Ich gab dem Eidesbrecher den Laufpass – für seinen Onkel, den Kriegsgott, Roman · Kapitel 1 von 32
Kapitel 1: Der Blumenkranz
Das Letzte, woran ich mich erinnerte, war, wie mir ein Speer in die Brust drang.
Als Nächstes wusste ich, dass ich einen Blumenkranz in den Händen hielt.
Weiße Asphodelen, noch feucht vom Morgen, schwer in meinen Händen.
Harfen spielten.
Ich schritt den langen goldenen Boden der Halle der Blumenkränze entlang, und der gesamte Hof der Höhen sah mir dabei zu.
Mein Tag der Wahl.
Mein vierundzwanzigster Geburtstag.
Drei Jahre, bevor ich starb.
Ich wusste es so sicher wie meinen eigenen Namen.
Ich kannte den Duft der Lilien an den Säulen und das Quietschen des Hockers des linken Harfenspielers.
Ich kannte den Ring aus weißen Steinen am Ende der Halle und die sechs Götter, die darin standen, fein herausgeputzt.
Und ich kannte den in der Mitte, der mich anlächelte.
Phaedon.
Gott der Mittagssonne, der einzige Sohn des Königs, mit goldenem Haar, goldbraunen Augen und einem Lachen, das der ganze Hof liebte.
In drei Jahren würde er mich hier unter dieser Halle in der Dunkelheit an eine Wand ketten.
Nacht für Nacht würde er mir meine Kraft aussaugen.
Meine Stiefschwester würde den Becher halten.
„Lächle“, flüsterte Ismene hinter mir.
Sie trug meine Schleppe, als meine Zofe.
Ihr Kleid bestand aus weißem Leinen und hatte eine goldene Manschette, genau wie meines.
Sie hatte es genauso anfertigen lassen wie meines.
„Du siehst aus, als wärst du auf dem Weg zu einer Beerdigung“, sagte sie.
„Bin ich auch“, sagte ich.
Sie kicherte, weil sie dachte, ich machte einen Scherz.
Ich ging weiter.
Meine Knie zitterten nicht.
Ich war die Göttin der Eide und bereits einmal gestorben, und nichts in diesem Raum konnte mir Schlimmeres antun als das.
Als ich die Steine erreichte, breitete Phaedon die Arme aus.
„Meine Dame“, sagte er warm und leise, gerade laut genug für die erste Reihe.
Beim letzten Mal war ich errötet.
Beim letzten Mal hatte ich ihm den Blumenkranz auf die Schultern gelegt und er hatte meine Hand geküsst, und der Hof hatte aufgeseufzt.
Diesmal sah ich ihn einen langen Atemzug lang an.
Dann ging ich an ihm vorbei.
Am Ring vorbei.
An den fünf anderen Freiern vorbei, die sich nach mir umdrehten.
Die Harfen gerieten ins Stocken und verstummten.
Ganz hinten in der Halle, bei der letzten Säule, stand ein Mann allein in schwarzem Leder und einem bronzegrauen Umhang.
Er war kein Freier.
Er hatte Dienst.
Theron, Kriegsgott, der jüngere Bruder des Königs und Phaedons Onkel.
Der Schlächter des Östlichen Passes.
Niemand sah ihn an, wenn es sich vermeiden ließ.
Er sah mich an.
Da wurde mir klar, dass er mich schon beobachtet hatte, seit ich durch die Türen gekommen war.
Eine Narbe zog sich durch seine linke Augenbraue, an einer Schläfe zeigte sich graues Haar, und sein Gesicht verriet rein gar nichts.
Ich hob den Blumenkranz und legte ihn ihm auf die Schultern.
Die Asphodelen sahen neben all dem Leder lächerlich aus.
Ein Raunen ging durch die Halle.
„Angenommen“, sagte Theron.
Keine Pause.
Keine Frage.
Nur dieses eine Wort, gesprochen mit einer Stimme, die bis zum goldenen Dach trug.
Hinter mir ließ jemand einen Becher fallen.
„Nysa.“
Phaedon schloss die Hand um mein Handgelenk, fest genug, um mir wehzutun.
Mit wenigen Schritten hatte er die ganze Halle durchquert, und sein Lächeln war verschwunden.
„Du bist verwirrt“, sagte er durch zusammengebissene Zähne. „Du bist müde. Komm zurück in den Ring, dann vergessen wir das.“
Sein Daumen drückte sich in den Knochen meines Handgelenks.
Ich erinnerte mich an diesen Daumen.
„Schwör es“, sagte ich.
Er blinzelte.
„Schwör bei meinem Namen, dass du mich liebst“, sagte ich laut genug für die erste Reihe. „Schwör es, und ich komme zurück.“
Jeder Gott in dieser Halle wusste, was ein Eid auf meinen Namen mit einem Lügner machte.
Seine Hand würde dort, wo sie mich festhielt, schwarz verbrennen.
Phaedon ließ mein Handgelenk los.
Jemand lachte schrill und fassungslos und verstummte wieder.
„Dann werte ich das als Nein“, sagte ich.
Dann brach der Lärm über uns herein.
Götter schrien, Ratsmitglieder sprangen auf, Ismene sagte meinen Namen immer und immer wieder mit ihrer sanften, leisen Stimme.
Theron bewegte sich nicht.
Er stand da, meinen Blumenkranz auf den Schultern, und beobachtete das Gesicht seines Neffen.
„Ruhe.“
Der König erhob sich vom Thron.
Er war achtundfünfzig und müde, und er liebte seinen Sohn mehr, als ihm Gerechtigkeit lieb war.
„Ein Blumenkranz, der außerhalb des Rings niedergelegt wird“, sagte er. „Das hat es noch nie gegeben.“
„Jetzt schon“, sagte ich.
Seine Augen wurden kalt.
„Dann hör auch den Rest“, sagte er. „Dein Vater hat vor einem Jahr mit mir deinen Verlobungsvertrag geschlossen, bei deinem eigenen Namen.“
Mein Vater studierte in der zweiten Reihe seine Schuhe.
„Dein Tempel wurde dem Sonnenhaus als Mitgift versprochen“, sagte der König. „Du darfst dein Versprechen an meinen Sohn brechen. Aber sein Eigentum darfst du nicht zurückfordern.“
Mein Tempel.
Die einundsechzig weißen Stufen auf den westlichen Terrassen.
Meine Priesterinnen, meine Gläubigen, die Flamme, die meine Mutter vor mir gehütet hatte.
„Er bleibt beim Sonnenhaus“, sagte der König.
Phaedon lächelte wieder.
Er griff in seinen Gürtel und zog einen Ring mit schweren Bronzesclüsseln hervor.
Meine Schlüssel.
Er drehte sich um und warf sie aus dem Handgelenk über den goldenen Boden zu Ismene.
Sie fing sie an ihre Brust gedrückt auf.
„Pass für mich darauf auf, Liebling“, sagte Phaedon.