Im achten Monat schwanger sperrt mich mein Mann an Heiligabend für seine Ex in eine eiskalte Berghütte, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Das Telefon in seiner Manteltasche
Um acht Uhr an Heiligabend nahm mein Mann mir vor den Augen von vierzehn Menschen das Telefon aus der Hand und steckte es in seine Manteltasche.
Niemand sagte ein Wort.
Meine Schwiegermutter goss weiter Apfelwein ein.
Ich war im achten Monat schwanger und stand mit einem Pappteller voller Schinken in ihrem Wohnzimmer.
„Neil, gib es zurück“, sagte ich.
„Der Akku ist bei vier Prozent“, sagte er. „Ich lade es im Auto auf.“
Als er das sagte, lächelte er, also lächelten alle mit ihm.
Neils Ex war eine Stunde zuvor angekommen, mit Schnee im Haar und einem Rollkoffer.
Sie hieß Whitney. Wir waren uns zweimal begegnet: auf der Hochzeit seines Cousins und bei der Beerdigung ihrer Mutter letzten Monat, wo ich ihre Handtasche gehalten hatte, während sie weinte.
Heute Abend war sie direkt zu mir gekommen.
Sie drückte mir eine Thermoskanne mit Ingwertee in die Hände und kniete sich trotz ihres lädierten Knies hin, um mir ein Paar wollene Haussocken über meine geschwollenen Füße zu ziehen.
„Du bist die Einzige hier, die mich je gefragt hat, wie es mir geht“, sagte sie.
Ich hätte selbst beinahe geweint. Ich dachte: Ich bin so froh, dass sie da ist.
Das war das erste Mal, dass ich froh war.
Dann sagte Neil: „Mom schenkt uns etwas. Eine ruhige Nacht in der Berghütte. Nur du und ich.“
„Die Bergstraße im Dunkeln?“, fragte ich. „Neil, ich soll im Januar entbinden.“
„Die Heizung läuft seit Mittag“, sagte Joyce. Sie drückte meinen Arm. „Und Eli räumt die Straße zweimal am Tag. Dir wird nichts passieren, mein Schatz.“
„In welchem Krankenhaus entbindest du noch mal?“, fragte sie. „Im Alder Pass General oder im Summit?“
„Im Alder Pass. Das habe ich dir gesagt.“
„Und der Termin. Der zwanzigste Januar?“
„Ja, Joyce.“
„Ich wollte nur sichergehen“, sagte sie. „Ich behalte solche Dinge gern im Kopf.“
Alle lachten. Jemand sagte: „Fahr nur, genieß es.“
In der Eingangshalle blieb ich stehen, um meinen Mantel anzuziehen.
Neben der Tür standen zwei Kindersitze. Einer war ausgepackt, der andere steckte noch in seinem Karton.
„Warum zwei?“, fragte ich.
„Einer für jedes Auto“, sagte Joyce. „Damit ihr nie ohne dasteht.“
Ich fand das nett.
Neil trug meine Reisetasche. Whitney umarmte mich an der Tür und flüsterte: „Danke, dass du ihn heute Abend mit mir teilst.“
Auch das verstand ich nicht. Ich hielt es für den Dank einer trauernden Frau.
Die Fahrt dauerte vierzig Minuten. Als wir die letzte Straßenlaterne hinter uns ließen, hatte es bereits angefangen, heftig zu schneien.
Neil sagte nichts. Seine Hände blieben auf zehn und zwei.
„Bleib die Nacht bei mir“, sagte ich. „Whitney kann bis morgen warten.“
„Das werde ich“, sagte er. „Ich bin morgen Mittag wieder da.“
Das war keine Antwort auf meine Frage, und ich wusste es.
Die Berghütte lag am Ende einer langen Schneewehe im Dunkeln. Neil musste mich den letzten Abschnitt der Verandastufen hinauftragen, weil das Eis gefährlich glatt war.
Drinnen war es eiskalt.
Ich konnte meinen Atem sehen.
„Die Heizung ist aus“, sagte ich.
„Ich sehe nach“, sagte er. „Setz dich.“
Er setzte mich aufs Sofa und ging wieder auf die Veranda hinaus.
Ich hörte die Tür ins Schloss fallen.
Dann hörte ich, wie von draußen der Schlüssel im Riegel herumgedreht wurde.
Ich sprang so schnell auf, dass sich der Raum drehte.
„Neil?“
Ich riss am Griff. Der Riegel bewegte sich nicht.
„Neil, mach die Tür auf.“
Sein Schatten stand auf der anderen Seite der Scheibe.
„Es ist nur eine Nacht, Hallie“, sagte er. „Whitney geht es nicht gut. Sie hat gesagt, sie kann heute Abend nicht allein sein, und sie meint es ernst. Ich kann nicht zulassen, dass ihr etwas passiert.“
„Ich bin im achten Monat schwanger! Die Heizung ist aus!“
„Mom hat gesagt, sie läuft. Es wird warm werden. Ich bin morgen Mittag zurück, versprochen.“
„Wo ist mein Telefon? Gib mir mein Telefon.“
„Bitte mach es mir nicht noch schwerer.“
Er ging die Stufen hinunter.
Ich ging zum großen Fenster vorn, weil ich ihn nur von dort aus sehen konnte.
Er stapfte durch den Schnee zu seinem SUV, ohne auch nur ein einziges Mal zurückzusehen.
Ich presste die Handfläche flach gegen die Scheibe.
Ich klopfte, bis mir die Knöchel wehtaten.
Die Rücklichter leuchteten rot und verschwanden dann hinter der Bergkuppe.
Das Thermostat an der Wand zeigte einundvierzig Grad an, und sein Bildschirm war dunkel.
Das Festnetztelefon an der Küchenwand war tot. Das Kabel war am Anschluss sauber durchtrennt.
Der Holzofen war leer. Der Holzkorb auf der Veranda stand auf der falschen Seite der Tür.
Die Frontfenster hatten Dreifachverglasung. Ich wusste es, weil ich den Scheck dafür unterschrieben hatte.
Ich stand mitten im Raum, in Whitneys Wollsocken, die Hand auf dem Bauch.
Mein Mann hatte das alles gewusst, als er mich die Stufen hinaufgetragen hatte.
Ich hätte bis Mittag warten können.
Ich hätte in meinem Mantel sitzen und mir einreden können, dass er zurückkommen würde.
Ich sah den Schürhaken aus Eisen neben dem kalten Ofen.
Also hob ich ihn auf.
Ich holte über die Schulter aus und schlug gegen das Küchenfenster.
Die Scheibe hielt stand.
Ich schlug noch einmal zu, härter, und ein Riss zog sich quer über die Scheibe.
Dann lief mir etwas Warmes an beiden Beinen hinunter, und meine Fruchtblase platzte.