem Blut, aber ich habe sie zwanzig Jahre lang großgezogen. Du wirst lernen, mit ihr auszukommen, statt sie vor meinen Gästen zu beschämen.“
„Ich wollte nur die Wahrheit wissen.“
Seine Hand knallte so hart auf den Tisch, dass die Gläser hochsprangen. „Genug!“
Ich legte die falsche Waffe auf das Tischtuch.
„Na gut“, sagte ich.
Er blinzelte mich an.
In meinem ganzen Jahr in diesem Haus war es das erste Mal, dass ich aufhörte zu fragen, bevor ich eine Antwort bekam.
Der Butler kam den Tisch entlang und nahm den Teller und die gefaltete Karte vom leeren Platz. Dad gab ihm mit einem knappen Nicken zu verstehen, dass er es tun sollte.
Die Gäste gingen zu zweit und zu dritt, und ich stand allein neben der zerbrochenen Vase.
Eine halbe Stunde später klingelte Dads Telefon in der Halle.
Er hörte zu, und sein Gesicht verlor jeden Ausdruck.
Das nördliche Lagerhaus in Queens war durchsucht worden, und jede einzelne Kiste darin war verschwunden.