Ich ließ meinen Ex sitzen und heiratete den Mafiaboss, Roman · Kapitel 1 von 32
Kapitel 1: Ein einziger Koffer
Whitman schob das Pillendöschen über den Konferenztisch.
„Vergiss die nicht, Jo. Du weißt ja, wie du wirst.“
Seine Mutter lachte in ihren Kaffee hinein.
Die beiden Associates am Ende des Tisches starrten auf ihre Notizblöcke.
Das Döschen rollte bis an meine Hand.
Auf dem Etikett stand mein Name. Darunter der Name seines Arztes.
„Unterschreiben Sie bei den gelben Markierungen“, sagte sein Vater. „Seite vier, Seite neun, Seite zwölf.“
Ich hatte die Scheidungsvereinbarung in der Lobby zweimal gelesen.
Sie gab mir nichts.
Weder das Haus noch das Auto, keinen einzigen Dollar von den Ersparnissen.
Der Ehevertrag besagte es so.
Ich hatte den Ehevertrag zwei Tage vor unserer Hochzeit unterschrieben, mit einem brandneuen Rezept für Medikamente in der Hand. Whitman hatte mir den Stift hingehalten und dabei gelächelt.
„Du gehst mit dem Koffer, mit dem du gekommen bist“, sagte er. „Das ist mehr als fair.“
„Das ist großzügig“, sagte seine Mutter.
„Die Schlüssel zum Audi, bitte.“
Ich legte die Schlüssel auf den Tisch.
Dann unterschrieb ich auf Seite vier, Seite neun und Seite zwölf.
Meine Hand zitterte nicht.
Vor drei Jahren hätte sie gezittert.
Whitman griff über den Tisch und nahm mir die Papiere ab, bevor die Tinte trocken war.
„Braves Mädchen“, sagte er.
Einer der Associates verzog das Gesicht.
Ich stand auf und ging aus dem Konferenzraum.
„Jo? Der Ausgang ist auf der anderen Seite.“
Ich ging den Flur weiter bis zu seinem Eckbüro.
Sie folgten mir alle. Ich hörte die Absätze seiner Mutter auf dem Marmor klacken.
Hinter seinem Schreibtisch hing sein Yale-Law-Diplom.
Meins hing direkt daneben, in einem passenden Rahmen.
Er hatte es in der Woche unserer Hochzeit dort aufgehängt.
„Mandanten sehen gern zwei Yale-Abschlüsse“, hatte er immer gesagt. „Das wirkt wie eine Kanzlei mit Macht.“
Ich nahm meines vom Haken.
„Das ist Bürodekoration“, sagte Whitman. „Häng es wieder hin.“
„Da steht mein Name drauf.“
„Es ist ein Stück Papier, das du nie gebraucht hast.“
„Weil du allen erzählt hast, ich sei zu krank, um es zu benutzen.“
Im Raum wurde es totenstill.
Ich öffnete die Hand über seinem Papierkorb und ließ das Pillendöschen hineinfallen.
Es landete mit einem leisen Klappern auf dem Boden.
„Im Juli mache ich mein Anwaltsexamen“, sagte ich.
Seine Mutter lachte tatsächlich laut auf.
„Schätzchen, du hältst nicht einmal ein Abendessen aus.“
Whitman lächelte mich an.
„In einem Monat bist du wieder da“, sagte er. „Heulst in meiner Lobby. Ich lasse dir vom Sicherheitsdienst ein Taschentuch bringen.“
Ich klemmte das Diplom unter den Arm und drückte auf den Aufzugknopf.
Die Türen öffneten sich zu einem Schlachtfeld.
Ein Mann von der Größe eines Kühlschranks hielt einen winzigen Jungen am Handgelenk fest.
Der Junge trug einen marineblauen Anzug mit Clipkrawatte und hatte schwarze Locken auf der Stirn kleben.
Er biss dem großen Mann in den Daumen.
Der Mann jaulte auf und ließ ihn los.
Der Junge schoss aus dem Aufzug und direkt gegen meine Knie.
Wir landeten beide auf dem Teppich.
„Tito!“, rief der große Mann.
Der Junge rollte von mir herunter und packte eine Ecke meines Diploms.
„Was ist das?“
„Ein sehr wichtiges Dokument“, sagte ich, noch immer auf dem Boden. „Nur Anwälte dürfen es tragen.“
„Bist du Anwältin?“
„Fast.“
Er sah den Rahmen an. Dann mich.
„Darf ich es tragen?“
„Wenn du gehst. Anwälte rennen nie.“
Er dachte darüber nach.
Dann nahm er den Rahmen mit beiden Händen, hielt ihn an die Brust und ging ganz langsam zurück in den Aufzug.
Der große Mann starrte mich an und lutschte an seinem Daumen.
Hinten im Aufzug stand noch jemand.
Groß, schwarzer Anzug, weißes Hemd am Hals offen.
Tinte ragte aus seinem Kragen und zog sich an der Seite seines Halses hinauf.
Er hatte das Ganze beobachtet.
Er ging in die Hocke, nahm seinem Sohn vorsichtig das Diplom ab und las den Namen darauf.
Dann blickte er zu mir auf.
„Danke, Ms. Kittering.“
„Whitsett“, sagte ich. „Seit zehn Minuten.“
Ein Zucken huschte über seinen Mundwinkel.
Er reichte mir mein Diplom. Die Türen schlossen sich.
Die leuchtende Etagenzahl stieg zu dem Stockwerk hinauf, das ich gerade verlassen hatte.
An diesem Abend saß ich auf einem Motelbett in der Nähe des Flughafens. Auf meinem Girokonto waren 312 Dollar, und 89 davon waren bereits weg.
Um zehn Uhr klopfte jemand.
Draußen stand eine Frau in einer Lederjacke, mit rotem Lippenstift und goldenen Creolen, so groß wie Armreifen.
„Ich bin Paola“, sagte sie. „Mein Bruder möchte dich zum Essen einladen. Er meinte, du würdest Nein sagen, also soll ich behaupten, es sei ein Job.“
„Wer ist dein Bruder?“
„Der Mann, dessen Kind heute einen Leibwächter gebissen hat.“
Ich hätte die Tür schließen sollen.
Ich holte meinen Mantel.
Das Restaurant auf Federal Hill war geschlossen. Bis auf zwei standen alle Stühle auf den Tischen.
Er stand auf, als ich hereinkam.
„Valerio Ruggeri“, sagte er.
Ich kannte den Namen. Jeder in Providence kannte den Namen.
Paola saß mit ihrem Handy an der Bar. Ein Mann neben der Küchentür hatte einen Verband um die Knöchel.
Valerio machte keinen Smalltalk.
„Die Großmutter meines Sohnes, Fiorella Gatti, verklagt mich auf das Sorgerecht. Sie sagt, ein Witwer in meinem Beruf könne einem vierjährigen Sohn kein Zuhause bieten. Die Anhörung ist im Juni.“
„Und bis Juni brauchst du eine Ehefrau.“
„Ich brauche eine Mutter in meinem Haus. Tito hat schon sechs Kindermädchen davongejagt. Heute ist er vierzig Fuß neben dir hergelaufen, ohne jemanden zu beißen.“
Er legte einen Vertrag auf den Tisch.
Ein Jahr. Ehe. Stiefmutter für Tito Ruggeri, zu Hause und vor Gericht.
Zwei Millionen Dollar, davon fünfzigtausend noch heute Abend.
Ich las jede Zeile.
Dann nahm ich ihm ungefragt den Stift aus der Jackentasche.
Ich schrieb an den Rand: ein bezahlter Vorbereitungskurs fürs Anwaltsexamen. Ein eigenes Zimmer mit einem Schloss an der Innenseite. Niemand fasst mich an, wenn ich nicht Ja sage.
„Und ich bestimme, wann er ins Bett geht und wie viel Zucker er bekommt“, sagte ich. „Nicht du.“
Er las meine Notizen kopfüber.
„Ja“, sagte er. „Zu allem.“
„Du hast nicht einmal widersprochen.“
„Du würdest gewinnen.“
Ich unterschrieb.
Er unterschrieb unter meiner Unterschrift.
„Es braucht einen Zeugen“, sagte er. „Mein Anwalt ist unterwegs.“
Die Haustür ging auf.
Whitman kam mit seiner Aktentasche herein und blieb zwischen den Sesseln wie angewurzelt stehen.
Sein Gesicht wurde erst weiß, dann rot.
„Josephine?“
Valerio erhob sich, knöpfte sein Jackett zu und legte eine Hand flach auf den Vertrag.
„Mr. Kittering“, sagte er. „Lernen Sie meine Frau kennen.“