Verlieb dich nicht in meine heißen Mitbewohner-Brüder, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Sandwich-Mädchen
Lacey las meinen Brief über das Mikrofon der Tailgate-Party vor vierhundert Leuten vor.
Sie stand auf der Ladefläche von Lances Truck, trug den gelben Schal, den ich ihr gestrickt hatte, und hielt mein rosafarbenes Papier mit beiden Händen, als wäre es etwas Kostbares.
Ich stand hinten in der Menge und hielt ein Tablett mit Cupcakes.
Auf jeden einzelnen hatte ich ein C gespritzt.
„Lieber Lance“, las Lacey mit ihrer süßen Stimme vor. „In der dritten Klasse hast du mir die Hälfte deines Sandwiches gegeben, und seitdem hungere ich nach dir.“
Die ganze Menge stöhnte auf und lachte dann.
Überall auf dem Rasen gingen Handys hoch.
Ich hatte den Brief am Mittwochabend geschrieben und ihn genau einer Person gezeigt.
Am Donnerstag hatte Lacey ihn an unserem Küchentisch gelesen und ein bisschen geweint.
„Niemand außer ihm wird das je zu Gesicht bekommen“, hatte sie gesagt. „Ich schwöre bei meiner Oma.“
Dann hatte sie mit ihrem Handy ein Foto davon gemacht, falls ich ihn verlieren sollte.
Heute Morgen hatte sie mir die Haare geflochten und mir Kaffee ans Bett gebracht.
Jetzt blätterte sie um und grinste die Menge an.
„Oh, Leute, jetzt wird’s erst richtig gut“, sagte sie.
Lance stand bei den Kühlboxen mit dem Footballteam.
Seit ich sechs war, wohnte er vier Türen weiter.
Er sah über den Platz, bis er mich fand, und wusste, dass der Brief von mir war.
Dann lachte er mit den anderen.
„Annie, komm schon“, rief er. „Ein bisschen lustig ist es doch.“
Er kam nicht herüber und nahm ihr auch nicht das Mikrofon aus der Hand.
„Seite zwei“, sagte Lacey. „Lance, im nächsten Teil geht’s um deine Hände.“
Alle Lautsprecher auf dem Platz fielen gleichzeitig aus.
Lacey klopfte ans Mikrofon und schüttelte es.
„Ups“, sagte sie, und die Menge buhte und johlte.
Am Rand des Platzes stand ein Mann im schwarzen Footballtrikot neben dem Generator, ein orangefarbenes Kabel in der Hand.
Ich kannte ihn von den Plakaten an jeder Tür auf dem Campus.
Dane Conrad, Nummer 14, der Linebacker, dem die Leute auf der Straße aus dem Weg gingen.
Er sah mich einmal an.
Dann wickelte er das Kabel um seinen Ellbogen und ging weg.
Lacey sprang vom Truck und kam mit bereits ausgebreiteten Armen auf mich zu.
„Sei nicht sauer, Annie“, sagte sie. „War doch nur ein Scherz. Alle haben dich lieb.“
Sie hielt mir das rosafarbene Papier hin.
Es war nur Seite eins.
Ich stellte die Cupcakes ganz vorsichtig auf die Stoßstange von Lances Truck, damit keines der C verschmierte.
Ich nahm ihr das Papier aus der Hand und faltete es in meine Gesäßtasche.
„Lass dir die Cupcakes schmecken, Lance“, sagte ich. „Das ist das Letzte, was ich je für dich machen werde.“
Darüber lachte niemand.
Also ging ich.
Die Menge machte mir Platz, und die Handys folgten mir bis zur Straße.
Bis zu der Wohnung, die Lacey und ich uns seit zwei Jahren teilten, waren es zwölf Minuten zu Fuß.
Mein Schlüssel ließ sich nicht drehen.
Ein neues Schloss war eingesetzt worden, darüber klebte ein Haftzettel in Laceys Handschrift.
Der Vermieter braucht das Zimmer bis Sonntag zurück. Deine Kartons stehen unten. Küsschen, L.
Ich ging hinunter in die Lobby.
Neben den Briefkästen standen drei Kartons mit meinem Namen darauf, zugeklebt.
Der Kassenbon für das Klebeband klebte auf dem obersten Karton.
Er war auf Donnerstag datiert, den Tag, an dem sie an unserem Küchentisch geweint hatte.
Sie hatte meine Sachen gepackt, bevor sie mir die Haare geflochten hatte.
Ich setzte mich auf den untersten Karton, und mein Handy vibrierte in meiner Hand.
Es war mein Dad, von einem Zwischenstopp in Houston aus.
Gelandet. Morgen geht’s nach Chile, Annie-Bär! Die Jungs meines alten Mitbewohners haben ein Gästezimmer in der Alder Street, falls du mal eins brauchst. Die Tür steht offen. Hab dich lieb.
Meine Eltern waren an diesem Morgen nach Chile aufgebrochen.
Es war das dritte Land, in dem sie arbeiteten, seit ich fünfzehn geworden war, und am Flughafen hatte ich ihnen gesagt, dass es mir gut gehen würde.
Ich hatte ihnen gesagt, dass ich Lacey hätte.
Ich las die Adresse zweimal.
Dann rief ich ein Auto und lud alle drei Kartons selbst in den Kofferraum.
Das Haus in der Alder Street war blau, auf der Veranda brannte Licht, und aus den Fenstern drang Musik.
Auf dem Rasen standen vier Pick-ups.
Ich klingelte mit dem Ellbogen, weil meine Arme voll waren.
Die Tür schwang auf. Vor mir stand ein großer Typ in einer Baseballkappe, barfuß und mit einem Pfannenwender in der Hand.
„Mitbewohnerin!“, sagte er und grinste mich an.
„Du bist Anneliese Barron, oder? Ich bin Rory. Mein Dad hat mir geschrieben, dass du vielleicht kommst.“
Er nahm mir den obersten Karton aus den Armen, bevor ich etwas sagen konnte.
„Übrigens habe ich das Video gesehen“, sagte er. „Das ist echt mies. Tut mir leid.“
„Danke“, sagte ich. „Glaube ich.“
„Komm rein, wir haben Lasagne. Dane hat letzte Woche den Schreibtisch in deinem Zimmer freigeräumt, für alle Fälle.“
Ich fragte ihn nicht, was das zu bedeuten hatte.
Ich war zu müde, um irgendetwas zu fragen.
Er führte mich den Flur entlang ins Wohnzimmer.
Sechs Footballspieler saßen mit Tellern auf den Knien auf den Sofas, und jeder Einzelne drehte sich um und sah mich an.
Der in der Mitte hielt ein Bier in der Hand und sprang so hastig auf, dass er es verschüttete.
„Annie?“, sagte Lance.