Der Chefarzt ist der Vater meines Babys, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Der Fremde an der Bar
Meine Stiefmutter erzählte der ganzen Tischrunde, dass ich mein Praktikum bis Oktober hinschmeißen würde.
Sie sagte es beim Käsegang, lächelnd und mit erhobenem Glas.
„Wir lieben Valeria“, sagte sie. „Deshalb sind wir ehrlich zu ihr.“
Mir gegenüber lachte meine Stiefschwester Bridget in ihre Serviette.
Bridget war Stationsschwester und war zweimal durch die medizinischen Staatsexamina gefallen.
Sie hatte mir nie verziehen, dass ich meine bestanden hatte.
Das Abendessen sollte mein Abschied sein, am Abend bevor ich meine Stelle als Assistenzärztin in der Chirurgie antrat.
Ich legte die Gabel hin und sagte, ich bräuchte frische Luft.
Niemand versuchte, mich aufzuhalten.
Das Restaurant befand sich im Flughafenhotel, und das Hotel hatte eine Bar.
Ich ging mit noch immer zitternden Händen hinein und setzte mich auf den letzten freien Hocker.
„Das Stärkste, was Sie haben“, sagte ich zum Barkeeper.
„Sie bekommt erst ein Ginger Ale und dann einen Whiskey“, sagte der Mann neben mir.
Ich wandte mich um, um ihm die Meinung zu sagen.
Er war groß, vielleicht fünfunddreißig, und an seinen Schläfen zeigten sich graue Strähnen.
Eine helle Narbe zog sich durch seine linke Augenbraue, und er sah mich an.
„Ich trinke keinen Whiskey auf nüchternen Magen“, sagte ich.
„Gut“, sagte er. „Ich auch nicht. Iss die Nüsse.“
Ich aß die Nüsse.
Er fragte, was mit meinem Gesicht los sei, und ich erzählte ihm von dem Trinkspruch.
Ich erzählte ihm von dem Haus in der Cass Street, das mein Vater seiner zweiten Frau hinterlassen hatte.
Ich erzählte ihm, dass ich zweihunderttausend Dollar Schulden bei Leuten hatte, die glaubten, ich würde Chirurgin werden.
Er hörte mir mit ungeteilter Aufmerksamkeit zu und sah nicht ein einziges Mal auf sein Handy.
„Na los“, sagte er schließlich. „Sag es. Was willst du ihretwegen tun?“
„Ihr beweisen, dass sie falschliegt“, sagte ich. „Und sie nie wiedersehen.“
„Nur eines davon liegt in deiner Hand.“
„Dann fange ich mit dem Ersten an.“
Er lachte tief und überrascht, als täte es ein bisschen weh.
Genau dort, mit den Nüssen in der Hand, beschloss ich, dass ich wissen wollte, wie sich dieses Lachen auf meiner Haut anfühlte.
Keine Namen, sagte ich ihm.
Er meinte, das komme ihm sehr gelegen.
Ich legte die Hand flach auf seine Brust und sagte: „Bring mich nach oben.“
Er legte seine Hand auf meine und sagte: „Ja.“
Die Tür fiel hinter uns ins Schloss.
Ich ließ ihm keine Zeit, das Licht zu finden.
Ich drückte ihn dagegen und küsste ihn, die Hände in seinem Haar, meine Hüften schon an seine gepresst.
Tief in seiner Brust entwich ihm ein Laut, überrascht und erfreut, und seine Hand legte sich in meinen Nacken.
Nicht, um mich näher an sich zu ziehen.
Sondern um mich dort festzuhalten, während er den Kuss übernahm.
„Du verschwendest keine Zeit“, sagte er an meinem Mund.
„Das Abendessen war miserabel.“
„Dann machen wir den Rest der Nacht besser.“
Er führte mich rückwärts zum Bett, ohne mich loszulassen, seinen Mund auf meinem, seine Hände am Bindeband meines Wickelkleids.
Das Licht der Stadt fiel durch den halb geöffneten Vorhang und teilte das Zimmer in blaue und goldene Flächen.
Eine der Nachttischlampen brannte gedämpft.
Er band das Kleid langsam auf, als würde er etwas auspacken, das er behalten wollte.
„Du bist wunderschön“, sagte er, und ich hörte, dass er es ganz konkret meinte und nicht einfach so dahinsagte.
„Zeig es mir“, sagte ich.
Er ließ mir das Kleid von den Schultern gleiten und zu Boden fallen.
Dann trat er zurück und betrachtete mich in schwarzem Spitzen-BH und Höschen, während sich mein dunkles Haar aus dem Knoten löste.
Sein Kiefer spannte sich an.
„Leg dich hin“, sagte er.
Das tat ich.
Er zog Schuhe und Socken aus, dann kniete er sich über mir aufs Bett, noch immer in seinem weißen Hemd mit den hochgekrempelten Ärmeln und der grauen Hose.
Er küsste mich einmal sanft und wanderte dann an meinem Körper hinab.
Als sein Mund die Spitze an meiner Hüfte erreichte, sah er zu mir auf.
„Bitte“, sagte ich.
Er zog mir langsam das Höschen herunter und beobachtete dabei die ganze Zeit mein Gesicht.
Dann schob er meine Schenkel auseinander und ließ sich zwischen ihnen nieder.
Der erste Zug seiner Zunge war langsam, breit und bedächtig.
Ich keuchte, und meine Hüften hoben sich vom Bett.
Er lachte leise und tat es wieder.
„Sag mir, was du willst“, sagte er, sein Atem heiß auf meiner feuchten Haut.
„Deinen Mund.“
„Das weiß ich. Genauer.“
Ich stützte mich auf die Ellbogen, um zu ihm hinunterzusehen.
Zwischen meinen Beinen waren seine grauen Augen auf mich gerichtet, geduldig und hungrig.
„Leck meine Klitoris“, sagte ich. „Hör erst auf, wenn ich komme.“
„Braves Mädchen.“
Er senkte den Mund und tat genau, was ich ihm gesagt hatte.
Seine Zunge umkreiste meine Klitoris, dann strich sie flach darüber, dann saugte er daran, und ich konnte keinen klaren Gedanken mehr fassen.
Ich konnte nur noch fühlen.
Die Stoppeln an seinem Kiefer, die über meine Schenkelinnenseite rieben.
Wie er stöhnte, wenn ich feuchter wurde.
Wie er meine Hüften festhielt, wenn ich mich bewegen wollte.
Ich kam mit einem gebrochenen Laut, den Rücken durchgedrückt, die Hände in die Laken gekrallt.
Er hörte nicht auf.
Er leckte weiter, bis es vorbei war, jetzt sanfter, und zog es in die Länge, bis ich zitterte.
„Hör auf“, hauchte ich. „Ich muss dich in mir spüren.“
„Sag es noch einmal.“
„Ich will, dass du mich fickst.“
Er kroch an meinem Körper hinauf und streifte irgendwo in der Dunkelheit sein Hemd ab, dann die Hose.
Ich zog ihn zu mir aufs Bett und setzte mich rittlings auf ihn.
Sein Schwanz war hart an meinen Bauch gedrückt, und ich griff zwischen uns, um ihn zu führen.
In einer einzigen langen, langsamen Bewegung ließ ich mich auf ihn sinken.
Wir gaben beide ein Geräusch von uns, als hätten wir die ganze Zeit die Luft angehalten.
„Verdammt“, flüsterte ich.
Er sah mich an, die Hände auf meinen Hüften, und ließ mich das Tempo bestimmen.
Ich ritt ihn so, wie ich es mir seit der Bar gewünscht hatte: langsam und dann nicht mehr langsam, und nahm mir alles, was ich wollte.
„Das hast du gebraucht, oder?“, sagte er mit rauer Stimme.
„Ja.“
„Du bist gern oben.“
„Ich habe gern die Kontrolle.“
Er drehte uns so schnell um, dass mir der Atem stockte.
Als Nächstes lag ich auf dem Rücken und er über mir, eine Hand neben meinem Kopf abgestützt, die andere unter mein Knie geschoben.
„Ich auch“, sagte er.
Dann fickte er mich hart.
Mit jedem Stoß presste er mir die Luft aus den Lungen.
Ich schlang die Beine um seine Hüften und grub die Nägel in seinen Rücken.
„Hör nicht auf“, sagte ich. „Bitte hör nicht auf.“
„Werde ich nicht.“
Er griff zwischen uns und legte den Daumen auf meine Klitoris.
Der Druck baute sich schnell und scharf auf: zu viel und doch nicht genug.
„Komm für mich“, sagte er. „Ich will es spüren.“
Ich kam um seinen Schwanz herum, mit einem Schrei, der halb sein Name und halb gar nichts war.
Ein paar Stöße später kam er mit einem leisen Fluch, tief in mir vergraben, und ich spürte, wie er kam.
Einen Moment lang bewegte sich keiner von uns.
Dann zog er sich langsam zurück und ließ sich neben mir auf den Rücken fallen, schwer atmend.
Ich drehte den Kopf auf dem Kissen.
„Die Ginger Ale war ein cleverer Schachzug“, sagte ich.
„Das war eine medizinische Entscheidung.“
„Na klar.“
Er drehte den Kopf zu mir, und die Narbe in seiner Augenbraue fing das Lampenlicht ein.
Eine Nacht lang hatte niemand eine Meinung über mich – außer dem Mann in diesem Bett.
Ich ließ mich darauf ein, begehrt zu werden.
Ich rückte näher und legte den Kopf auf seine Brust.
Sein Arm legte sich schwer und warm um mich.
„Bleib bis zum Morgen“, sagte er.
„Frag mich um vier noch mal.“
Um fünf Uhr morgens schlief er, einen Arm über meine Bettseite gelegt.
Um sechs hatte ich eine Schicht vor der Einführungsveranstaltung, und mein Auto stand in einer Garage, die stundenweise abrechnete.
Ich sah ihn lange an.
Dann nahm ich meine Schuhe, schloss leise die Tür und hinterließ keine Nachricht.
Fünf Wochen später stand ich mit einem Schwangerschaftstest in der Tasche in einem Materiallager von St. Brendan’s.
Zwei rosa Linien.
Ich hatte sie auf dem Badezimmerboden viermal abgelesen, doch sie hatten sich nicht verändert.
Mein Handy vibrierte.
Jody, meine beste Freundin und Mitpraktikantin, schrieb mir in Großbuchstaben.
„KOMM IN DEN HÖRSAAL. DER NEUE CHEFARZT DER CHIRURGIE IST DA. ALLE DREHEN DURCH.“
Ich wischte mir übers Gesicht, richtete meinen weißen Kittel und ging nach hinten in den Raum.
Die Vorsitzende des Krankenhausvorstands stand am Rednerpult.
„Bitte begrüßen Sie den Mann, der diese Abteilung leiten wird“, sagte sie.
„Dr. Rhys Garrity.“
Er trat in einem dunklen Anzug aus dem Seiteneingang, eine Hand an seiner Manschette.
Eine helle Narbe zog sich durch seine linke Augenbraue.
Er sah auf, ließ den Blick durch den Raum schweifen und blieb an mir hängen.
Jeder Muskel in seinem Gesicht erstarrte.
Ich legte die Hand auf die Tasche, in der der Test steckte.