Weil ich unfruchtbar war, ließ er sich scheiden – jetzt bin ich schwanger von seinem Rivalen, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Das Kuchenmesser
Die silberne Haube wurde vom Teller gehoben, und darunter war kein Kuchen.
Stattdessen lag dort ein Stapel Papier mit einem blauen Klebezettel.
„Scheidung“, sagte Eugenia Auchincloss vom Kopfende des Tisches. „Unterschreib dort, wo der Klebezettel ist, Eliot.“
Im Gesteck brannten noch vier Kerzen, eine für jedes Ehejahr.
Eliot Standish sah die Papiere an und dann seinen Ehemann.
Grayson schnitt sein Steak und blickte nicht auf.
„Vier Jahre“, sagte Eugenia. „Keine Schwangerschaft, nicht einmal ein falscher Alarm. Die Ärzte sagen, du bist unfruchtbar, Liebes, und ich dulde so jemanden nicht im Bett meines Sohnes.“
Unfruchtbar nannte sie einen Omega, der kein Kind austragen konnte.
Sie benutzte dieses Wort bei ihrem Jahrestagsdinner, mit dem guten Porzellan auf dem Tisch und der Haushälterin an der Tür.
„Im Ehevertrag gibt es eine Klausel“, sagte Grayson zu seinem Teller. „Wenn wir nach vier Jahren kinderlos sind, endet die Ehe. Keine Abfindung. Steht alles drin.“
„Du wusstest von der Klausel“, sagte Eliot.
„Jeder wusste von der Klausel.“
Grayson sah endlich auf. Das Gesicht, das Eliot sechs Jahre lang geliebt hatte, war glatt, müde und gelangweilt.
„Colby ist schwanger“, sagte er. „Im dritten Monat. Ich wollte, dass du es von mir erfährst.“
Am anderen Ende des Tisches wurde ein junger Omega im cremefarbenen Pullover kreidebleich und starrte auf seinen Schoß.
Das war der neue Verlobte.
Colby Ames, dreiundzwanzig, der schon zweimal an diesem Tisch gesessen hatte – als „ein Freund der Familie“.
Eliot wartete darauf, etwas zu fühlen.
Was er spürte, war Kälte, die ihm von den Fußsohlen aufwärts kroch, und dann eine klare Leere in seinem Kopf.
Er nahm den Stift.
„Eliot“, flüsterte Colby. „Ich wollte nicht, ich habe nie …“
„Ich weiß“, sagte Eliot. „Iss dein Abendessen. Du isst für zwei.“
Er unterschrieb die erste Seite, die zweite und die letzte.
Eugenias Mund verzog sich zu einem kleinen, zufriedenen Strich.
Eliot zog den Ehering vom Finger und legte ihn auf den leeren Teller, auf dem der Kuchen hätte stehen sollen.
Dann griff er hinüber und nahm das silberne Kuchenmesser vom Tablett.
Er schnitt ein Stück von dem Kuchen ab, den die Haushälterin auf einer Etagere hereingetragen hatte.
Er legte es auf seinen eigenen Teller.
Den ersten Bissen aß er im Stehen, während alle ihn beobachteten.
Es war Zitrone, seine Lieblingssorte, und in seinem Mund war der Kuchen so trocken wie Kreide.
„Alles Gute zum Jahrestag“, sagte er.
Niemand antwortete.
Der Karton stand seit vier Jahren im Wandschrank im Flur, unter den Wintermänteln.
Sieben schwarze Labor-Notizbücher, die Rücken mit Klebeband verstärkt, jede Seite datiert und von seinem Betreuer abgezeichnet.
Grayson hatte ihn nie gefragt, was darin stand.
Eliot trug den Karton durch die Haustür und die Stufen hinunter in die Kälte, ohne sonst etwas in den Händen zu haben.
Beim Nachbarhaus hielt ein schwarzes Auto.
Ein Mann stieg hinten aus, und die ganze Straße veränderte sich.
Es war ein Geruch: Zedernholz und kalter Rauch, darunter etwas Warmes wie Brot.
Seit vier Jahren hatte Eliot keinen anderen Menschen mehr gerochen.
Straßen hatten nach Straßen gerochen, und Grayson nach seinem Eau de Cologne.
Jetzt wurden Eliot die Knie weich, und sein Puls schlug ihm bis zum Hals.
„Standish.“
Eine große Hand schloss sich um seinen Ellbogen, bevor er umkippen konnte.
August VanDusen sah auf ihn hinunter: sandfarbenes, kurz geschorenes Haar, eine schiefe Nase, ein anthrazitfarbener Mantel, offen über einem Anzug.
Der Geschäftsführer des Unternehmens, das seit sechs Jahren versuchte, Auchincloss Biotech zu übertrumpfen.
Der Mann, der in der zweiten Reihe gesessen hatte, als Grayson Halcyon vorstellte, und applaudiert hatte.
„Du zitterst“, sagte August. „Wo ist dein Mantel?“
„Lass mich los.“
August ließ sofort los und hob die Hand in die Luft.
„Ich kann dich überallhin fahren lassen.“
„Nicht mit deinem Auto.“
„Na gut.“ Sein schiefer Mund zuckte. „Wenn du irgendwann mit einem Mann über Chemie streiten willst, der die ganze Seite liest, steht meine Tür offen.“
Eliot antwortete nicht.
Mit dem Karton an die Brust gedrückt ging er zur Straßenecke und blickte nicht zurück.
Die Klinik an der Second Avenue öffnete um sieben.
Er saß als Erster im Wartezimmer, noch in seiner Abendgarderobe, weil er eine Antwort wollte, bevor er die Stadt verließ.
„Untersuchen Sie alles“, sagte er zur Ärztin. „Hormone, Fruchtbarkeit, alles. Ich will wissen, was mit mir nicht stimmt.“
Die Ärztin nahm ihm Blut ab und kam neunzig Minuten später mit einem Tablet in der Hand zurück.
Sie setzte sich auf den Rollhocker.
„Mr. Standish, mit Ihnen ist alles in Ordnung.“
„Vier Jahre. Keine Schwangerschaft.“
„Sie sind nicht unfruchtbar. Ihr Körper wurde jahrelang chemisch unterdrückt.“ Sie drehte den Bildschirm zu ihm. „Das ist ein langsam freisetzender Fruchtbarkeitshemmer, hoch dosiert, und Ihr Blut ist voll davon.“
„Ich habe nie einen Fruchtbarkeitshemmer genommen.“
„Jemand hat ihn Ihnen jeden Tag in etwas gegeben, das Sie geschluckt haben.“
Eliot saß vollkommen still.
Jede Nacht um zehn hatte Eugenia Auchincloss ihm vier Jahre lang selbst eine Tasse Tee gebracht und zugesehen, wie er sie austrank.