Das Doppelleben des Königs des Knasts, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Die Bitte
Mein Stiefbruder hob sein Champagnerglas und verkündete vor zweihundert Menschen, er sei noch nie glücklicher gewesen.
Ich stand in einem geliehenen Jackett neben den Türen zum Ballsaal, und niemand hatte mich aufgehalten.
Sie hatten mich nicht zweimal angesehen.
Als sie mich das letzte Mal gesehen hatten, war ich neunzehn gewesen und vom Sicherheitsdienst vom Anwesen der Westerfields eskortiert worden.
Dalton stand auf der kleinen Bühne, den Arm um die Tochter eines Senators gelegt.
Er war dreiunddreißig, blond und gebräunt, und er lächelte.
„Auf einen Neuanfang“, sagte er.
Der Saal applaudierte.
Seine Mutter Eugenia stand ganz vorn in cremefarbener Seide und Perlen und klatschte am lautesten.
Siebzehn Jahre lang war sie meine Stiefmutter gewesen.
Sie war auch diejenige gewesen, die vor zwei Jahren bei der Beerdigung meines Vaters gestanden und den Anwesenden gesagt hatte, ich sei zu labil, um daran teilzunehmen.
Ich hatte es vom Parkplatz aus mit angesehen.
Ich holte tief Luft und setzte mich in Bewegung.
Die Menge machte mir unbemerkt Platz.
Ich hielt den Blick auf die Bühne gerichtet.
Acht Monate lang hatte ich mir diesen Moment ausgemalt, denn ich hatte nur eine Chance, alles genau richtig zu machen.
Dalton sah mich, als ich die Treppe erreichte.
Sein Lächeln blieb ihm noch eine Sekunde im Gesicht, nachdem ihm der Rest von ihm selbst bereits klar geworden war, was los war.
„Reed“, sagte er leise. „Was machst du hier?“
„Glückwunsch“, sagte ich. „Ich habe ein Geschenk mitgebracht.“
Dann schlug ich zu.
Ein sauberer rechter Haken, und ich setzte die ganze Schulter dahinter.
Dalton taumelte rückwärts in die Champagnerturm-Pyramide, und zweihundert Gläser stürzten mit ihm zu Boden.
Das Geräusch war wunderschön.
Frauen schrien, und das Licht eines Handys wurde auf uns gerichtet.
Genau das hatte ich gewollt.
Ich wollte, dass jedes Handy im Raum aufnahm, denn ein Schlag, den niemand filmt, ist ein Schlag, für den niemand Anklage erheben kann.
Dalton rollte sich auf den Rücken, spuckte Blut und sah mich mit etwas an, das ich seit vierzehn Jahren nicht mehr in seinem Gesicht gesehen hatte.
Er hatte Angst.
„Zieht ihn von mir runter!“, schrie er. „Zieht ihn von mir runter!“
Ich lag nicht auf ihm.
Ich stand einfach mit offenen Händen da und wartete.
Zwei Sicherheitsleute packten mich an den Armen, und ich ließ es zu.
Eugenia überquerte mit klackernden Absätzen die Bühne und sah ihren Sohn nicht an.
Sie sah mich an.
„Reed Mason“, sagte sie laut genug für die ersten Reihen. „Früher gehörte er zur Familie.“
Sie hatte den Namen mit Bedacht gewählt.
Nicht Westerfield, niemals Westerfield, denn mit neunzehn hatte ich den Namen meiner Mutter angenommen, und sie hatte sich gefreut, als sie davon erfuhr.
„Seit sein Vater gestorben ist, geht es ihm nicht gut“, sagte sie zu den Gästen, und ihre Stimme zitterte genau an den richtigen Stellen. „Wir haben gebetet, dass er sich helfen lässt.“
Fast hätte ich sie bewundert.
„Rufen Sie die Polizei“, sagte sie.
Ich lächelte sie an.
Zum ersten Mal in meinem Leben sah ich sie unsicher.
Die Polizei war in sechs Minuten da.
Ich leistete keinen Widerstand, sagte nichts und ließ mir die Handyaufnahmen nicht aus dem Kopf nehmen.
Auf dem Rücksitz des Streifenwagens sah ich auf meine Knöchel.
Zwei davon waren aufgeplatzt, und ich war dankbar dafür.
Drei Wochen später schob mir die Pflichtverteidigerin im Gerichtsgebäude ein Blatt Papier hin.
„Schwere Körperverletzung“, sagte sie. „Der Bräutigam hat einen gebrochenen Augenhöhlenknochen. Die Staatsanwaltschaft fordert drei Jahre.“
„Ich bekenne mich schuldig.“
Sie runzelte die Stirn.
„Mr. Mason, Sie könnten sich wehren. Sie wurden provoziert, und Sie sind nicht vorbestraft.“
„Ich nehme achtzehn Monate“, sagte ich. „Calder Ridge.“
Sie starrte mich an.
„Sie verlangen nach einem bestimmten Gefängnis?“
„Ich verlange nach dem, in dem es Block D gibt.“
Sie verstand es nicht, musste es aber auch nicht.
Der Richter sah über seine Brille hinweg zu mir und gab mir genau, worum ich gebeten hatte.
Achtzehn Monate, Strafvollzugsanstalt Calder Ridge, neunzig Minuten von Columbus entfernt.
Im Zuschauerraum saß Eugenia stocksteif.
Dalton saß neben ihr, den Kiefer verdrahtet.
Ich drehte den Kopf, als der Gerichtsdiener mir die Handschellen anlegte.
Dalton sah mich an, und ich sah ihm an, wie er zu dem Schluss kam, ich sei ein dummer Säufer, der sich selbst ruiniert hatte.
Gut.
Zwei Jahre lang hatte ich eine einzige Tatsache zu verstehen gelernt.
Amos Carmody, der frühere Buchhalter meines Vaters, verbüßte zwölf Jahre Haft, weil er vier Millionen Dollar von Westerfield Freight gestohlen hatte.
In seiner letzten Woche packte mein Vater mein Handgelenk und sagte zu mir: „Amos hat das Buch.“
Er starb, bevor er mir sagen konnte, welches Buch.
Ich schrieb Amos neunmal, und jeder Brief kam ungeöffnet zurück.
Dreimal beantragte ich einen Besuch, und jeder Antrag ging verloren.
Jemand in Calder Ridge sorgte dafür, dass kein Westerfield ihn je erreichte.
Also beschloss ich, kein Besucher mehr zu sein.
Der Gefangenentransporter roch nach Bleichmittel und altem Schweiß.
Als er anhielt, öffneten sich die Tore.
Ich blickte mit einer Ruhe zu den grauen Mauern hinauf, die den anderen Männern im Transporter Angst machte.
Die Aufnahme erfolgte in einem langen Betonraum mit einem Tresen und einer Kamera.
Der Wärter hinter dem Tresen hatte einen dicken Hals und einen harten Blick.
Er scannte mein Armband, las meine Akte und erstarrte.
Dann beugte er sich über den Tresen.
„Reed Mason“, sagte er leise. „Mr. Dalton lässt grüßen.“
Ich ließ mir nichts anmerken.
„Er sagt, du hältst keine Woche durch.“